腊月一到，整座古镇就像是被一只无形的手拨快了时钟。家家户户开始忙碌起来——腌腊肉、灌香肠、磨糯米粉、准备年糕和汤圆。空气里混杂着酱油、花椒和糯米的香气，在寒冷的冬日里显得格外浓郁而温暖。孩子们已经放了寒假，在巷子里追逐嬉闹，手里拿着小鞭炮，噼里啪啦的响声此起彼伏，惊得树上的麻雀扑棱棱飞起一大片。河面上偶尔飘过几盏早早点亮的河灯，在暮色中闪烁着微弱的光芒，像是在为即将到来的新年预热。

星遥也加入了这股忙碌的洪流。她帮母亲采购年货，打扫绣心居的每一个角落，贴春联和窗花，准备年夜饭的食材。她发现自己很享受这种忙碌——那种被传统和仪式感填满的生活，让她感到一种踏实和安心。在法国的七年，她从来没有认真过过春节。有时候是和几个中国同学一起吃一顿火锅，有时候是独自一人在工作室里画画，对那个远在万里之外的节日，她更多的是一种淡淡的怀念，而非实际的参与。

但今年不一样了。她回来了，回到了这个她出生的地方，回到了这个充满年味和烟火气的古镇。她要认认真真地过这个年。

腊月二十三，小年那天，星遥在画室里整理一年的作品。她把所有的画作都重新审视了一遍，分类、编号、拍照存档，然后挑选出一些她觉得满意的作品，准备在年后联系画廊，看看是否有展览或销售的机会。她正在忙碌的时候，手机响了。她拿起来一看，是沈砚发来的消息：“今天小年，有什么安排吗？”

她回复道：“在画室整理作品。你呢？”

“刚贴完春联。晚上打算包饺子，你要不要过来一起吃？”

星遥看着那行字，犹豫了几秒钟，然后回复道：“好。几点？”

“晚上六点。你过来就行，不用带什么东西。”

傍晚六点，星遥准时出现在沈砚的院子门口。她手里拎着一袋水果——虽然他说不用带东西，但她觉得空手上门不太好。院门虚掩着，她推门走进去，看到沈砚正站在厨房里，系着一条深蓝色的围裙，正在案板上擀饺子皮。他的动作不算熟练，但已经有了一些模样——擀出来的饺子皮虽然不是完美的圆形，但厚薄均匀，边缘薄中间厚，看起来像那么回事。

“来了？”他听到脚步声，头也不抬地说，“坐一会儿，马上就好。”

星遥把水果放在桌上，洗了手，走到案板前：“我来帮你包。”

两个人分工合作，一个擀皮，一个包馅。沈砚擀皮的速度越来越快，星遥包饺子的手法也越来越熟练。厨房里响起了案板上笃笃笃的擀皮声和两个人偶尔的交谈声，夹杂着锅里咕嘟咕嘟的水声和窗外零星的鞭炮声，交织成一幅温暖而生动的画面。

“你一个人住，还自己包饺子？”星遥一边包一边问。

“平时不包。”沈砚说，“但过年嘛，总得有点仪式感。”

星遥没有接话，但心中微微动了一下。她低头继续包饺子，把一个个饱满的饺子整齐地码在案板上，像是排列着一行行小小的士兵。

饺子煮熟后，两个人相对而坐，蘸着醋和香油，吃着自己包的饺子。窗外已经完全黑下来了，远处传来零星的鞭炮声和烟花的爆裂声，在夜空中绽放出五彩斑斓的光芒。屋内的灯光暖黄而温馨，将两个人的影子投在墙上，时而分开，时而又交叠在一起。

“你过年有什么计划？”沈砚问。

“就在家里过。”星遥说，“陪陪爸妈，走走亲戚，可能还会画几幅画。你呢？”

“我也没什么特别的计划。”沈砚说，“可能会去一趟我母亲的墓地，给她扫扫墓。然后剩下的时间，就在家里看看书，整理一下资料。”

他顿了顿，又说：“除夕那天，我可以去你家拜年吗？”

星遥夹饺子的动作顿了一下，然后点了点头：“当然可以。我爸妈肯定会欢迎你的。”

沈砚没有说什么，只是低头继续吃饺子，但嘴角浮起了一个浅浅的弧度。

除夕那天，沈砚果然来了。

他穿了一件深灰色的新外套，手里拎着两瓶黄酒和一篮水果，站在绣心居门口，看起来比平时正式了一些，也显得有些拘谨。星遥开门看到他，忍不住笑了：“你这是去拜年还是去相亲？”

沈砚被她这句话噎了一下，耳根微微泛红：“拜年。当然是拜年。”

顾安安从屋里走出来，看到沈砚，微笑着招呼他进来：“来了就好，还带什么东西。”

陆鸣蝉也从客厅里探出头来，朝他点了点头：“进来坐吧，外面冷。”

沈砚换鞋进屋，把礼物放在桌上，然后在客厅的沙发上坐下来。他坐得很端正，双手放在膝盖上，像是一个第一次上门做客的小学生。星遥看到他这副模样，忍不住又想笑，但还是忍住了，给他倒了一杯茶，在他旁边坐下来。

年夜饭是顾安安主厨，星遥打下手，陆鸣蝉负责摆碗筷和斟酒。沈砚也想帮忙，被顾安安按在了沙发上：“你是客人，坐着就好。”他只好又坐回去，有些不安地看着厨房里忙碌的母女俩，又看了看正在斟酒的陆鸣蝉，显得有些无所适从。

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