他的眼中只有焦土之下，那些深埋的、扭曲的、焦黑的根须。

每一截被他挖出的、带着微弱灵性悸动的根须，都让他死寂的眼中短暂地亮起一丝微弱的光芒。他如同朝圣的信徒，无比虔诚、无比轻柔地将它们收集起来，用最柔软的布层层包裹，珍藏在身边。

时间失去了意义。一年，两年……焦黑的土地上，连那些巨大的树桩也开始腐朽、坍塌，最终化为新的灰烬，被风吹散。只有陶云阶，如同一个活着的幽灵，依旧固执地徘徊在这片死地之上，重复着挖掘的动作。他的背脊佝偻了，鬓角染上了霜色，唯有那双眼睛，在深陷的眼窝里，依旧燃烧着那点执拗的幽光。

终于，当最后一块可能埋藏着桃根的土地也被他翻遍，再也感受不到一丝微弱的悸动时，陶云阶停下了近乎自毁的挖掘。他回到了当初根须穹顶的位置，那里已被他挖出了一个巨大的深坑。

他小心翼翼地将这些年收集到的所有桃根残骸取了出来。它们大多焦黑扭曲，长短不一，粗者如儿臂，细者如小指，数量却不少，堆在一起如同小山。每一截，都隐隐散发着那熟悉的、微弱的灵性波动，如同散落的星辰。

陶云阶取出了他珍藏的刻刀。刀锋早已磨损，却依旧锋利。

他盘膝坐在深坑边缘，拿起一截焦黑的根须。指尖拂过那冰冷的、布满裂痕的表面，感受着那微弱却坚韧的搏动。然后，他凝神静气，刀尖落下。

刻刀在焦黑的木质上游走，发出细微的沙沙声。动作缓慢，稳定，带着一种近乎神圣的专注。他不再是那个意气风发的书生，而是一个最虔诚的匠人。每一刀，都倾注着全部的思念、悔恨、爱恋与绝望。他要将这些散落的、承载着灼华最后灵性的残骸，重新聚合，赋予它们新的形态，一个能永久陪伴他的形态。

刻刀在焦黑的木质上艰难地行走。这桃根被天雷地火煅烧过，坚硬无比，远超寻常木石。陶云阶的双手布满新旧交叠的伤口，每一次用力，旧痂崩裂，鲜血便顺着刀柄蜿蜒流下，浸染了焦黑的木质，又被刀锋刮去，留下暗红的印记。他浑然不觉痛楚，眼中只有刀尖下逐渐显现的轮廓。

他先刻簪首。刀锋小心翼翼地勾勒出花瓣的形状——不是一朵，而是数朵桃花层叠簇拥。每一瓣都纤薄欲飞，边缘带着被火燎过的、天然的焦痕和细微卷曲的裂口。花瓣中心，他用最细的刀尖，剔出几缕极细、极深的花蕊，仿佛在焦土中顽强探头的生机。

接着是簪身。不再追求圆润光滑，而是顺着根须本身虬结盘绕的天然纹理，稍加修整，刻出螺旋上升的、如同老树盘根般的线条。刀锋在那些深深的焦痕和皲裂处游走，不是掩盖，而是刻意地加深、强调，让这些劫难的印记成为簪身的一部分，如同无法磨灭的伤痕。簪尾则打磨得略尖，带着一种含蓄的锐利。

刻刀与焦木摩擦，发出艰涩的沙沙声，如同呜咽。陶云阶的汗水滴落在簪上，混着指尖渗出的血丝，渗入那些细微的裂缝和刻痕之中。血与汗，仿佛也成了祭奠的一部分，被这桃根簪饥渴地吸收。

一刀，又一刀。

时光在刻刀的沙沙声中流逝。深坑边堆起的木屑越来越多，如同小小的坟冢。陶云阶的鬓角彻底染上了霜雪，眼窝深陷，颧骨突出，唯有握着刻刀的手，依旧稳定如磐石。

不知过了多少日夜，当最后一刀落下，簪尾一缕细微的毛刺被轻轻剔去，整支木簪终于完成。

它静静地躺在陶云阶布满血污和老茧的掌心。

长约半尺，通体是深沉内敛的乌黑色，那是被天火彻底淬炼过的颜色，沉重如墨，却又隐隐透出一种历经劫难后的温润光泽。簪首数朵桃花层叠绽放，花瓣纤薄，边缘带着天然的焦痕裂口，在乌黑的底色上，竟呈现出一种奇异的、深褐色的纹理，如同凝固的血泪，又似涅盘的印记。花蕊处，几缕被鲜血浸染过的深红木质纹理，在花心处凝成一点暗红，如同不熄的微焰。簪身盘虬如老根，布满深浅不一的刀痕与天然的皲裂，蜿蜒向上，最终在簪尾收束为一点锋锐。

整支簪子，古朴、沉重、伤痕累累，却透着一股历经劫火而不灭的坚韧与一种深入骨髓的哀艳之美。它不再仅仅是一支发簪，而是一段被凝固的劫火，一曲无声的挽歌，一座微缩的墓碑。

陶云阶用沾血的指尖，极其轻柔地抚过每一片花瓣，每一道刻痕，每一处焦裂。他能清晰地感受到，掌心这冰冷的乌木深处，那缕微弱却无比清晰的、属于灼华的灵性悸动，正通过指尖的触碰，微弱而持续地传递过来。

咚……咚……

如同心跳，如同呼唤。

他将这凝聚了所有残骸、所有心血、所有绝望与希望的桃根木簪，紧紧地、紧紧地攥在掌心，仿佛要将它融入自己的骨血之中。

然后，他缓缓地、艰难地站起身，佝偻着背脊，最后看了一眼这片埋葬了他所有欢愉与痛苦的焦黑死地，头也不回地离去。夕阳将他的身影拉得老长，投在无边无际的灰烬之上，孤独得如同天地间最后一粒尘埃。

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