江无尘睁开眼。

月光还照在草席上，窗纸破角漏下的那束光，位置没变。

他坐了整整一夜，脊背未弯，呼吸如初。

屋外风已止，虫鸣也歇。

天地安静得像一块压下的铁板。

他缓缓起身，动作不快，却稳。

膝盖离席，脚步落地，没有半点杂音。

扫帚靠在墙边，竹柄裂痕清晰。

他走过去，手指轻轻抚过那道旧伤，从头到尾，一寸未落。

这把扫帚陪他三年。

从核心弟子到杂役，从主峰之巅到破屋泥地。

没人信他能站起来。

可他站起来了。

他低头看着扫帚，没说话。

只是将它拾起，扛回肩上。

布条松了。

他解下来，重新缠。

一圈，两圈，慢慢绕。

指节泛白又放松，节奏不变。

他知道萧云逸不会真等什么公平对决。

那一句“废你修为”，不是威胁，是预告。

但他不怕。

三年前他们让他低头。

今夜他站得更直。

他系紧最后一圈布条，指尖用力一勒。

“咔”一声轻响，一根断丝崩飞，落在地上。

他转身，走向门口。

木门吱呀推开，冷风扑面。

月已偏西，山道清冷，石阶泛着青灰光泽。

他一步踏上第一级台阶。

脚底与石面相触，发出闷响。

第二步，第三步。

步伐不急，也不缓。

每一步都踩实，像钉子扎进地面。

主峰方向就在前方。

演武台轮廓隐在夜色里，像一块竖立的巨碑。

他还差三百步。

三百步，就能站在擂台之下。

他知道明天会有多难。

萧云逸是内门第一人，金丹巅峰，剑出如雷。

而他是杂役，连参赛资格都是偷来的。

可他要上去。

不是被逼上去。

是他自己要上去。

肩上的扫帚沉甸甸的。

他知道这一战，不只是为了赢。

是为了撕开一道口子。

让那些曾把他踩进泥里的人，亲眼看看——

一个扫地的，也能站着走出这片阴影。

石阶渐陡。

他的脚步依旧平稳。

呼吸绵长，体内灵力循环如常，心神清明。

忽然，前方转角处传来一丝波动。

极细微，几乎察觉不到。

但他在秘地待过三年，对气息的敏感远超常人。

有人在暗处。

他没停步。

也没加快。

左手悄然搭上肩后扫帚柄，拇指顶住竹节裂缝，随时可抽。

右手垂下，五指微张。

他继续走。

十步，九步……

转角越来越近。

风从侧面吹来，带着一股熟悉的灵力余韵。

玄天御剑诀的气息。

他认得这个味道。

三步时，那人终于现身。

不是迎面走来。

是从侧道小径疾行而下。

黑袍翻动，腰间佩剑，脚步急促却不乱。

萧云逸。

两人在转角错身。

距离不足两尺。

江无尘余光扫过对方侧脸。

眉锋紧锁，嘴角绷直，眼中寒光一闪即逝。

他没说话。

也没看。

只是左手握紧扫帚，掌心与竹柄贴合，纹丝不动。

萧云逸脚步未停。

但在擦肩瞬间，忽然低语：

“你以为你能赢？”

声音压得很低，像刀刃刮过石面。

江无尘依旧前行。

仿佛没听见。

萧云逸脚步一顿，回头。

眼神阴沉如墨。

“明日擂台。”

他咬字极重，“我会让你跪着求我停下。”

江无尘终于停下。

但他没有转身。

背影挺直，肩线平正，扫帚仍扛在肩上。

片刻。

他开口，声音不高，却清晰传入对方耳中：

“你三年前让我滚回这破屋。”

“现在，我又出来了。”

“你说，谁更怕输？”

说完，他迈步继续上行。

脚步沉稳，一步一阶。

萧云逸站在原地，脸色骤变。

手猛地按上剑柄，指节发白。

他想拔剑。

他真的想。

可这里是宗门腹地，禁用高阶灵力。

动手，就是违规。

他身份尊贵，不能犯这种错。

可恨的是——

江无尘知道这一点。

所以他才敢这么走，这么说。

冷风拂面。

江无尘的身影越走越远。

背影如松，不摇不晃。

萧云逸盯着那道背影，瞳孔收缩。

嘴角忽然扬起，冷笑浮现。

“好。”

他低声说，“我不杀你。”

“但我会让你，再也站不起来。”

他猛然转身，衣袍翻飞，踏步疾行而下。

步伐比来时更快，却刻意避开主道，转入密林小径。

他知道江无尘看得见。

但他不在乎。

他要回去。

去准备。

去安排。

去确保明日擂台上，那个扫地的，连站都站不住。

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