她的目光急切地搜寻着，最终停留在床头那本厚厚的、书页早已泛黄卷边的《汤头歌诀》上——那是丈夫傅鉴飞早年行医时必读的本草方剂书，她一直带在身边。一个念头闪电般划过脑海。

她飞快地走到床边，拿起那本沉重的药书，翻开扉页。书页间散发着陈旧的纸张和淡淡的、已经几乎闻不到的草药混合气味。她颤抖着手，小心翼翼地将那张小小的、写满儿子秘密的纸片，仔细地、平平整整地夹入扉页之后的空白页之间，然后迅速合上书页，将这本厚厚的书塞回床头那个小小的旧书堆最底层。做完这一切，她虚脱般地靠在冰冷的土墙上，胸口剧烈起伏，后背早已被冷汗浸透。

窗外，风声似乎更紧了，呜呜咽咽，如同无数的鬼魂在窗外徘徊，窥视着屋内的秘密。巷子里，隐隐约约似乎又传来沉重的皮靴声。董婉清猛地挺直了脊背，侧耳凝神细听。那靴声由远及近，又缓缓地、极其缓慢地从她家院墙外的石板路上踏过，每一步都像是踏在她的心尖上。靴声渐渐远去，最终消失在巷子尽头。

她没有丝毫放松。她走到门边，再次将耳朵紧贴在冰冷粗糙的木门板上。确认外面再无异常声响，她才极其缓慢地吁出那口一直憋在胸口的浊气。刚才那短短的一刻钟，仿佛耗尽了她一生的力气。

她拖着沉重的脚步回到厨房。灶膛里只剩下冰冷的余烬。她默默地蹲下身，拿起火镰和一小撮引火的艾绒。火镰敲击燧石的清脆响声在寂静的夜里显得格外刺耳，每一次都让她心惊肉跳。终于，一点点微弱的火星溅落在干燥的艾绒上，她连忙凑近，轻轻地、极其小心地吹气，橘红色的火苗颤巍巍地亮了起来。这团小小的、温暖的光，此刻成了这无边黑暗和恐惧中唯一的慰藉。

她把白天买来的那点少得可怜的糙米小心翼翼地倒进锅里，添上清水。盖上锅盖时，她停顿了一下。借着灶膛里那跳跃着的、微弱的光芒，她仿佛又看到了那张藏在党参里的字条，看到了儿子那细密而坚韧的字迹，看到了“待时局稍定，或有归期”那渺茫到近乎残忍的希望。窗外的风声呜咽着，像无数双看不见的手在拍打着窗棂。

锅里的水开始发出轻微的“咕嘟”声，热气顶得锅盖微微跳动。董婉清没有动，只是静静地蹲在灶前，目光长久地凝视着灶膛里那簇摇曳不定、却顽强燃烧着的火苗。那点微弱的、温热的红光，映在她苍老而沉默的脸庞上，也映在她那双因疲惫、恐惧、希望和巨大悲痛而交织着复杂神色的眼睛里。

火光跳跃着，在冰冷的墙壁上投下晃动不安的影子。她想起了丈夫信中的叮嘱——“文火慢熬，药性方出”。炉灶里的柴火噼啪一声，炸开一小团火星，转瞬即逝。她缓缓地、长长地吸了一口气，那混杂着稀薄米香、土灶烟火气和心头无尽苦涩的空气沉入肺腑，在黑暗中无声地弥散开来。

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