第七天。

粮食断了。

伤兵营早上连稀粥都没了，只有一锅能照见人影的米汤。老医官把最后一点草药根熬成水，分给重伤员喝。每个人都很安静，不是不饿，是没力气叫了。

陈远蹲在草棚角落，给一个断了腿的年轻人换药。伤口已经化脓，黄绿色的脓液混着血水，纱布揭下来时带下一层皮肉。年轻人咬着木棍，额头青筋暴起，但没出声。

“忍忍。”陈远撒上最后一点金疮药——真的只剩一点了，药粉在伤口上薄薄铺了一层，像撒盐。

“医者，”年轻人吐出木棍，声音嘶哑，“我会死吗？”

陈远动作顿了顿：“不会。”

“你骗人。”年轻人笑了，笑容惨淡，“我知道，这伤没救了。我就是想听人说句‘不会’。”

陈远没接话，默默包扎。纱布不够，他把自己里衣的袖子撕下来，凑合着用。

包扎完，年轻人拉住他的手：“医者，求你件事。”

“说。”

“我怀里有块玉，家传的。我要是死了……你帮我埋了。别让楚军捡去，也别让我家里人知道——他们都不在了。”

陈远从他怀里摸出那块玉，青白色，雕着简单的云纹，已经被体温焐热了。他握在手心，点点头。

年轻人松了口气，闭上眼睛。

陈远走出草棚，太阳已经升起来了，但没什么温度。街上死寂，连哭喊声都没了。几个士兵拖着板车挨家挨户收尸，板车上堆了七八具，用草席盖着，露出来的脚都是黑的。

他往太庙方向走。路上经过一处水井，井边围了十几个人，在抢最后一点泥浆水。一个妇人被推倒在地，手里的破碗摔碎了，她趴在地上，用手去捧混着泥土的水，一点点舔。

陈远别过头，加快脚步。

太庙依然封着，守卫又换了一批，这次连话都不说了，直接举戈拦路。他绕到西墙外，那片焦黑的泥土还在，但颜色更暗了，像干涸的血。

他蹲下，伸手去摸。

指尖刚触到泥土——

轰！

不是声音，是感觉。一股庞大的、悲伤的、又带着某种决绝的情绪，顺着指尖冲进他身体！那不是人类的情绪，更古老，更沉重，像大地在哭泣。

虎口疤痕瞬间烧起来，烫得他浑身一颤。

他猛地抽回手，跌坐在地，大口喘气。眼前闪过无数破碎的画面：断裂的兵器、燃烧的房屋、跪地哭嚎的妇人、还有……还有一双手，苍老的手，正把什么东西埋进土里。

画面太快，看不清。

但那种悲伤，真实得让人窒息。

“医者？”

陈远抬头，看见司马佐拄着拐杖站在巷口。他脸色比昨天更差，但眼睛亮得吓人。

“你怎么来了？”陈远站起来。

“该来的总会来。”司马佐走过来，看了一眼那片焦土，“你也感觉到了，对吧？”

陈远点头。

“昨天你给的药，”司马佐从怀里掏出那三颗红色药丸，摊在手心，“我吃了一颗。”

陈远瞳孔一缩：“你——”

“别急。”司马佐打断他，“我知道这药不简单。吃下去之后……我做了个梦。”

“梦？”

“很长的梦。”司马佐望着太庙的墙，“梦里我看见很多人，穿着几百年前的衣服，在太庙里祭祀。他们割破手掌，把血滴进一个鼎里——不是外面这个假鼎，是真鼎。然后……然后他们说了一句话。”

陈远盯着他：“什么话？”

司马佐转过头，眼神恍惚，像是在回忆，又像是在复述：“‘以吾血为引，以吾魂为祭，护此鼎不落外族之手，守此脉不绝于天地之间’。”

一字不差。

和鼎传递给陈远的记忆一模一样。

“你还看见了什么？”陈远声音发紧。

“看见他们死了。”司马佐说，“不是老死，是战死。敌人攻进来了，他们抱着鼎，一个接一个死在鼎前。最后一个人……是个老人，他把鼎藏进密室，封死了门，然后坐在门外，用剑捅穿了自己的心脏。”

他说得很平静，但手在抖。

“血从门缝流进去，流到鼎脚。鼎……发光了。”

陈远握紧拳头。虎口疤痕的灼热感，和司马佐描述的画面重合了——那不仅是记忆，是真实发生过的献祭。

“那个老人，”司马佐继续说，“是我先祖。郑国第七代司马。”

两人沉默了。

巷子外传来隐约的哭嚎，不知又是谁家死了人。风卷起尘土，打在墙上，沙沙作响。

“你为什么告诉我这些？”陈远问。

“因为我觉得，”司马佐看着他，“你也是‘祭品’之一。”

陈远浑身一僵。

“别误会。”司马佐摇头，“我说的祭品，不是要你去死。是……是被选中的人。鼎选中了你，就像当年选中我祖先一样。它在等人，等一个能听懂它话的人。”

“等我做什么？”

“不知道。”司马佐苦笑，“但肯定不是好事。我祖先用命保住了鼎，现在轮到我们了。”

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