浓雾深处，山脊歪松之下，江无尘站在原地，扫帚垂地。

脚边湿土里的血滴尚温，但气息已断。

他蹲下身，指尖抹过泥痕，轻轻捻了捻。血未凝，说明那人跳崖后还撑了一段路，靠符箓强行续命，逃得不远。可再远又能如何？这谷底密林纵横，岔道如网，对方熟悉地形，又有秘术遮掩行踪，追下去不过是往死地里踩。

江无尘缓缓起身。

肩头伤口裂得更深，血顺着胳膊流到肘弯，一滴滴砸在腐叶上，声音轻得几乎听不见。肋骨处的钝痛像一把生锈的锯子，随着呼吸来回拉扯。灵力早已枯竭，丹田空荡，连维持站立都需靠扫帚支撑。

不能再追了。

他抬头望向远处。

东岭轮廓隐在雾中，山门方向灯火微明，几点光晕浮在夜色里，像是沉在水底的星子。他知道，那里有守山弟子轮值，有阵法禁制运转，还有无数不知危机已至的外门杂役，照常扫地、挑水、劈柴。

若他再深入，敌手埋伏于暗，自己重伤未愈，一旦落入圈套，宗门便再无能挡此敌之人。

那不是追杀，是送死。

他握紧扫帚，转身。

不再看谷底一眼。

归路比来时更难走。每一步都像踩在碎玻璃上，脚底发软，寒气从湿透的鞋底渗入经脉，冷得骨头缝都在抖。他将扫帚横背肩上，左手撕下衣角布条，缠住左肩伤口，打了个死结。右手拄帚，一步步往前挪。

途中三次停下。

第一次靠在老树干上，闭眼调息半刻，喘匀了气再走。

第二次踩空石阶，右脚扭了一下，膝盖重重磕在地上。他没出声，咬牙撑起，扫帚点地，继续前行。

第三次是在一处断崖边，风大得几乎要把人掀下去。他贴着岩壁缓行，扫帚尾梢勾住一块凸石，借力稳住身形。风吹乱了发髻，几缕头发黏在额角血污上，他抬手一抹，满手黑红。

天快亮了。

东方泛起灰白，雾气渐薄。

前方山路拐弯处，露出一段青石台阶——那是玄天宗外门边界，守山弟子每日巡查的起点。

江无尘脚步一顿。

到了。

他低头看了看自己：补丁杂役服沾满泥浆与血渍，左臂布条已被浸透，扫帚杆上还挂着半截断藤。模样狼狈，却不显慌乱。

他整了整衣领，把扫帚扛回肩上，一步一步踏上台阶。

守门弟子正在换岗。

一名筑基期弟子看见他，猛地一怔，差点打翻手中铜铃。“江……江师兄？你回来了？”

江无尘点头，没说话。

那弟子立刻掏出传音符，手指微颤地写下几字，甩手掷向空中。符纸燃起一道青光，直冲内院。

不过片刻，几名外门弟子从侧道跑来，围了上来。

“江师兄！听说你追敌去了？怎么样？杀了没有？”

“你受伤了！快让医修看看！”

“别碰我。”江无尘退后半步，扫帚横在身前，语气平静，“贼已远遁，暂无大碍。”

众人愣住。

他们本以为会听到一场惊天动地的斩杀，会看到一个浴血归来的英雄。可眼前这个人，说话像在汇报今日扫了几间院子，语气淡得像拂去扫帚上的灰。

“那你……没追上？”有人小心翼翼问。

“追上了。”江无尘目光扫过他们，“他也跑了。我回来了。”

人群安静了一瞬。

随即有人低声道：“可他要是再来呢？”

江无尘看了他一眼，眼神不冷也不怒，只是沉。

“那就再来。”

说完，他绕开人群，沿着主道往杂役院走去。

脚步不快，却一步不歇。

身后议论声起。

“他一个人追出去那么远，居然还能活着回来……”

“你们没看见他手上那扫帚？昨夜赵虎想在他扫帚上涂毒，结果反被震伤手腕——那根本不是扫帚，是兵器！”

“可他明明是杂役啊……”

“杂役？你见过哪个杂役，能让化神境杀手连夜逃命？”

江无尘没回头。

他听见了，也听不见了。

这些话，对他而言不过是风过耳畔。

十年前他被称为“百年第一天才”，一剑破金丹，万人敬仰。后来跌落神坛，沦为杂役，被人踩在脚下唾骂。如今再被称一声“师兄”，他心里没有波澜。

功名如尘，赞誉如风。

真正压在他心头的，是那一滴尚温的血，和那消失在雾中的身影。

那人没死。

还会回来。

但他也清楚，此刻的自己，不是为私仇而战的孤客，而是宗门最后一道防线。

他不能死在无人知晓的深谷，也不能倒在追击的路上。

他得活着。

回到该在的位置。

扛起那把破扫帚，守着这片山门。

杂役院到了。

低矮的屋檐下，几只麻雀在瓦片上跳跃，叽喳叫着。院中水缸还在，桶也未动，像是等他回来继续挑水。

江无尘走进屋子。

门没关。

他坐在床沿，解开布条，查看肩伤。伤口不深，但牵连旧创，需静养三日。他从怀里摸出一小包止血药粉，是前些日子自己采的草药研磨而成，不算名贵，胜在有效。

撒药，包扎，动作熟练得像做过千百遍。

然后他拿起扫帚，用袖口仔细擦去杆上的泥痕与血迹。

一寸一寸，慢而认真。

门外传来脚步声，由远及近，又停住。

没人进来。

他知道是外门弟子们在观望。

想看他会不会闭关疗伤，会不会召集人手商议对策，会不会向长老禀报敌情。

但他什么都没做。

擦完扫帚，他把它靠在墙角，和往常一样。

起身，走到院中，提起水桶。

肩膀一动就疼，他没管。

一步步走向井边。

打水，倒进缸里。

哗啦一声，水面晃动，映出他模糊的脸：发髻散乱，眼尾有疤，神情平静。

他看了一会儿，拎起桶，准备再打一趟。

这时，天空微微发亮。

第一缕晨光穿过云层，落在屋檐上，照亮了墙角那把破旧扫帚。

帚毛分叉，竹杆斑驳，却挺直如剑。

江无尘站在井边，桶在手中。

风吹过院子，带起一丝凉意。

他低头看了看自己的影子，短而实，稳稳地落在地上。

然后，他提桶转身，走向厨房方向。

今天轮到他烧早饭。

火要生，米要淘，锅要刷。

一切如常。

就像昨夜那场生死追击，从未发生。

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