沙、沙、沙。

扫帚划过青砖的声音还在耳边，江无尘已经走出了西侧庭院。

他肩上的扫帚换到了左手，竹柄贴着臂弯，帚头垂地。

风从主道吹来，卷起几片碎叶，落在他脚边。

他没扫。

也没停。

脚步不急，却比往日多了一分方向。

他知道该去哪。

主峰广场东侧，报名处的旗杆已立起三丈高，红绸未挂，玉简台摆在石阶前。

几名执事坐在案后，登记外门弟子姓名。

人不多，但秩序井然。

每报一人，玉简便亮一次光。

江无尘站在十步外，看了一会儿。

然后上前。

他走到玉简台前，停下。

微微低头，动作自然得像每日清扫台阶那样熟稔。

补丁衣角被风吹动，露出半截旧布，但他没管。

“报名。”

声音低，平，没有起伏。

案后的执事抬头，看清是他，眉头一皱。

是王猛。

他四十岁，筑基巅峰修为，在外门执事里算有地位。

平日最爱在杂役面前摆架子，尤其对江无尘这种“跌落神坛”的人物，格外喜欢踩上一脚。

他冷笑一声，手直接合上了玉简。

“杂役不得参赛，你还来凑什么热闹？”

江无尘没动。

也没抬眼。

只是站在原地，像一截枯木扎进了地里。

片刻后，他开口，声音依旧低：“若我愿以劳役换试炼资格，可否通融？”

王猛猛地拍案。

“一个扫地的，也配谈条件？”

他站起身，居高临下盯着江无尘，“你当这是菜市场讨价还价？滚回去拿你的破扫帚！别在这儿丢人现眼！”

旁边两名守卫往前半步，手按腰间短棍。

江无尘看了他们一眼。

目光很淡。

然后退后两步，转身。

走。

他没有争辩，没有回头，也没有加快脚步。

扫帚仍扛在肩上，姿势和来时一样。

只是左手扶着帚柄的手指，收得更紧了些。

沙、沙。

鞋底擦过青砖，节奏未乱。

他走出十余步，在一棵老松下停住。

树影斜照，遮了半身。

他没看身后。

只是将肩上扫帚换手，从左肩挪到右肩。

右手抬起，轻轻抚过帚头断枝。

那里裂了一道口子，竹纤维散开，像干涸的河床。

他摸了很久。

然后抬头。

视线穿过人群，越过屋檐，落在远处——主峰演武台的方向。

旗杆空着。

擂台无人。

可他知道，三日后，那里会响起战鼓。

会有剑光飞掠。

会有喝彩震天。

他不能上。

不是打不过。

是报不了名。

他眼尾那道淡疤，轻轻跳了一下。

风卷起一片灰叶，扑在他脸上。

他没拂。

任它贴着皮肤，直到被风吹走。

心中只有一句：

不能报，不是不能打。

他收回视线。

脚步再动。

仍是缓步前行，走在主道中央。

阳光照在背上，温热。

和昨天一样。

和前天也一样。

可他知道，不一样了。

他不再低头。

也不再微驼背。

脊背挺直三分，肩线拉出一道久违的锋利轮廓。

像一把藏了太久的刀，终于从鞘中抽出了一寸。

扫帚在肩。

人影渐远。

王猛站在玉简台后，翻着手中的名单，嘴角含笑。

“又一个不知死活的。”

他低声嗤笑，“杂役也想上擂台？做梦。”

他以为自己又一次维护了规矩。

又一次压住了不该冒头的人。

他甚至觉得，这一幕值得记下来，回头说给萧云逸的人听——江无尘亲自来求，被他一语喝退。

多痛快。

他合上玉简，拍了拍灰尘，重新坐定。

继续登记名字。

仿佛刚才那一幕，不过是扫掉鞋上的一粒土。

可他不知道。

就在他低头写字的瞬间。

那道背着扫帚的身影，已走过了主道三分之一。

没有回头。

没有停留。

也没有愤怒。

只是走着。

一步，两步。

扫帚随着步伐轻晃。

帚尖划过地面，留下浅浅一道痕。

像刀锋划过纸面，无声无息。

但纸，终究会被撕开。

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