夜风掠过后山。

江无尘踏进空地，脚步轻如落叶。他没点灯，也没引火，只将扫帚轻轻靠在石壁上。白天那枚刻意留下的脚印还在脑中——有人盯他，巡夜弟子走动的路线也变了。

他不能久留。

也不能失败。

深呼吸三次，他俯身拾起扫帚。竹柄粗糙，裂纹横斜，是杂役院最普通的货色。没有灵纹，没有铭刻，连木芯都干得发脆。可它是他的兵刃，从十六岁那年断剑之后，就再没换过。

灵气在体内游走。

微弱，滞涩，像枯井里挤出的最后一股水。炼气初期的修为，压得他每调动一丝灵气都要咬牙。旧伤虽愈，但境界未复，经脉狭窄如针孔，强行灌注只会反噬。

他不动了。

闭眼。

回想扫地的动作。

推——拉——挑——扫。

四式循环，日日重复。青石板上的沙砾，墙角堆起的枯叶，扫帚划过的弧度，全靠手腕细微调整。没有花哨，没有爆发，只有节奏。

他开始动。

扫帚前推，灵气随动作缓缓流向掌心。刚触到竹柄，便“嗤”地一声溃散。第二次，稍稳了些，扫帚尖端微微震颤。第三次，灵气凝了一瞬，又在转折时崩开。

汗水从额角滑下。

第七次。

他不再强压灵气，而是顺着扫术的节奏，让气息流动与动作同步。推时吸气，拉时呼气，挑时提劲，扫时释放。灵气不再是一股蛮力，而成了扫帚挥动时自然带出的一缕锋芒。

扫帚前端，泛起一点淡青。

极细，极短，像夜雾中闪过的一线光。

他没停。

第八次。

第九次。

灵气凝聚得更久了些。扫帚划破空气，那一抹青光竟延伸到半寸长，如刀刃初成。

第十次。

他猛然发力，扫帚横斩而出。

“嗡——”

空气被撕开一道口子。

青光脱帚而出，在空中划出一道弧线。不长，不亮，转瞬即灭，却实实在在斩开了夜风，留下一道灼热的残痕。

成功了。

他站在原地，胸口起伏。

手里的扫帚，竹枝又裂了一道。整根柄都在发烫，像是随时会断。可他知道，这一击虽弱，却是真正意义上的第一击——不是靠身体强度硬抗，不是靠不死体硬撑，而是用扫帚，打出属于自己的刃气。

他抬头。

夜空无星，树影压顶。

刚才那一道光，若有人看见，定会生疑。但他选的地方够偏，背靠北岭断崖，前无通路，左右皆是乱石林。巡夜弟子不会来，寻常外门也不敢闯。

他还能再试一次。

收势，调息，重新起手。

推——拉——挑——扫。

动作比之前流畅。灵气流动也有了惯性，不再处处受阻。第二道刃气更快，更稳，斩出时带着一丝锐响。

第三道。

第四道。

他越扫越快，不再拘泥于地面清扫的慢节奏，而是将扫术四式拆解重组，专为出刃而动。每一扫都力求极致凝聚，不让灵气逸散。

第五道。

扫帚终于承受不住。

“啪”地一声，一根主枝断裂。

他停下。

低头看扫帚。

竹柄焦黑，裂纹蔓延至手握处。这把扫帚，撑不了几天了。

但他不在乎。

他在乎的是，那道刃气，已经能离体三尺，持续两息。虽然还破不开护体罡气，但只要继续练，终有一天，能一扫断金。

他缓缓吐出一口气。

蹲下身，从怀里掏出一块粗布，将扫帚仔细包好。动作轻，像在包一把断剑。然后起身，拍掉衣上尘土，沿着原路返回。

巡夜弟子刚刚走过东坡。

他贴着岩壁潜行，避开灯火范围。身影在暗处移动，无声无息。回到杂役院时，天还未亮。院门紧闭，守门人打盹，没人发现他晚归。

他走进宿舍。

床铺靠墙，角落放着另一把备用扫帚。他将用过的扫帚放在枕边，躺下，闭眼。

体力耗尽。

灵气枯竭。

可精神却异常清明。

他睁着眼，盯着屋顶的裂缝。月光从瓦缝间漏下一小条，照在墙上。他忽然想起小时候，老杂役教他扫地时说的话：“扫地不是苦活，是修行。你能把一片叶子扫准，就能把一剑刺准。”

那时他不信。

现在信了。

扫帚不是屈辱，是藏锋。

他缓缓闭眼。

手指在床沿轻轻敲了三下。

那是扫术四式的起手暗记。

明天，照常扫地。

晚上，继续练。

屋外，晨雾渐起。

院中落叶堆积。

没人知道，昨夜后山曾闪过一道青光。

也没人知道，那个每天低着头扫地的杂役，已经开始用扫帚，割开黑暗。

他睡得很浅。

但睡得踏实。

因为天一亮，伤会好，力会满，一切重来。

这是他的底牌。

不用说，不必显。

只等某一刻，扫帚出鞘，刃气破空，谁也拦不住。

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