“第八天，烧退了。”

“你睁眼，看了我一眼，喊了声爹。”

“我躲进柴房，一个人蹲着，蹲了很久。”

陆承渊没动。

他右手垂着，手指蜷进掌心。

“你五岁那年，我教你握刀。”

“你手太小，握不住刀柄，攥着攥着就滑脱。你不哭，也不闹，滑脱了就自己捡起来，再握。”

“握了十七次。”

“第十八次，你握住了。”

“你抬头对我笑，说，爹，我握住了。”

影的轮廓更淡了。

像随时会散进拱门后那七彩光晕里。

“你七岁那年，煞魔封印松动。”

“乌鸦内部传信，说血莲教在漠北找到了上古祭坛残址，正在搜集七钥线索。”

“守夜人长老会连续议了三天三夜。”

“第三天夜里，白羽的父亲——那时候他还是守夜人执事——找到我，说，陆镇北，你是煌天氏唯一血脉，只有你进归墟，才有可能在血莲教之前拿到源钥。”

“我问，有几分把握。”

“他没说话。”

“我又问，能活着回来吗。”

“他还是没说话。”

影垂着头。

那道被他垂落的影子，在拱门光晕下几乎淡到看不见。

“我回家那晚，你娘已经睡了。”

“你还没睡，趴在小案上描红。”

“你描完最后一笔，抬头问我，爹，你明天还教我握刀吗。”

“我说，教。”

“你笑了一下，说，那我明天早点起。”

影没再说下去。

陆承渊也没问。

他站在那道淡影面前，隔着三尺，隔着三十六年。

良久。

“我娘临终前，”他开口，声音哑得几乎听不清，“托人带过一句话。”

影抬起头。

“她说——”

陆承渊顿了一下。

那道三寸七分的旧疤在右臂内侧，忽然烫得像刚烙上去。

“她说，你爹不是不要我们。”

影没动。

“他是回不来了。”

归墟没有风。

但拱门外那座“陆”字碑侧，不知何时多了一道裂纹。

很细。

从碑顶直直劈下，像被人用刀划的。

也像被人用手指，一笔一划，深深刻进去的。

影站在光与暗交界处。

他的轮廓从脚底开始，正在一寸一寸地散成光屑。

不是湮灭。

是释然。

是封了三十六年的那口气，终于可以呼出来了。

“源钥不是钥匙。”

影说。

声音已经很轻了，像隔着很远很远的距离。

“源钥是锁。”

“你拿它，封住自己。”

“等七钥集齐那日，你开这把锁，开天辟地。”

“煞魔之主入虚空。”

“你留下来。”

“或者你——”

他没说完。

他散完了。

最后那点轮廓从胸口开始碎，碎成比尘埃还轻的光末，往上走，往拱门后那三十丈外悬着的混沌之心走。

像终于回到家的人，把沾满泥泞的靴子脱在门槛外。

陆承渊站在原地。

他垂着右手，掌心覆在疤上。

那枚钉子碎了。

那缕意识散了。

那道矮他半寸的影子没了。

他站了很久。

久到李二从那座“李”字碑侧走过来，把那半截匕首塞回他腰间皮鞘里。

久到王撼山把阿古达木从地上捞起来，扛回肩上。

久到韩厉松开握了一夜刀的右手，虎口的血已经凝了，结成黑褐色的痂。

陆承渊转过身。

他走向那枚玉匣。

匣盖上的源钥已经不在了——它融进了他右臂那道疤里，正沉睡在那枚碎了壳的渡厄钉旁。

他拿起那张信纸。

纸已泛黄，边缘虫蛀。

但墨迹还很清楚。

他折好，收入内衫最深处，贴着心口。

然后他捧起那枚空玉匣。

匣底刻着一行字。

很小。

小到只有凑近才能看清。

不是遗言。

是一行记了三十六年的账。

“腊月十九，子时三刻，雪，七斤三两。”

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