晨光刚褪去青灰，主道边的石坪还泛着夜气。

小石头蹲在第三棵古松下，扫帚柄抵地，指尖轻轻抚过竹枝根部。三年了，这把扫帚比他刚来时秃了一圈，竹条稀疏，尾端磨得发白，像被水泡过多年的老藤。

他站起身，短衫洗得发硬，袖口裂了道口子，用粗线缝了两针。脚上布鞋底薄，踩在碎石路上，硌得前掌发麻。

沙……沙……

扫帚划过地面，不快，不重，一下接一下。落叶堆在墙角，灰土扬起半尺高，又被风压回去。他记得江无尘说过的话：“一帚一息，步落如秤。”

他吸气时扫进，呼气时退半步。腰背挺直，肩不耸，腕不抖。三年前那晚，他看见江无尘站在东院废墟里，雷劈下来，人没倒，花开了三季。第二天他跑去问王猛：“我能练吗？”

王猛笑出一口黄牙：“你？扫干净这院子再说。”

他没再问别人。

每天五更起，先绕杂役院三圈，再从头扫到尾。第一年，手心磨破，血混着汗，把扫帚柄染成暗褐色。第二年，夜里偷偷盘坐，学着外门弟子的样子调息，结果岔了气，咳了三天。

有次他问陈大牛：“灵力到底是什么？”

陈大牛那时还没打通八脉，只说：“就像冬天哈气，看得见那股白雾，就是你的气。”

他试了半年，哈气也没变白。

渐渐地，他也懒得想。扫就扫吧。江无尘教他的动作，他一天做满九遍，不多不少。累了就坐在门槛上，看天边云走。

可今天不一样。

扫到松树根旁，一阵风穿林而过，树梢抖落几片旧叶。他抬帚迎上去，手腕轻转，灰土与枯叶一同腾起，像被无形的手托着。就在那一瞬——

指尖麻了一下。

不是扎刺那种疼，也不是冻僵的痒，是顺着指节往里钻的一丝凉，像雨前蚂蚁爬过皮肤。他停住，扫帚悬在半空。

心突然跳得重了。

他闭眼，放慢呼吸。一息，两息。鼻腔里有泥土和松针的味道。

等了片刻，那感觉又来了。这次顺着小臂往上滑，像溪水漫过石缝，缓缓流入肘窝，再往上，抵住肩膀内侧。

他没动。

不敢喘。

那股流进了胸口，停在膻中穴的位置，轻轻一颤，散了。

“是它……”他喉咙发紧，“真是灵、灵气？”

他睁开眼，手在抖。扫帚差点脱手。

三年。

每天扫一百二十八下，一步不差。饭堂后巷七十三块砖，主道两百四十一步，练功台边沿扫三遍。他记不清多少次半夜醒来，心想：算了，我本就不是这块料。

可他还是起来了。

还是握住了扫帚。

现在，它来了。

不是梦。

不是幻觉。

他慢慢跪地，双膝磕在石板上，发出闷响。

没哭。

但眼眶热得厉害。

他转向东院方向。那边只剩断墙和焦木，连屋顶都没了。江无尘住过的屋子早塌了，只有一堆乱石围着个破蒲团。

他低头，额头贴地，磕了第一个头。

“师父。”

没人答应。

风穿过残垣，卷起几片灰。

第二个头磕下去，肩膀微微发抖。

“我没丢您脸。”

第三个头，他咬着后槽牙，把声音压在喉咙里。

“我会继续扫。”

磕完，他坐着没动。阳光照在背上，暖一块，凉一块。

过了很久，他伸手，摸到扫帚。

握住。

站起来。

扫帚划过地面，沙……沙……

和从前一样。

可他知道不一样了。

刚才那股气还在体内，微弱，但确实存在。它藏在膻中穴深处，像一颗埋进土里的种子，还没发芽，却已生根。

他试着按江无尘教的节奏走：左脚落地时吸气，扫帚前推；右脚跟上时呼气，帚尾轻扬。

一遍。

两遍。

到了第三遍，那股气动了。

它顺着任脉往下，滑向丹田，又折返向上，绕着胸口转了小半圈。

他差点停下。

忍住了。

继续扫。

不能再急。

江无尘从不着急。那人扫地时，连蚂蚁过路都等它走完才落帚。

他也等。

太阳升到松树腰，照得影子缩成一团。

主道上来人了。几个外门弟子结伴走过，说笑着，谁也没多看他一眼。三年了，他们还是当他是小工，是泥里长的人。

他不在乎。

扫完最后一段，他在原地站定。

闭眼。

调息。

这一次，灵气来得快了些。它从指尖涌入，沿着手太阴肺经爬行，稳稳落入膻中。

他嘴角动了动。

没笑出来。

但眼睛亮了。

他知道，这才刚开始。

前面还有无数关卡。经脉不通，灵力难行；根基不稳，稍动即散。他不懂功法，不知境界，甚至连自己算不算“入道”都说不清。

可他有扫帚。

有这句话。

“扫地即是修行。”

他睁开眼，看向远处山巅。云层压顶，峰影模糊。那里是内门弟子才能踏足的地方，有殿宇，有药园，有剑鸣彻夜。

他没去过。

也不打算去。

他要守在这里。

扫干净这一片地。

等那个人回来。

扫帚尾端轻轻点地，发出一声轻响。

沙……

他迈出一步。

再一步。

动作没变。

姿势没变。

可脚步落下时，地面震了一瞬。

极轻。

像是地脉深处，有东西应了一声。

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