十月末的克利夫兰，伊利湖吹来的冷风已经像是带了冰碴子，刮在脸上生疼。

但这寒意，完全被挡在了骑士队冈德球馆训练中心的厚重大门之外。

场馆内，空气燥热粘稠，仿佛随时会被一根火柴引爆。球鞋摩擦地板的尖锐吱嘎声、肌肉碰撞的闷响、粗重的喘息声交织在一起，那是荷尔蒙在燃烧的味道。

“停！”

一声冷喝。

音量并不高，也没有歇斯底里的咆哮，却像是一把淬了冰的匕首，瞬间切断了场上原本激烈的节奏。

正在进行的5对5全场对抗赛，仿佛被按下了暂停键。

皮球在地板上孤零零地弹跳了两下，“咚、咚、咚”……滚到了场边。

所有人都像是中了定身咒，保持着上一秒的动作，胸膛剧烈起伏，汗水顺着下巴汇聚成溪流砸在地板上。但此刻，没人顾得上去擦汗，十几双眼睛不约而同地投向了中圈。

那里站着一个年轻人。

林松。

他穿着那件印着“11”号的深酒红色训练背心，双手随意地叉在腰间。和周围这群像是刚从桑拿房里捞出来的黑大汉不同，他身上干爽得过分，甚至连呼吸都平稳得像是只是在散步。

那双漆黑的眸子，此刻没有半点温度，死死钉在了刚从底线空切进来的达柳斯·米尔斯身上。

这位曾经名噪一时的高中生天才，此刻在这个比自己还年轻的新秀面前，竟然感觉到了一股来自灵魂深处的寒意。他下意识地缩了缩脖子，像个做错事被教导主任抓包的小学生。

“达柳斯，”林松开口了，声音很轻，却清晰地钻进了每个人的耳朵里，“刚才那个回合，脑子里在想什么？进水了？”

“我……我看到内线空了……”米尔斯咽了口唾沫，眼神闪躲，试图辩解，“迪瓦茨提上去了，篮下是空位，所以我切进去……”

“空位？”

林松嘴角勾起一抹嘲讽的弧度，那笑意未达眼底，看得人头皮发麻。

“你是觉得阿德尔曼是蠢货，还是觉得迪瓦茨那个老狐狸会好心给你留一条康庄大道？”

林松冷哼一声，大步走到场边的战术板前。

“刺啦——”

马克笔在白板上划过，发出刺耳的尖啸，画出了两条触目惊心的红线。

“那是陷阱，是给你准备的棺材板！”

林松手中的笔尖重重地点在罚球线延伸区。

“国王队的迪瓦茨，全联盟最会演戏的中锋。他站在这里做假策应，看似把篮下空出来了，实际上——”

笔尖猛地一划，指向底角和弱侧。

“一旦你这只没头苍蝇切进去，韦德会立刻收缩关门，佩贾会第一时间切断你的传球路线。而在你起跳的瞬间，迪瓦茨那个老东西会正好‘滑’回篮下，造你一个进攻犯规。”

林松转过身，将马克笔扔回托盘。

“啪！”

这声脆响，在死寂的训练馆里如同枪响。

“如果你刚才冲进去了，结局只有两个：要么被盖得找不着北，要么送出一个愚蠢的失误，让毕比打成反击。”

他目光如刀锋般凛冽，缓缓扫过在场的每一个人。布泽尔、伊尔戈斯卡斯……这些在联盟混迹多年的老油条，此刻竟然没有一个人敢与他对视。

这就是绝对的统治力。

不仅仅是身体天赋上的碾压，更是智商层面上的降维打击。

“我不想再说第四遍。”

林松竖起三根手指，语气不容置疑。

“打国王，防守轮转必须比平时快0.5秒，那是你们的生命线。进攻端，收起你们那可笑的直觉，不要相信眼睛看到的‘机会’，要相信战术手册上的‘规律’！”

“如果你们想在明晚的揭幕战上，被那群萨克拉门托的艺术家当成猴子耍，那就继续这么打。”

“但我不想。”林松的声音骤然转冷，“我来这里，不是为了陪太子读书，也不是为了看马戏。”

整个训练馆鸦雀无声。

只有空调出风口的嗡嗡声，显得格外刺耳。

场边，主教练保罗·塞拉斯端着咖啡杯的手僵在半空，早已凉透的咖啡液面微微晃动。

这位在NBA摸爬滚打了几十年的老教头，此刻心情复杂得像是一团乱麻。

按理说，一个新秀在训练营里指手画脚，甚至直接越过教练组布置战术，这是对主教练权威的极大挑衅。按照江湖规矩，他现在应该冲上去，把这个不知天高地厚的菜鸟骂得狗血淋头，让他去跑一百个折返跑。

但是……

塞拉斯看着战术板上那几条清晰、致命的线条，喉咙里像是堵了一团发霉的棉花。

因为林松说得对。

太他妈对了。

那种对普林斯顿体系的解构，精准得令人发指。甚至比他这个主教练连夜复盘录像分析出来的还要透彻三分。

“这小子……难道脑子里装了一台超级计算机吗？”塞拉斯在心里暗自腹诽。

从训练营开始的第一天起，林松就展现出了一种令人恐惧的‘暴君’气质。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！