贾玉振沉默。

窗外传来孩子们的笑声——是希望食堂的孩子们在院子里玩耍。他们唱着一首新学的歌，调子欢快，词是苏婉清从贾玉振文章里摘出句子编成的童谣。

“我梦想有一天，父亲能教儿子识字……”

童声稚嫩，但唱得响亮。

贾玉振听着，听着，忽然说：

“婉清，你知道吗？我现在最怕的，不是日军的刺杀，不是特务的监视。”

“那是什么？”

“是辜负。”贾玉振声音很轻，“辜负那些油印机前的手，那些传递香烟的手，那些捐出血汗钱的手，那些在海外读着报纸、泪流满面的手。”

他看向自己的手——这只握笔的手，这只写出了那些字的手：

“我怕我接下来的字，配不上他们的付出。”

苏婉清没说话，只是握紧他的手。

良久，贾玉振抽出手，重新铺开稿纸。

笔尖蘸墨，悬停。

然后落下。

这一次，他写的不是文章，是一封信。一封给所有在油印、在传递、在捐赠、在阅读的人的信。

信很短：

“我不知道你们的名字，没见过你们的面容。

但我知道——

在昆明的仓库里，油印机还在转动。

在上海的烟纸店里，香烟卷里藏着微小的字。

在旧金山的募捐点前，有人捐出儿子的名字。

在新加坡的晨光中，报童挎包里装着整版的梦想。

这些，我都知道了。

谢谢你们。

但请你们，也谢谢自己。

因为真正的梦想，从来不是一个人写出来的。

是千万双手，一起托起来的。

而我，只是恰好，是那个握笔的人。

继续吧。

继续印，继续传，继续捐，继续读。

纵使长夜如墨——

我们彼此，

就是对方的星火。”

写完后，他唤来阿四：

“把这封信，印成传单。用最好的纸，印一万份。发往昆明，发往上海，发往旧金山，发往新加坡——发往所有我知道和不知道的、正在为这些字付出努力的地方。”

阿四郑重接过：“先生，要署名吗？”

贾玉振想了想：

“就写：一个在重庆七星岗，被你们的星火照亮的写字人。”

阿四离开后，贾玉振走到窗前。

春日的阳光正好，照在院子里的血书碑上，照在那些刻着捐赠者名字的砖瓦上，照在孩子们欢笑的脸庞上。

他忽然觉得，肩上的重量，没那么可怕了。

因为那重量，不是负担。

是千万双手，从四面八方伸过来，和他一起托起的——

一个民族的梦想。

一个用草纸、香烟纸、美元钞票、新闻铅字……

用所有最卑微也最坚韧的材料，

在全世界每个角落，

悄悄构筑的梦想。

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