父亲的后背在前面挺得笔直，棉帽的绒毛上凝着白霜，摩托车每颠簸一下，后座的竹篮就轻轻撞在成义的腿弯上，里面的炸鱼块和饺子盒发出细碎的碰撞声。路边的田野铺着一层薄雪，远处的杨树光秃秃的，枝桠间漏下的阳光在车辙上跳着光斑。

“冷不？”父亲突然扭头问，声音被风吹得有些散。成义把冻得发僵的手往袖子里缩了缩，却看见父亲握着车把的手，虎口处有道深可见骨的伤疤——那是去年炸鱼时被油烫伤的。此刻那道疤在阳光下泛着淡粉色，像一道凝固的火焰。

摩托车驶上通往县城的柏油路时，身后的村子已经缩成地平线上的一小团黑影。成义知道，母亲还站在院门口望着，小伙伴们大概已经回了家，此刻正趴在窗台上，看着天空中最后一缕硝烟散去。而父亲的摩托车，正载着他和一筐沉甸甸的家乡味，朝着太阳升起的方向，轧过结霜的路面，轧过少年时代的最后一道车辙，驶向那片叫做“梦想”的模糊远方。

车轮卷起的风里，还残留着二踢脚的硫磺味，混着父亲身上的烟草味，还有竹篮里散发出的炸鱼块焦香。成义把下巴抵在父亲的后背上，听见摩托车发动机均匀的“突突”声，像一颗正在跳动的心脏，在空旷的原野上，敲打出通往未来的节奏。路两旁的白杨树向后退去，像无数个挥手告别的身影，而前方的阳光越来越亮，把柏油路照得像一条铺向天际的金带，在车轮下无限延伸。

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