天光微亮，杂役院的门吱呀一声被推开。

江无尘走出来，扫帚搭在肩上，脚步不急不缓。昨夜闭目静坐的画面还在脑中，但人已不在屋里。他沿着墙根走，脚底踩着晨露浸湿的青石板，凉意从鞋底渗上来。

主峰下方的布阵广场上，人声喧闹。

王猛站在高台中央，手里举着一卷阵图，声音沙哑：“离火旗往左两步！震雷位补三块灵石！快点！别磨蹭！”

两名外门弟子抬着旗杆挪动，脚下打滑，旗尖撞到地面阵纹，嗡地一声轻响，灵气波动猛地一顿。

江无尘脚步没停，眼神却沉了半分。

他走到侧门阴影处，靠墙站定，扫帚横放膝上。手摸麻绳绑着的断口，指腹摩挲了几下，目光扫向广场。

阵旗歪斜，地纹断裂，三处主枢错位得比昨日更远。昨夜推演中的隐患不仅没修，反而因白天施工进一步恶化。五行循环的第三环已经断了，坎水辅枢被强行接进归元位，灵气流转像堵死的河道，随时可能炸开。

这不是布阵，是埋祸。

王猛还在吼：“把那面黑底金纹旗插到西北角！接引水脉！听不懂吗？”

江无尘眉心一跳。

那不是接引位，是禁锁区。旗一落，整个阵法的核心枢纽就会反冲，轻则灵气暴走，重则阵毁人亡。

一名弟子扛旗就走，脚步匆匆。

江无尘没动。

他只是静静看着。

旗杆落下，地面阵纹闪了两下，随即熄灭。紧接着，不远处一道离火符纸自燃，火星溅到草堆，火苗腾起。

“灭火！都瞎了吗！”王猛跳下高台，冲过去一脚踩灭火头，回头瞪眼，“谁让你们把灵石堆在一起的？想炸死谁？”

弟子们低头不敢应。

江无尘依旧靠着墙，扫帚横膝，脸上没有表情。

他知道这阵法要做什么——大典三日，引灵聚势，护主峰安危。可现在这模样，撑不过头一个时辰。

若真出了事，死的不会是王猛。

也不会是那些内门弟子。

是外围杂役。

是像他这样，只能在外围扫地的人。

他低头，扫帚尾轻点地面，划出一道短痕，像阵纹的起笔。

又抹去。

不能现在动。

得等夜深。

那时人散，灯熄，守卫换岗。

他可以混进去，不动声色改几处旗位，补一道纹。没人知道是谁做的，也没人会查一个扫地的。

风险也在。

若被巡夜执事撞见，便是擅闯禁地，轻则关押，重则废去修为。王猛虽蠢，背后也有内门长老盯着。

他指尖敲了敲扫帚柄。

值不值？

为一群看不起他的人，冒这种险？

他想起昨夜打坐时的感觉——骨骼密实，经脉畅通，气血如江河归海，毫无滞碍。

他知道，自己已经不一样了。

可他还穿着补丁衣，拿着破扫帚，是杂役院最底层的人。

没人信他能看懂阵法。

甚至没人信他识字。

他抬头，看向主峰方向。

彩旗飘展，符灯渐亮，筹备正忙。

那里热闹，风光，万众瞩目。

他在这儿，靠着墙，影子缩在脚边。

他低头，扫帚横在膝上，竹枝断口磨得发亮。

像一道疤。

也像一枚勋章。

他忽然觉得，这阵法，不该这么烂下去。

不是为了谁。

是为了他自己。

他站起身，拿起扫帚，继续往前走。

落叶铺地，他一步步扫过去，动作平稳，节奏不变。一下，两下，十下。竹枝划过石板，发出“唰唰”声。

风起，叶旋。

他扫到东南角，脚步慢了半拍。

视线越过矮墙，落在广场上。

王猛正责令两名弟子重设震雷旗和离火旗，位置还是错的。灵气一碰，轰地炸开，两人被掀翻在地，嘴角溢血。

江无尘眼神一沉。

他转身，回屋。

推门，关门。

屋里暗，只有窗缝透进一线光，落在他肩头。

他坐下，盘腿，闭眼。

气息沉入丹田，巡行周身。

骨骼密实，经脉畅通，气血如江河归海，毫无滞碍。

他知道，极限已被击碎。

他也知道，这只是开始。

外面，钟声再响。

主峰方向，彩旗飘展，符灯渐亮，筹备正忙。

而他坐在这间小屋里，听着风，数着呼吸。

不动，不出，不争。

像一把藏在破鞘里的刀。

锋利，但没人看见。

窗外，阳光移过屋檐。

扫帚静静靠着墙，竹枝断口用麻绳绑着，磨得发亮。

像一道疤。

也像一枚勋章。

江无尘睁开眼，看了眼门外。

什么也没有。

然后重新闭上。

等待夜幕降临。

等待那个——不能不出手的时刻。

他坐在黑暗里，呼吸平稳。

掌心茧层泛着暗光，像铠甲。

暮色渐沉，天边最后一缕霞光褪去。

杂役院角落，一名老杂役蹲在井边洗衣服，搓着粗布衣裳，嘴里嘀咕：“这阵法越弄越乱，听说昨晚就炸了一次，烧了半片草棚。”

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