于是他披上外衣，推门而出。

廊道无声，只有风在旧木板间低吟。沈一衡走得很慢，像是怕惊扰什么，又像是刻意放缓自己混乱的思绪。

姥姥的房门半掩着，一道幽黄的灯光从门缝里渗出。

他抬手，轻轻推开门。

屋里一如既往陈设古旧，房间里裹挟着一种难闻的气息，那是将死之人的腐朽感。

姥姥蜷缩在那古旧的小床上，瘦小的身子藏在一层层披风与毛毯里，眼神飘忽地望着天花板，嘴角微翘着，像是在听某段遥远的唱腔。

“……她唱得好极了……她一张口，就下雨了你知道吗，雨哗啦哗啦地掉……落在那孩子的眼睛里……”

姥姥说话断断续续，却莫名带着节奏感，像是唱白。

沈一衡没有立即出声，只是慢慢走过去，在她对面的矮凳上坐下。翠不在，现在是最好的独处时间，可以验证他心中的猜想。

“你知道吗？......只要我一张口，所有人的目光......都在我脸上。”

“你在说谁？”他温声问。

姥姥没看他，只是自顾自地晃着椅子

“那时候所有人......都在嫉妒我，嫉妒我的美貌......嫉妒我的歌喉......我知道，因为只有我是......角。”

“嘻嘻，你是不是也来找她的？”

“……她是不会回来的……唱完那一场，她就不在了……”

沈一衡静静看着她，渐渐失去了耐心，从桌面上取来一面镜子直直的对着她的脸，轻声问：“你说的，是不是秋莺。”

姥姥忽然停止晃动，眼神倏地一滞，嘴角微微抽动了一下。

“……谁告诉你的？”她语气像是惊讶，又像是惶恐，“是谁告诉你的……那不是我的名字……那是她的……”

沈一衡心头一紧，他知道或许他的猜测是正确的。

沈一衡从怀中取出两张旧照片，叠放在一起，属于姥姥的位置和秋莺的身影重叠，不同的人竟有如此相似的眉眼，那种令人感到不寒而栗的熟悉感。

“是你吧，秋莺。”

“还有......沈致远亲手写给你，却只完成了一半的剧本。”

“在我手上。”

沈一衡毫不在意的将那《清明·灯下说梦》塞进了姥姥的怀中。

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