路变了。

黄土路变成碎石路，碎石路变成柏油路。裂缝还是多，一道一道横在路面上，像干裂的嘴唇。但至少不颠了。车厢里的人不用再拿手死命撑着箱子，胳膊可以松一松。

路两边冒出来几栋房子。砖砌的，两层。门敞着，窗户玻璃碎了半边，里面黑洞洞的，看不见东西。墙上刷着的标语褪了色，隐约能辨出几个字——……幸福……后面的全被风雨剥掉了。

有房子就有人住过。有人住过就有可能有物资。铁柱眼睛直了，脑袋往窗外探。

啥也没有。门洞里黑着，连门板都被人拆走了。烧柴用。这年头，门板比门值钱。

陈新阳把车停下来。

地图摊在方向盘上，折痕处磨穿了好几个洞，他拿指甲把两块碎纸片对齐，沿着红线往南划。指甲停在一个铅笔圈出的位置。

前面有个岔路口。

他抬起头，扫了一圈后视镜。

往东南走，是去枫树岭的方向。往正南走，是去光明城的方向。

铁柱脑袋从后排蹿出来。那走哪边？

陈新阳没回答。

他从后视镜里看了老赵一眼。老赵蹲在车厢角落，低着头，两只手搭在膝盖上，十根指头交叉着，一动不动。

老赵，你说呢？

老赵抬起头。眼珠子转了转，落在陈新阳脸上。停了两秒。

往南。正南。

声音不大，但每个字都硬邦邦的，不带商量。

陈新阳没多问。点头。往南。

方向盘打过来。车队拐上正南方向的路。

路况又烂了。柏油路只走了不到三公里就断了茬，前面碎石路坑坑洼洼，再往前，黄土。车轮碾过去，灰扬起来一大片。铁柱把车窗摇上去，缝还是漏风，灰从缝里灌进来，糊了一嗓子。他咳了两声，拿袖子捂住口鼻。

这路往南越走越烂，谁修的？

没人接话。

开了大概一个小时。

前面出现一个村子。

不大。十几户人家，房子是砖瓦的，青灰色的墙皮裂了缝，屋顶的瓦片缺了好几块。门窗全关着。不是那种被人拆走门板的破烂相——是有人走之前，一扇一扇关好的。门闩从里面插上。窗户从里面栓死。

村口立着一块石碑，半人高，花岗岩的，底部埋进土里。上面刻着三个字——

柳树村。

字褪了色，笔画里嵌着青苔，但还能认。

铁柱探头看了一眼石碑。柳树村？没听过。

老赵的声音从后面传过来。

停一下。

三个字。声音比刚才低了半截。嗓子像被什么东西勒着。

陈新阳踩下刹车。车队停了。发动机还没熄，怠速的震动从底盘传上来，嗡嗡响着。

老赵推开车门。下了车。

他站在村口，两只脚钉在碎石路上。看着那块石碑。

看了很久。

风从村子里面吹出来，带着一股子陈旧的味道——不是腐烂，是灰。土灰，木灰，时间的灰。年久失修的房子散发出来的那种气味，干燥的，死透了的。

铁柱跟在后面下了车。手里攥着钢管。不是防备，是习惯。出了车就得拿着家伙事。

他站在老赵身后两步远。没出声。

老赵往前迈了一步。

又迈了一步。

鞋底踩在碎石上，嘎吱一声。他停了。身子往前倾着，肩膀绷着，两只手垂在身侧攥成拳。像被什么看不见的东西拽住了腰。

他又往前走了两步。到了村口第一户人家的矮墙跟前。

矮墙上的抹灰掉了一半，露出里面的红砖。墙头上原先栽着的仙人掌早干死了，只剩一截灰白的桩子戳在那里。

院门关着。

老赵伸出手。手指头碰到门板上的铁环。铁环锈了，表面粗糙，刮手。

他握了一下。

没拉。

手松开。退回来。转身。

走吧。

铁柱张了张嘴。老赵的脸灰着，眼窝深深地塌进去，颧骨拱出来。不是饿的。饿了大半个月了，那种瘦他已经看习惯了。老赵这会儿的脸不一样，像有块肉从里面被挖掉了。看不见的肉。

这村子你认识？

老赵没回答。他走到车边，拉开门，坐进去。闭上眼。两只手搭在膝盖上，跟刚才一模一样的姿势。一动不动。

铁柱跟上来。在他旁边坐下。没再问。

车队继续往前开。

出了柳树村，路变宽了。两边的树变少了，荒地往远处铺开去，草齐腰高，风吹过去一片一片倒伏，露出底下发黄的泥土。阳光照下来，暖的。照在脸上有点扎眼。

铁柱开着车，嘴里叼了一根枯草，嚼了半天，没嚼出味儿，吐掉。又薅了一根，接着嚼。大福在后面打盹。毯子裹得严严实实，只露出半个脑袋，呼噜打得车厢跟着嗡。

苏晴坐在物资车里。本子翻开。翻了三遍。合上。

粮食又见底了。面粉只剩不到两斤。她拿铅笔头在纸上划了个数字，压在箱子底。手指头碰到箱子里面的盐袋。还有两斤盐。盐不能当饭吃。

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