刑部内堂光线昏暗，午后的天色压得极低，云层沉沉，仿佛整座京城都被按在一只看不见的手掌下。窗纸泛着淡灰，透进来的光线稀薄而冷，将屋内陈设切成一块块阴影。

尸体被移入内室时，担架发出极轻的摩擦声，香炉已提前点起，袅袅淡香在屋中浮散，压住从护城河带回的水腥气，却压不住那种更隐秘的寒意，来自死者，也来自人心。

沈昭宁站在屏后，屏风上绣的是寒梅，墨线清冷，花色极淡。她的身影被绣影分割，只剩一抹沉静的轮廓。

仵作重新解开覆布，白布掀起的那一瞬，空气似乎又冷了一层。

“再验一次。”

她的声音从屏后传来，平静而清晰。

刑部尚书站在一旁，眉心微皱。

“方才已验，”

“再验。”

她打断，声音不高，却不容置疑，那是一种不必抬高音量的力量，仵作应声，喉头滚了滚。他是老手，见惯死尸，却在这一具前隐隐觉得不安。不是血腥，而是，刻意。

刀刃极薄，沿断颈处轻触，他俯身，细看，呼吸放得很慢。

“断口齐整。”

“应是窄刃长刀。”

“下手之人极稳。”

他说到此处顿了顿。

“无挣扎痕迹。”

“体内未见淤血反应。”

“死后断头。”

这一句落下，屋中一静，死后断头，不是杀她时砍头，是，杀后，再取首，刑部尚书手指在袖中微微收紧，这不是简单的灭口，这不是激情之下的凶杀，这是，示意，是一种公开的摆放。

不是仇杀，是局，沈昭宁目光微凝。

她从屏后走出一步，站在光线交界处。

“肩伤。”

仵作掀开女子左肩衣料，一道浅白旧疤横在肩骨下方，不深，约三寸。

边缘略淡，却清晰可见。

“伤口陈年。”

“至少半年以上。”

“非近日。”

刑部尚书缓缓看向沈昭宁。

河东分洪，是四月前，时间，吻合，太吻合，空气仿佛更冷，沈昭宁缓步走近，她没有避，她低头，看那道疤，位置，几乎重合，角度，极近，长度，亦相差不远，她的肩，也在同一处。

那夜河东决堤，断木横飞，她被木刺划伤，血沿肩滑下，雨水混着泥沙。那道伤，是意外，但，

她忽然伸手。

“灯。”

仵作将烛台移近，火光在疤痕边缘跳动。

她俯身，目光极细。

“刀口。”

她低声，仵作一愣，再看。

他眼神一变。

“确实……刀口整齐。”

“并非木刺划伤。”

木刺撕裂，边缘必不规则，而这道伤，线条直，切面干净，是刀，有人用刀，在她肩上，刻出一道“像她”的旧伤，而且，时间不短，至少半年，这意味着，从半年前起，就有人在准备。

刑部尚书喉结微动。

“有人……预备了她。”

“替身？”

仵作声音发紧，沈昭宁没有立刻回答，她目光落在尸体手指上，那是极普通的女子手，不粗糙，不纤弱，指节修长。

“墨。”

她说，仵作低头，女子右手食指与中指之间，有一抹淡淡黑痕，不显，却存在，像长久磨出的印记。

“常写字之人。”

仵作道。

“非粗使女子。”

沈昭宁轻声问：

“掌茧。”

仵作翻掌，掌心有薄茧，不重，却有。

“握笔成茧。”

刑部尚书眉色更沉，不是农妇，不是舞姬，不是侍女，是，书写之人，书吏，女书吏。

沈昭宁心中一沉。

“查京中女书吏。”

刑部尚书点头。

“还要查近半年内失踪女子。”

她补一句。

“肩曾受伤者。”

屋中静得几乎能听见烛芯炸裂的轻响，这一具尸体，忽然不再只是尸体，它成了一枚钉，钉在时间上，钉在她身上。

午后，刑部偏厅，茶水未动，三皇子已到，他没有直接入内堂，而是站在窗外，窗纸外侧映着他修长的影，他没有敲门，没有宣声，像在等一个答案。

沈昭宁走出时，他只看她一眼，那一眼极短，却锋利。

“不是你。”

他说，不是问，是断。

她点头。

“死后断首。”

“肩伤人为。”

“有人刻意复制。”

他眸色渐深。

“复制你？”

她沉默片刻。

“复制‘身份’。”

这句话，比“杀人”更重。

复制一个人，难，复制一个身份，更难，要她的伤，要她的习惯，要她的书写，甚至要她的存在感。

三皇子目光沉沉。

“你在京，还是有人，”

“半年之前。”

她打断。

“有人开始准备。”

半年，那时她还在河东，还未回京，还未入中枢，换言之，有人在她离京期间，打造一个“像她”的人，学她，刻她，伤她。

三皇子忽然意识到一件事。

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