陆承渊没动。

掌心覆在疤上，那枚钉子安静得像从来没被他捏碎过。但他知道它碎了。

碎在他捏下去的那一刻。

碎成三十六年前就该碎的残渣。

归墟的潮汐停了。那颗悬在三十丈外的混沌之心不再收缩，像一颗终于跳完最后一下、可以歇歇了的心脏。

然后那缕意识醒了。

不是从他右臂里涌出来的。

是从他背后。

陆承渊转身。

拱门下，那根他路过时瞥过一眼、以为是哪座无名碑斜倒后遗留的残柱——

站直了。

不是人。

是一道影。

太淡了，淡到拱门深处那七彩光晕一照，几乎要化进光里。轮廓模糊，肩宽、身量，都像隔着一层旧年累月的窗纸在看。

影低头，看了看自己的手。

五指。

骨节分明。

虎口有茧。

他翻过掌面，看手心里那道横贯的旧疤——从生命线中段直直劈下去，把掌纹劈成两半。

那是他当年教儿子握刀时，被开了锋还没缠布条的刀坯划的。

血流了半条帕子。

儿子吓得不敢哭。

他拿那帕子裹了伤口，笑着说，没事，爹皮厚。

影把手垂下去。

抬头。

他没有脸。

那层窗纸糊在轮廓上，眉眼口鼻全被岁月磨平了。

但他朝着陆承渊站着。

像朝着。

陆承渊没说话。

他蹲了三十二息。

三十二息里，归墟没有潮汐，混沌之心没有跳动，那道影没有动。

韩厉握刀的手虎口已经渗血了。

王撼山挡在拱门正中，后背弓得像张拉到极限的硬胎弓。

李二没再捡那半截匕首。他靠在一座“李”字碑侧，看着碑下那枚三翼箭簇，像在看三百年前北疆某个冬天的雪。

三十二息后，陆承渊站起来。

“你是他。”

不是问句。

影点头。

那道淡到随时会散的轮廓，很慢地，点了头。

陆承渊往前走了一步。

影没退。

两步。

影还是没退。

三步。

他走到影面前。

他和影之间，隔着三尺，隔着三十六年，隔着归墟深处这无声的、无风的、无光也无暗的甬道尽头。

影比他矮半寸。

他以前没注意过。

他记事时，爹总是很高。

高到要仰起脖子才能看见下巴，高到那把横刀挂在他腰侧拖在地上、他踮脚也够不着刀柄，高到每次出门他都得骑在爹脖子上、两只手攥紧爹的鬓发。

他后来长高了。

十八岁入伍那年，他第一次发现，原来军械库的门框只比他高半拳。

二十岁第一次斩首敌骑，他拖着那个蛮兵首级回营，站在尸堆里，忽然想起七岁那年爹最后一次抱他，他骑在爹脖子上，头顶蹭过门框。

他当时想，这门框怎么这么矮。

他没想过，是爹把他举高了。

陆承渊看着面前这道矮他半寸的影子。

影没有脸。

但他知道影在看他。

“林中正说，”陆承渊开口，声音很平，“你死在归墟。”

影没答。

“他说你走之前留了话，让我别找你。”

影还是没答。

“他还说，你欠我娘一条命。”

影那垂落的手，指节微微曲起。

很轻。

像被风吹过的灰。

陆承渊看见那只曲起的手。

他等了三十六年。

等一个解释。

等一句当年为什么不带我娘一起走、为什么不带我走、为什么让我在流民营里用铁钉扎进自己血脉才换来一线生机。

等一句——

你还记不记得我。

影站了很久。

久到拱门外那座“陆”字碑侧的石屑，被归墟这亘古无风之地、不知何处来的一缕气流拂落一粒。

“记得。”

声音不是从影那里传来的。

是从他右臂。

从那道疤下。

从三十六年前那枚渡厄钉钉进去时、一并封入他血脉的那一缕残魂里。

声音很轻。

像砂纸磨过旧木。

像地窖里封了三十六年的老酒，启封时木塞和瓶口粘连处那一声涩响。

“每天都记得。”

陆承渊没动。

“你娘生你那晚，腊月十九，神京下了三十年来最大的雪。我站在产房外，听见你第一声哭，外头瓦檐上的积雪被震落一尺。”

“接生婆抱你出来，说是个小子，七斤三两，头发很黑。”

“我想抱你，手抖，抱不住。”

“你娘躺在床上，满头汗，头发湿透了粘在额上，她对我笑，说，陆镇北，你也有怕的时候。”

影说到这里，停了一下。

那道淡得几乎没有的轮廓，胸口位置，极缓地起伏了半息。

“你三岁那年发高烧，烧了七天七夜。神京的名医都请遍了，没人敢开方子，说你太小，用药怕受不住。”

“你娘守着你不肯睡，熬到眼眶深陷、颧骨凸出，还守着。”

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