陆凛冬的背影消失在月亮门外，门轴“吱呀”一声，在雪后寂静的院子里格外响。

祝棉站在廊下，看着那扇门，冻红的手指无意识地蜷了蜷。

院里，只剩下那个箱子。

半旧的樟木箱，四角包着磨损的黄铜，孤零零杵在雪地上。北风打着旋，卷起雪末扑在漆面黯淡的箱盖上。

“妈……”

细弱的啜泣从腿边传来。祝棉低头，和平小小的身子缩在她棉裤后面，苍白的小手死死攥着一截裤褶，眼睛惊恐地盯着院子中央。

“不怕，”祝棉弯腰把女儿拢进怀里，声音放得极柔，“就是个箱子。”

和平把脸埋进她棉衣里，鼻翼快速翕动着。

“臭，”她闷闷地说，声音发颤，“像……烂菜地里的耗子洞……”

祝棉的心一紧。

厨房门口传来棉鞋拖拉的声音。援朝揉着眼睛探出头，小鼻子像雷达似的耸了耸：“啥味儿？妈，是肉炖糊了吗？”

口水已经挂在他嘴角。

“吃屁的肉！”门框边传来硬邦邦的低斥。

建国不知什么时候靠在那里，瘦瘦的身子绷得像根拉满的弓。他的眼睛像刀子，死死钉在箱子上，一步也没靠近。

“天掉馅饼？”他嗤了一声，“哼。”

祝棉的心沉了下去。

和平对气味的敏感近乎诡异，建国野狼般的直觉从不出错。凛冬刚走，军区大行动……牺牲排长的遗孀……樟木箱……

她牵着和平，慢慢走向院子中央。

风更大了，雪粒打在箱盖上，噼啪作响。

“妈，我来！”建国猛地站直。

援朝也蹭了过来，好奇压倒了所有。

祝棉摆摆手。

那味道更浓了——不是腐乳该有的醇香，是阴湿的、甜腥的腐烂气，像一脚踩进埋了太久的淤泥。她的手悬在铜锁上方一寸，指尖隔着棉线手套，竟感到一丝微弱的、不祥的热度。

“别碰！”建国低吼。

和平的小手突然用力扯了她一下，另一只手从棉袄口袋里掏出来，攥着那截快磨秃的铅笔头，直直指向箱子侧面一道不起眼的缝隙。

“里面……有虫子画的弯弯道道……”

祝棉的瞳孔一缩。

缝隙？樟木箱厚重，但这侧壁的触感……太实了。那股甜腥的铁锈气混着腐味，瞬间激活了她的记忆——

医院里，血浆袋被替换时，那股致命的、一模一样的气息。

敌特。

又是敌特。

念头如电光火石。祝棉的手倏然垂下，脸上却绽开一个明亮得能融化冰棱的笑。

“是家乡味啊！”她扬声喊，声音清脆地穿透冷空气。

援朝的圆脸立刻扬起期待：“啥家乡味？”

“老伯伯家乡最宝贝的东西！”祝棉弯腰敲敲箱子，发出沉闷的“嘭嘭”声，“你们猜是啥？”

“肉干？”

“酱菜！”

“都比不上！”祝棉语气神秘，手上动作却没停。她三两下解开铜锁，没掀箱盖，只小心翼翼地从最角落抱出一个蒙着厚厚油灰的粗陶小坛。

坛子冰凉刺骨，深褐釉面泛着诡异的光。

那腐臭味瞬间浓烈到呛人。

“哎哟！臭豆腐！”援朝捂住鼻子，小脸皱成一团，“臭死啦！”

“傻孩子，这是老家的宝。”祝棉抱着坛子，神情庄重得像捧着圣物，“老伯伯去了远方，他家乡的老滋味儿跟来陪他娘。按老规矩，咱得用火烧了这‘家乡味’，让魂灵闻着安息。”

她目光扫过院子角落的沙堆：“建国，去北墙边沙堆扒个坑，要深，齐你腰！”

建国盯着那坛子，磨蹭了一秒，转身去了。

“援朝！找几根干透的粗柴，还有灶边那半罐煤油！”

“煤油？烧菜不用……”

“快去！”

援朝对上母亲不容置疑的眼神，啪嗒啪嗒跑开了。

祝棉抱着坛子站在风里。棉絮打着卷，落在她发梢。怀里的冰冷，坛底诡异的温热，透过棉衣直抵皮肤。

她不动声色地将坛子微微倾斜，指腹按压坛口厚厚的油泥封边。

一丝极淡的红褐色粘液，从封口细不可查的孔隙里渗出来，淌过她褪色的棉线手套。

嘶——

针扎般的灼痛，猛地钻进指骨！

硝酸凝胶。

凛冬的话在她脑中炸响——那东西见风就炸，是清理现场最干净、也最恶毒的陷阱。燃烧温度，能熔穿钢铁。

这不是腐乳。

是伪装成故乡情的……炸弹。

敌人用烈士的遗物做壳，把死亡送到了她家院里。

冷汗，唰一下湿透了她的后背。怀里抱着的，是能烧穿一切的毁灭。而她的三个孩子，就在身后。

风在耳边呼啸，孩子们的声音忽远忽近。她全部的感官，都死死钉在怀里这个冰冷又发烫的物体上。

不能慌。

一步都不能错。

“妈！坑好了！”建国沙哑的喊声穿透风声。他站在刨开的沙坑旁，瘦小的身子几乎被坑沿挡住，只有一双黑沉沉的眼睛露出来，死死盯着她手里的东西。

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