江无尘抬起玉笔，虚点右下角那道断纹。

笔尖未触阵图，却在空中划出一道淡金色轨迹。他声音不高，平稳得像扫地时竹帚擦过青石：“此处断纹非损，乃人为截断主脉，辅以反向引符混淆灵流方向。”

话落，他手腕微转，玉笔顺势一引。

三道暗纹的走向被逆向还原，在空中勾勒出原本的符路。断裂处重新连接，灵气回流路径清晰浮现。那看似自然衰败的痕迹，实则层层伪装，只为掩盖真正命门——阵眼下方一处极细微的锁点。

李长青坐在案后，指尖无意识扣住檀木扶手。

他看得清楚。江无尘没有用任何高深术语，也没有炫耀式地展开多重推演。可每一笔、每一句，都直指核心。这不是学来的，是刻进骨子里的东西。

“若强行破阵，反会触发残余禁制。”江无尘继续说，笔锋轻移，指向阵眼，“不如顺势疏导。只需以‘逆阳回照’手法轻点此处，激活隐藏通路，七日之内自可复原。”

他说完，收笔而立。

动作干脆，不拖泥带水。肩上扫帚依旧低垂，补丁衣角微微晃动。整个人站在那里，还是那个不起眼的杂役，连呼吸都没乱一分。

殿内安静。

只有玉简悬浮半空，微光流转，映着方才那一道道虚划符痕。

李长青盯着那些痕迹，看了很久。

他知道“逆阳回照”——那是百年前慕容清独创的手法，专用于修复濒临崩溃的护山支脉。此法从未外传，连典籍都只记其名，不解其意。可眼前这人，不仅用了，还用得如此精准。

“你……从何处学得此法？”他终于开口。

语气不再是考校，也不是试探，而是近乎探询。

江无尘低头，像听到了什么寻常问题：“小人只是照旧书所记，试着推演，并不懂什么高深道理。”

他答得平静，毫无波澜。

李长青看着他。

这个年轻人，发髻松散，眼角有疤，穿着最劣等的杂役服，手里握着一支白玉笔，站姿却稳如磐石。刚才那一套推演，行云流水，毫无迟滞。若真是翻了几页破书就能做到，那天下阵法师都该去烧书了。

“旧书？”李长青缓缓问，“哪一本？”

“记不清了。”江无尘摇头，“西角第三间库房，灰太厚，字迹也模糊。我就记得几个图形，顺手画了画。”

他说得轻描淡写，仿佛真只是个偶然撞对的笨办法。

可李长青知道不是。

他见过太多天才。有人狂傲，有人谨慎，有人急于表现，有人故作深沉。但眼前这个人不一样——他明明能一眼看穿全局，却偏偏只展露七分；明明可以压倒性碾压，却偏要装作磕磕绊绊才摸到门道。

这是藏。

不是怕，也不是怯，是一种习惯性的收敛。

就像一把剑，常年裹在破布里，连刃口都不露。

李长青沉默良久。

他忽然想起昨夜翻出的那卷残页——《玄天旧录·补遗卷三》中记载：当年慕容清闭关三年，唯有一名扫地杂役可入殿送茶。此人无名无姓，仅留一句评语：“通阵理而不言，掌枢机而守拙。”

后来，那人随慕容清一同消失于史册。

再后来，八荒锁龙阵多了一处隐秘节点，唯有用扫帚柄轻压特定位置，才能激活缓冲机制。

那一战，无人知晓是谁救了宗门。

他也曾以为，那不过是传说。

但现在，他信了。

眼前这个扛着扫帚的年轻人，或许真与那位“扫帚先生”有关。甚至……就是那一脉的延续。

“你回去吧。”他终于开口，声音低了些。

江无尘没问原因，也没多看一眼，躬身行礼：“是。”

转身时，脚步依旧缓慢平稳。扫帚尾端擦过地面，发出熟悉的闷响。他推开刑罚殿的门，晨光涌进来，落在他肩头，又滑向地面。

门在他身后合上。

李长青仍坐在原位。

殿内只剩他一人，和尚未消散的虚划符痕。

他伸手，轻轻一挥。

空中图案缓缓旋转，重现江无尘方才的每一步推演。角度、力度、顺序，全部还原。没有任何多余动作，也没有丝毫犹豫。就像是早已演练过千百遍。

他闭上眼，脑中闪过三个画面：

一是昨日修补区，江无尘用扫帚压地，引动八荒锁龙钟鸣；

二是今晨阵图前，他虚点断纹，道破人为截脉；

三是此刻离去背影，低调如尘，却留下一片无法忽视的空白。

这不是巧合。

这是一个信号。

一个来自百年前的回应。

李长青睁开眼，手指在案面轻轻敲了一下。

三声。

短，急，重。

这是他下达密令时的习惯动作。

但他没有叫人。

也没有写信。

只是静静坐着，目光落在桌角那张空白纸笺上。

他知道，自己不能再当这件事不存在了。

江无尘的身份，必须查清。

但他也知道，若此人真是慕容清一脉，那宗门过去对他做的，或许本身就是错的。

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