阳光斜照在老槐树下，江无尘仍坐在原地。

扫帚横放膝上，灰布裹柄，麻线补丁处被指腹来回摩挲。

昨夜月光落在这把扫帚上时，赵虎正从执事房出来，手里攥着灰符，脚步匆匆。

今晨日头升起，流言已如野火燎原。

他闭着眼，脑中却在走线。

不是乱想，是理清每一步。

那名圆脸弟子左耳有痣，走路略跛，昨日在膳堂小径说“赵师兄都说他有问题”。

今日又有人提“恢复太快”，话从执事房传出，由特定人扩散。

时间太巧，路径太准，绝非偶然。

赵虎。

这个名字浮上来。

三年前宗门大比，此人曾在他的扫帚柄涂“断脉阴蟾毒”，想让他在擂台上失手跌落。

那时他还以为只是个趋炎附势的小人。

现在看，不过是被人牵着走的狗。

可狗不会自己开口咬人。

背后必有主人松链子。

谁能让执事层配合放风？

谁能在巡查使刚来就立刻反制？

谁对他的一举一动都如掌上观纹？

萧云逸。

只有他。

内门第一天才，大长老之子，金丹巅峰修为，掌控资源、人脉、消息渠道。

他恨自己，比谁都深。

三年前那一战，自己挡他三剑，逼他当众认输，从此视自己为眼中钉。

如今自己重回擂台，连废两名高手，他坐不住了。

谣言不是为了贬低他。

是为了定罪。

先污其名，再夺其身。

等午时通报一出，说他“修炼邪术”“伤势复原异常”，就算长老不出手，联盟也会介入。

到时候，他不再是杂役，而是囚徒。

而赵虎，就是那个递刀的人。

江无尘睁开眼。

眸子没动，像井底寒石。

但心里那团火，已经烧到了喉咙口。

他想起昨夜闭目前听到的最后一句话——

“嘴是刀，那我就顺着这刀痕，摸到握刀的手。”

现在，手摸到了。

赵虎是传声筒，萧云逸是操盘者。

一个负责散播，一个负责布局。

一明一暗，配合得天衣无缝。

可他们忘了。

他能活到现在，靠的从来不是运气。

是忍。

是等。

是每一次被打进泥里后，默默爬起来，把仇人的名字刻进骨头里。

他低头看着扫帚。

竹丝枯黄，柄身磨损，补丁叠着补丁。

这把扫帚陪他三年，扫过雪，挡过刀，扛过毒，也埋过冤。

它不响，但它记得。

就像他记得赵虎那晚溜进他屋子的脚步声。

记得萧云逸在石径尽头说“明日让你站不起来”的冷笑。

记得自己跪在擂台侧厢，掌心攥着带毒碎布，血从指缝渗出的痛。

那些痛，都没白受。

他缓缓吸气。

胸口起伏很轻，几乎看不出。

可体内气血运转加快，筋骨微震，像是弓弦拉满前的静默。

要动手吗？

现在就去找赵虎？

当众揭穿他？

让他在众人面前跪下认错？

不行。

太早。

赵虎只是爪牙，打他，等于提醒萧云逸收网。

对方只要换个方式，再起一波流言，他照样被动。

他要的不是出一口气。

是要让萧云逸亲手把自己的局，踩成坟坑。

所以他不能动。

至少现在不能。

但他也不能什么都不做。

沉默太久，别人会当他真软了。

得让他们知道——

你放的每一句谣言，我听得见。

你递的每一张灰符，我看得清。

你踩的每一步，都在我的眼里。

他慢慢起身。

动作很慢，像平常收工一样。

扫帚被轻轻靠在树干旁，位置和早上一模一样。

他拍了拍补丁衣角的灰尘，转身朝杂役房走去。

步伐平稳，没有加速，也没有停顿。

路过主峰小径时，几名外门弟子正围在一起议论。

“听说了吗？午时真要出通报！”

“江无尘肯定有问题，不然怎么一夜就好？”

“赵师兄都说他不对劲……”

江无尘走过他们身边。

没抬头，也没放缓脚步。

但耳朵听着。

每一个字，都记下了。

他继续走。

穿过练功场外围的矮墙，拐进偏道。

这条路通向执事房后巷，平日少有人走。

他没进去。

只是站在岔路口，看了眼那扇青瓦门。

门关着。

门口没人。

可他知道，里面一定有人在等消息。

等赵虎回来报信，等下一波谣言发酵，等他崩溃求饶。

他嘴角微微动了一下。

不是笑。

是冷。

然后他转身，回了杂役房。

推门进去，反手落锁。

屋里和出门前一样。

桌上扫帚摆放端正，灰布裹着柄身，磨损处补了麻线。

他走到床沿坐下。

闭目调息。

呼吸平稳。

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