天刚亮，霜气压着地皮走。

江无尘推开屋门，扫帚搭在肩上，脚步落在青砖缝里。

他低头走路，不看天，不看人，只盯着脚前三尺。

落叶沾了夜露，湿漉漉贴在地上。

他一扫帚推过去，沙——沙——沙，声音不高，但稳。

东廊拐角，药渣还堆在墙根。

是他昨儿倒的。

今早又积了一层新灰。

他弯腰，一扫拢进簸箕，没停顿，也没皱眉。

杂役院的炊烟刚起。

柴火味混着米粥气，飘在冷风里。

几个年轻杂役远远站着，见他出来，手里的扫帚也跟着动了动，节奏却乱了半拍。

江无尘没理会。

他把灰坑盖好，拍了拍手，扛起扫帚往回走。

补丁衣角蹭过墙皮，发出细微的摩擦声。

发髻松散，一根竹簪斜插着，风吹下来几缕黑发，遮住眼尾那道疤。

主峰方向的小径旁，有一排老槐树。

枝干扭曲，树皮皲裂，像被雷劈过三次还没死透。

其中一棵后头，立着个人影。

萧云逸穿着内门弟子的云纹袍，袖口绣金线，腰佩玉剑。

他手里捏着一柄折扇，没打开，只是用扇骨轻轻敲掌心。

一下，一下，节奏很慢。

他盯着江无尘的背影，眼神不动。

从那人走出屋子那一刻起，就没移开过。

“第七天了。”

他低声说，声音压得极低，像是自语，又像是质问。

三长老亲自赐下的青玉匣，重宝压身，竟连闭关都不闭？

换了谁，不连夜破境？不借势翻身？

可这人……扫地，吃饭，倒灰，修扫帚，日日如此。

蠢？

不可能。

一个蠢人，能在丹药风波里活下来？

能在魔修夜袭时独守东阙三刻钟？

装。

一定是装。

萧云逸指节收紧，扇骨硌进肉里。

他想起前日执事房传出的话——江无尘退回特供膳食，宁愿啃冷饼。

这不是清高，是示弱。

是在告诉所有人：我没变，我还是那个扫地的。

骗得了别人。

骗不了他。

“收下资源却不显形，伤势不见恶化，气息平稳如初……”

他眼皮跳了跳，“除非你有秘法护体。”

他见过太多天才。

有人靠丹药续命，有人借灵脉冲关，可没人像江无尘这样——明明跌落神坛，却像扎根在泥里，越埋越深，反而活得更久。

阳光斜照过来，落在江无尘肩头。

那件补丁衣被照透了，能看见夹层里鼓起一小块。

是玉匣的位置。

紧贴心口，藏得严实。

可萧云逸看得清楚。

那鼓包七天没动过。

既没拿出来炼化，也没交给他人代管。

就像一块石头，揣在怀里焐着。

“你不炼？”

他嘴角扯了一下，冷笑，“那你留着干什么？等它自己长出腿来跑？”

他忽然想起三年前那一战。

江无尘被废去金丹，满身是血躺在刑台，所有人都以为他活不过三天。

结果呢？

第五天就爬起来扫地了。

第六天还能替陈大牛扛十捆柴。

那时候他就觉得不对劲。

可没人信他。

都说那是老杂役养出来的硬骨头。

现在想来，哪是什么硬骨头。

分明是有什么东西，在暗中撑着他。

“不死之法？”

“逆命之术？”

“还是……偷来的仙根？”

他瞳孔缩紧。

如果真有这种秘法，只要夺过来——

别说接任宗主，九洲仙域，谁与争锋？

他不是没试过查。

可江无尘太干净。

没密室，没符令，没传讯玉简，连睡觉都和别的杂役挤一间屋。

唯一特别的，就是那把破扫帚。

竹枝裂了又缠，缠了又裂，十年如一日。

荒唐。

可越是荒唐，他越不敢轻动。

他知道江无尘有多难杀。

当年那一剑，直贯心肺，都没让他断气。

如今三长老还护着他，联盟使者也对他另眼相看。

正面动手，必遭反噬。

那就只能……暗取。

他退后半步，隐入树影。

手中折扇“啪”地合拢，木柄发出细微裂响。

一道细纹爬上扇骨。

他脑子里已经画好了局。

先调他去西岭运药，那条路偏，夜里常有野兽出没。

再让执事加量，逼他负重夜行。

摔一次不够，就摔两次。

等到筋脉尽断、意识模糊，自然会暴露底牌。

那时他再以“救治”名义介入，搜魂问秘，顺理成章。

就算失败……

也是意外。

死了，是杂役失足。

活着，也该元气大伤。

总比现在这样，像个影子一样蹲在杂役院，让人日夜难安强。

他目光再次投向江无尘。

那人正蹲在屋檐下，拿小刀削扫帚柄上的毛刺。

动作缓慢，专注得像在雕一件宝贝。

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