路过佐藤家时，门后的收音机还在唱，只是换成了播报天气的男声。屋檐下的排水沟里，漂着片刚落的紫阳花瓣，顺着水流拐了个弯，恰好停在雨帘的铁环下，像被什么人轻轻托住了。

“魏教授说‘人居是人的影子’，”她忽然放慢脚步，踢到块硌脚的石子，我们的影子在地上依偎着，“你看这些屋子挤在这儿，像不像一群人挨着坐，既不想碰着对方，又怕离得太远。”我想起研究室里那幅镰仓工人町的老地图，每栋屋子的间距都标得清清楚楚，精确到寸，忽然觉得她的话像枚图钉，轻轻就把眼前的景象钉在了记忆里。她转过头，我们的目光在阳光里缠了会儿，她先移开视线，往巷口走了两步，“快到车站了。”

快到若宫通时，沈清禾指着一户人家门口的信箱：“你看那上面贴的便签，用透明胶带封着，写着‘快递请放隔壁便利店’，字里行间都在说‘别来打扰’，却又把路指得明明白白。”风掀起她的刘海，我想说点什么，却看见她眼里的光，像此刻町屋檐角的风铃，轻轻晃着。

阳光渐渐热起来，巷子里的风铃响得更欢了。我望着那些挤在一处的屋顶，忽然觉得它们像一群沉默的人，肩膀挨着肩膀，却都在自己的檐角下，藏着片小小的天空。

回程的新干线穿过隧道时，沈清禾正对着笔记本画雨帘的纹样。车窗外的海渐渐沉进暮色里，橘红色的光漫过她的笔尖，在纸页上晕开淡淡的暖。她忽然把本子往我这边推了推，我们的手臂贴在一起，“你看这铁环的弧度，和你上次画的四合院影壁弧度，是不是有点像？”

隧道出口的光涌进来时，我看见她睫毛上沾着点夕阳的金，忽然想起今早出门时，她帆布包上挂着的那枚银杏叶挂坠——和我书桌上那枚桐木书签上，她补画的那片叶子，连脉络都长得一样。车过横滨时，邻座的老太太正把吃剩的梅子核用纸包好，放进随身的布袋里，说要带回家种在院子里。沈清禾看着窗外掠过的灯火，忽然轻声说：“你觉不觉得，这些细碎的认真，其实和我们老家的‘过日子’，也没那么不一样？”她的头慢慢靠过来，抵在我的肩膀上，像靠在熟悉的屋檐下，列车的震动里，我闻到她发间的柑橘香，和来时一样。

回到东京后的日子，像被新干线的速度拉长，窗外的街景匆匆掠过，脑海里却总浮现镰仓工人町的屋檐。研究室的灯光下，我对着摊开的图纸发呆，沈清禾从资料架后转出来，手里拿着本《日本民居史》，“还在想镰仓的事？”她把书往桌上一放，手指点着封面上的和式木屋，镜片后的眼睛闪着光。

“我在想，”我把铅笔在图纸边缘敲了敲，“那些连栋屋挨得那么近，可屋里的人，好像都隔着层看不见的东西。”她在对面的椅子上坐下，把马尾辫往肩后一甩：“你是说，那种既在一处，又互不干扰的感觉？”她说话时，窗外的暮色漫进屋里，把我们的影子投在图纸上，像两尊剪影。

那天傍晚，我们沿着学校旁的运河散步，河面上漂着从街边樱花树落的花瓣，被路灯照得发白。“你发现没，”沈清禾忽然停住脚，“在日本，人和人之间，好像都习惯保持距离。”她弯腰捡起片花瓣，手指轻轻捻着，“就像那些町屋，屋檐挨着屋檐，却各有各的院子。”

我想起在镰仓的那几天，无论是巷子里碰到的主妇，还是食堂里的老头，大家都客客气气，笑容礼貌又疏离。“他们爱喝生冷的东西，”我望着运河对岸亮着灯的居酒屋，“内心好像也像被冰镇过，少了点温度。”沈清禾笑了笑，胳膊轻轻碰了碰我的：“相比之下，国内的人情味，就像老家冬天的热炕头，暖烘烘的。”

路过一家小杂货店时，门口的风铃被风吹得叮当作响。店里的老板正坐在柜台后看报纸，见我们进来，只是抬了抬眼皮，又低下头去。沈清禾拿起架上的一个小摆件，是个绘着富士山的陶瓷杯，“你看，就算店里没别的客人，他也不会主动搭话。”她把杯子放回原位，手指在杯沿上滑过，“不像在国内，老板早凑过来问东问西了。”

从杂货店出来，我们在河边的长椅上坐下。对岸的居酒屋里传出笑声，间或夹杂着几句日语的寒暄，但都像被河水隔开，传不到这边来。“在日本，邻里之间也很少串门吧？”我问。沈清禾点点头，把腿上的帆布包抱得更紧：“他们觉得贸然去别人家，是很失礼的事。”她望着河面上闪烁的灯光，“这种疏离，有时候让人觉得安静，可久了，又有点寂寞。”

“还记得在镰仓的那个老太太吗？”我想起蔬果店门口，那个送我们紫苏叶的老人，“她虽然笑着和我们说话，可眼神里，还是透着点拒人千里的意思。”沈清禾把下巴搁在包上，“但在国内，随便走进哪家院子，主人都会拉着你喝茶唠嗑，生怕招待不周。”她转过头看我，眼睛在路灯下亮晶晶的，“那种热络，是刻在骨子里的。”

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