时间在沉默中流淌。窗外的天色渐渐暗了下来，城市华灯初上，病房里没有开灯，被一片昏沉的暮色笼罩。

不知过了多久，就在我以为他又陷入昏睡时，那个沙哑的声音再次响起，轻得像叹息：

“…疼…”

“…骨头里…像有刀在搅…”

“…动不了…一点力气…都没有了…”

他像是在自言自语，又像是在对我诉说。每一个字都浸满了痛苦和无助。

我没有回答，只是静静地听着。肩膀上的伤口还在隐隐作痛，但此刻，心口那处更大的空洞，似乎被一种更沉重的、名为责任和怜悯的东西填满了。

他断断续续地低语着，声音破碎而迷茫：

“…沈医生…他说…要夺回来…”

“…怎么夺？…”

“…废了…全废了…”

“…像个笑话…”

声音渐渐低了下去，最终被沉重的呼吸取代。他似乎又睡着了，或者只是累得说不出话了。

昏暗中，我看着他沉睡中依旧紧蹙的眉头，看着他被石膏禁锢的身体，看着他眼角未干的泪痕。沈医生的话和王九龙那微弱的、带着血泪的挣扎，在我脑海中反复回响。

这条路，注定是炼狱。他需要有人陪着走下去，哪怕只是在他痛到崩溃时，递上一杯水，在他绝望得想要放弃时，告诉他“别走”。

哪怕这个人，是他最恨的“罪魁祸首”。

我轻轻起身，走到床边。拿起温热的毛巾，小心翼翼地、避开他受伤的左肩，擦拭着他额头和颈间冰冷的汗水。动作轻柔得像对待一件易碎的瓷器。

毛巾拂过他眼角的泪痕时，他的睫毛似乎极其轻微地颤动了一下。

昏暗中，一个极其微弱、几乎听不见的声音，从我的喉咙里溢出，轻得如同叹息，却又带着一种奇异的坚定：

“…不走了。”

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