乌金钉滚入沙缝，被一只脚踩住。

鞋底粗布磨得发白，边缘脱线。

脚掌用力，钉身陷进石隙，只留一点黑头露在外面。

江无尘收回脚，扫帚轻顿。

地没裂，人未动。

台下还在喊。

“江无尘！”

“江无尘！”

声音从西侧炸起，往四面漫开。

有人拍栏杆，有人跳上台阶，还有外门弟子冲到擂台边仰头看。

“他真赢了？”

“不止赢了，是把人废了！你看那内门天才的手腕，骨头都碎成渣了！”

“可他是杂役啊……杂役能参加大比吗？”

“谁说不能？玉碟验过身份，灰袍长老亲口认的！人家名字就在名录上！”

议论一层压一层。

起初是惊，后来是疑，再后来，语气变了。

“你们还记得三年前吗？十六岁金丹，宗主都说要立为真传。”

“后来出了事，跌到炼气，贬去扫地……我以为他就这么完了。”

“完？你看看现在！一根扫帚打穿内门头名，还扛住了毒钉——这种人，会甘心一辈子扫地？”

“他不是甘心，是忍着。”

“忍什么？”

“等翻身的机会。”

“现在机会来了。”

人群越围越多。

有外门弟子想爬台庆贺，被旁人拉住。

“别上去！你看他站那儿的样子，像要让人碰吗？”

确实不像。

江无尘站着，肩背挺直，左臂垂在身侧。

布条裹着伤口，血已干，颜色发褐。

风吹起额前碎发，露出眉角那道淡疤。

他没看欢呼的人群，也没低头看脚下的钉子。

目光平视前方，落在长老席空位上。

没人坐那儿。

也没人上来宣布后续安排。

比试结束，裁决已出，流程走完。

但这个人，还站在原地。

像根桩，扎进青岩。

“他为什么不下来？”有人问。

“他在等。”

“等什么？”

“等一个说法。”

“什么说法？”

“他回来了。”

这话一出，周围静了半息。

然后，低语重新涌起。

“你说他会不会重回内门？”

“不只是内门。萧云逸的心腹都被他打废了，这口气，萧云逸能咽下？”

“咽不下也得咽。人家没违规，反击合规，连执法长老都没话说。”

“可他穿的是杂役服啊……一个扫地的，凭什么和内门争？”

“凭他敢上台。”

“凭他赢了。”

“凭他站着，没人敢让他跪。”

声音越来越高。

有人说他该进核心殿列席。

有人说他该补授功法资源。

更年轻的弟子甚至喊：“将来掌门之位，也该有他一席！”

江无尘听见了。

一句没漏。

但他呼吸没乱，心跳平稳，手指搭在扫帚柄上，纹丝不动。

声望是刀。

用得好，能破局。

用不好，反伤己。

他们捧他，是因为他打了胜仗。

可只要他还穿着这身补丁衣，手里拿着这把破扫帚，就永远只是“可用的棋”。

真正的路，不在台下呼声里。

在实力，在境界，在无人能压他一头的绝对力量。

他缓缓闭眼。

又睁开。

眼前依旧是空荡的长老席。

风从东侧吹来，卷起沙粒，打在脸上。

他没抬手挡。

扫帚依旧拄地。

影子被夕阳拉长，斜斜切过擂台中央。

有人想递水。

“江师兄，喝一口吧！”

没人敢近前。

执事站在台下五步远，犹豫着要不要上台引导流程。

脚步抬起，又放下。

场上没人下令。

江无尘没动，谁也不敢先动。

时间一点点过去。

太阳西斜。

光从正顶移到肩头。

他低头，看了一眼脚下。

那枚乌金钉已被沙土半掩，只剩一点黑尖露在外面。

他记得钉子穿进来时的感觉。

冷，滑，带着腐意。

毒顺着血脉走，旧伤被激，左肩像被铁钳夹住。

但现在不疼了。

血止了，肉紧了，筋骨比之前更稳。

他没去想为什么。

也不需要知道。

他知道的只是——

明天，还能战。

抬头时，目光扫过人群。

有人激动，有人敬畏，有人眼神闪躲。

他知道哪些是真心喝彩，哪些是随波附和。

也知道，哪些人已在心里把他划为对手。

无所谓。

他本就没打算藏一辈子。

扫帚仙尊的传说，不死体的秘密，那些埋在地底的东西，早晚会被挖出来。

但现在不行。

时机未到。

他得一步步走。

从杂役，到外门，再到内门。

从被人踩，到让人怕。

直到所有人都明白——

这把扫帚，不是工具。

是兵器。

是能扫落天才、扫平规则、扫出一条登天路的杀器。

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