陈新阳被两个士兵“护送”着，走在B区的主干道上。

说是护送，其实就是监视。两人始终跟在后面，不远不近，精确地保持着十五步的距离。

陈新阳懒得回头，双手插在外套口袋里，拉链拉到顶，遮住了下半张脸。

脚下的路与其说是路，不如说是一条被踩烂的泥地，不到四米宽，混着积水和不知名的秽物，散发着一股挥之不去的酸腐气。

这就是顾城口中的“安全区”。

几千人像罐头里的沙丁鱼一样，挤在这片不到两个足球场大的地方。帐篷挨着帐篷，板房贴着板房，风一吹，那些用塑料袋和编织布拼接的“墙”就哗哗作响。

陈新阳的感知像呼吸一样自然地铺开。

前方二十米，无危险。右侧板房内，零星的暗黄标记——低度威胁，可能是疾病，也可能是变质的食物。

至少表面上，这里没有致命的威胁。

一个穿着红背心的中年女人蹲在帐篷口，搅动着锅里灰白色的糊状物。她舀起一勺闻了闻，眉头紧锁，又倒了回去。

“大姐，煮粥？”陈新阳停步。

女人抬起头，视线在他干净的军靴上扫过。

“粥？这是草根磨的粉，兑了半把米。”她语气平淡，“粥是A区的人喝的。”

陈新阳没再问，继续往前。

路口左侧，一条长队拐了好几个弯，至少七八十人。队伍尽头的铁皮窗口上挂着块纸板，用记号笔写着：每人每日限领一份，凭牌换粥。

一个瘦得能看见肋骨的年轻人站在队尾，怀里抱着一个碗底磨得发亮的搪瓷碗。他前面的人在低声争吵。

“我排俩小时了，你插什么队？”

“我昨天就站这儿了，是你挤过来的！”

没人敢动手，因为队伍旁边站着两个持枪的士兵，正冷漠地看着这一切。

陈新阳从队伍旁走过，脑中飞速计算。

几千人，每天一碗稀粥，按最低标准，每天至少消耗两百斤米。顾城谈判时说能给他五百公里的补给，说明粮食储备并不紧张。

那为什么B区的人在喝草根粉？

答案简单得令人作呕——粮食够，但不是给所有人的。

往前走，板房区的尽头是一片空地，被破铁丝网围着。里面坐着二十多个人，男女老少都有，每个人的手腕上，都绑着一条黄布条。

黄布条。

陈新阳记得这个标识。在升降梯，那些被送下去“执行任务”的人，手腕上也绑着同样的东西。

他放慢脚步，余光扫过铁丝网内。

一个光头男人靠在角落，嘴里叼着根没点着的烟，眼神空洞。旁边坐着一个短发姑娘，二十出头，眼下一片青黑。

觉醒者。

他的感知明确告诉他，这群人里至少有四个觉醒者，阶位不高。

他们被关在这里，像待宰的牲口，等着被挑中，送进那部通往地狱的升降梯。

“走吧，那边不让靠近。”身后的士兵终于开口，语气还算客气。

陈新阳没硬闯，转了个方向，拐进一条更窄的巷子。

巷子深处，一面水泥墙上写满了粉笔字。

密密麻麻，从墙根一直写到人举手也够不着的高度。有的名字画了圈，有的打了叉，有的标注着“北仓”、“3号站”之类的地名。

寻人墙。

陈新阳的视线扫过那些歪扭的字迹。

“张建国，男，42岁，末日前在北仓粮库工作，有消息请联系B区7号帐篷。”

“找女儿，刘小雨，9岁……”后面的字被雨水冲花了，只剩一个模糊的“求”字。

他的视线在一个名字上停住。

“赵德发。”

名字后面只用红色粉笔画了一个大大的问号。

有人在找老赵。

陈新阳将信息记下，继续往前。

巷子尽头是一段矮墙，墙根蹲着个老人，身上裹着一件洗到发白的军大衣，面前的塑料布上摆着三小块干粮和半瓶浑水。

陈新阳路过时，老人抬起了头。

那双眼睛浑浊得像蒙了雾，里面空无一物，没有恐惧，没有恳求，只有死水般的平静。

“你身上有标记。”老人开口，声音沙哑。

陈新阳的拉链拉得很高，从外面什么也看不见。

“你怎么知道？”

“味道。”老人吸了吸鼻子，“铁锈泡在雨水里的酸味儿。我自己身上也有，闻惯了。”

陈新阳蹲了下来。

老人撸起袖子，前臂内侧，一大片灰白色的斑块从手腕蔓延到肘弯，皮肤边缘翻起薄薄的皮屑。

和他胸口的标记一模一样。

“他们把我隔离了七天，抽血化验，最后说不传染，才放出来。但没人愿意跟我坐一起。”老人慢慢放下袖子。

“你怎么被标记的？”陈新阳问。

老人拿起那半瓶水，拧开，喝了一口，又拧紧，放回原处。动作很慢，像是时间在他身上变沉了。

“我儿子。”他终于开口，“末日那天，他在北仓。红月亮出来，北仓没了，我儿子也没了。”

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