晨光落在他肩头，像一层薄灰。

江无尘睁眼。

不是猛然，也不是迟缓。眼皮掀开的幅度刚好够视线切过指尖，掠过扫帚末端磨损的毛须，最后停在天边那颗将熄未熄的残星上。

风又起了。

吹动他补丁缝的袖口，发丝从耳后扬起一缕。他没抬手去拨，只把目光锁住昨夜流光坠落的方向。

那里，山脊线割着天空，原本该是空的。

可他看见了——那一片星域在颤。

不是闪烁，不是明灭。是某种频率极低的震动，像有人在极远处敲鼓，鼓声藏在寂静里，只有心跳能对上节拍。

他不动。

五指仍搭在扫帚柄上，掌心贴着三年来磨出的凹痕。体内气息平稳，旧伤沉睡，经脉通畅。昨夜炼化的那股力已彻底归位，如铁钉入木，稳得不能再稳。

可就是这份稳，让他听见了异样。

那震动，正一下一下，撞着他丹田深处那点温热。不痛，也不强，却像一根细线，从天外垂下，轻轻勾着他往前走。

他知道这不是错觉。

也不是自然星象。

这是冲他来的。

他缓缓低头，看了眼膝上的破扫帚。毛须参差，木柄裂纹纵横，有些地方已经秃了，露出干枯的竹纤维。这把帚陪他扫了三年地，扫台阶、扫落叶、扫霜雪、扫血迹。

每一次挥动，都是低着头的。

没人看得起这一扫。

可现在，他忽然明白——那些动作不是白做的。

扫台阶，是在练腕力与节奏；扫落叶，是在感知气流微变；扫霜雪，是在控制力道收放；扫血迹……是在压着怒火，等一个能抬头的时候。

三年来他藏锋，不是怕，是没到时机。

如今这股牵引来了，从星空落下，直抵胸口。它不说一句话，却比任何战书都清楚：你要不要接？

他没回答。

只是把右手慢慢移向扫帚尾端，五指收紧。

指节泛白。

脊背也跟着挺直三分。不再是靠柱假寐的姿态，也不是低头顺眼的杂役模样。他的腰杆一点点立起来，像一张弓，慢慢拉开。

他知道这意味着什么。

一旦应召，就再不能装傻。

不能再缩在杂役院扫地，不能再任人嗤笑，不能再让别人替他扛事。他会站出来，站在所有人前面，用这把破扫帚，去碰那场谁都不想碰的魔劫。

他不怕打。

他怕的是——打得不够干净。

怕自己还不够强，护不住该护的人。

可此刻，体内那股温热随着星域震动越来越清晰。它不催他，也不逼他，只是在那里，等着他点头。

他闭眼。

识海浮现过往画面：第一次挥帚斩断符链，星辉灌注木柄的刹那；被十二化神围杀时，扫帚横劈破阵的声响；昨夜三轮吐纳中，新得之力嵌进经脉的触感……

这些都不是巧合。

是他一步步走出来的路。

而这条路，本就是“扫”的道。

清理、归零、重启。

就像他每天满血复活的身体，就像他一次次被打倒又站起来的命。

他生来就该是个“扫者”。

扫尘，扫障，扫邪祟，扫天地浊气。

他睁开眼。

眸光不再沉静，而是锐得像要刺穿云层。

他知道该怎么选了。

既为扫者，便当扫尽邪祟。

他没起身，也没说话。只是双手握住了扫帚柄，将它从膝上提起，横于身前。

动作很慢。

但每一分移动都带着决意。扫帚离腿面升起三寸，毛须朝下，木柄平置胸前。像执剑，也像举旗。

他抬头。

望向那片仍在震颤的星域。

光芒比刚才亮了些。不是整体变亮，而是其中一颗星，正在缓慢下沉。像是要掉下来，又像是在等他回应。

他知道那一刻还没到。

敌人不会现在来。

魔劫也不会明天就砸下。

但他不能等了。

他已经坐在崖边太久。三年藏锋，一日炼体，昨夜筑基，今晨悟道——每一步都把他推到这个位置。

现在，星落垂召。

他若不应，便是负了这身骨血，负了这些年受的伤、吃的苦、忍的辱。

他双手紧握扫帚，指节咔响。

风吹得更急了，卷起碎石滚下断崖。他衣角猎猎作响，发丝乱飞，唯有眼神钉死在天上。

那颗星还在往下沉。

越来越近。

他知道，它会落。也许就在今晚，也许在七日后。但它一定会落，带着某种东西，某种他必须面对的东西。

他准备好了。

不需要盟友，不需要号令，不需要宗门认可。

他一个人就够了。

他低头看了眼扫帚。

毛须虽残，却不散。

木柄虽裂，却不折。

就像他这个人。

跌过，伤过，被踩进泥里过。

可从未断过。

他再次抬头。

双手持帚，横于胸前，如礼，如誓。

身体仍坐在断崖边，位置未变，姿势未改。可气势已完全不同。像一张拉满的弓，箭在弦上，只等一声令下。

他知道，自己已是使命的承载者。

风停了。

第一缕真正的烈阳越过山脊，照在他脸上。

他不动。

像在等一场雨，也像在等一声雷。

那颗星微微一闪。

仿佛回应。

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