武还是在清明那天。

发现自己不再做梦了。

不是那种什么都不想的安眠。

是闭上眼睛就是黑的。

没有戈壁。

没有沙暴。

没有马蹄踏碎盐碱壳的声响。

他在梁山后山的老屋里醒来。

窗外正落着蒙蒙春雨。

雨丝细得像筛子筛过的面粉。

落在老槐树的叶子上。

沙沙地响。

他躺在床上听了一会儿雨声。

然后起床。

披上那件洗得发白的旧军袍。

走到门口。

院子里那棵老槐树又抽新芽了。

嫩绿的。

毛茸茸的。

在雨里轻轻摇着。

他站在廊下望着那棵树。

忽然想起很多很多年前。

那时候他还小。

在梁山脚下跟着说书老汉长大。

每天傍晚蹲在村口的老槐树下。

听老汉讲梁山好汉的故事。

老汉讲武松打虎。

讲林冲风雪山神庙。

讲燕青独臂守兀剌海。

讲到激动处。

就把醒木往石桌上一拍。

围着的孩子们便齐齐叫好。

那时候他以为那些故事都是传说。

是老汉编出来哄孩子的。

后来他背着曾祖父的旧铁刀一路往西走。

走过野马泉。

走过斡难河源。

走过赤岭。

走过药杀水。

走过昆仑山。

走过地中海。

走过尼罗河。

才知道那些故事都是真的。

每一口水井后面都有一个人。

每一段路后面都有一段往事。

他把旧铁刀从墙上取下来。

刀鞘上的泥还在。

大名府的泥。

野狼坡的泥。

兀剌海城头的泥。

梁山后山的泥。

积石山隘口的泥。

撒马尔罕青石大厅檐下的泥。

拉塔基亚港口的泥。

亚历山大港白色大理石井栏上的泥。

阿蒙之眼金合欢树根下的泥。

他把刀挂在腰间。

撑着伞往后山走。

山道上的石板被雨水浸得发亮。

石缝里的青苔吸饱了水。

踩上去软绵绵的。

松林里很静。

只有水滴从松针上滑落的声音。

偶尔有只松鼠从树枝上跳过。

抖落一阵水珠。

后山的石碑在雨中泛着青灰色的光。

林冲的碑。

武松的碑。

燕青的碑。

吴用的碑。

刘德的衣冠冢。

张清的衣冠冢。

嵬名阿骨的碑。

丁小哥的碑。

小梁山的碑。

小梁山是去年冬天走的。

走之前慕容远从积石山赶回来。

在她床边守了三天三夜。

她最后醒了一次。

把手从毯子底下伸出来招了招。

像招一只她等了大半辈子的鸟。

然后闭上眼睛。

再也没有睁开。

武还把小梁山的墓碑擦干净。

把碑前那束已经干枯的野花换成新的。

然后走到慕容远给自己留的那块空碑前面。

空碑旁边的青草已经长得很高了。

他把草拔掉。

用手抹去碑面上的雨水。

碑上没有字。

光溜溜的。

映着雨丝和他的影子。

从后山下来。

武还回到老屋。

他把旧铁刀挂在墙上。

把桃木刀放在桌上。

然后走到门口望着山下。

春雨还在下。

山下的村庄笼罩在一片白茫茫的水雾里。

炊烟从几户人家的屋顶上升起来。

被雨打散了又聚拢。

远处那条官道上。

有几个黑点正在往梁山方向移动。

不是骑马的人。

是走路的人。

他眯着眼望了一会儿。

然后转身回屋。

把挂在墙上的旧铁刀取下来挂在腰间。

撑着伞往山道口走去。

山道口那棵老松树下。

站着三个人。

最前面的是慕容远。

拄着那根从积石山带回来的胡杨木拐杖。

头发全白了。

脸上的皱纹比几年前又深了许多。

他身后是石青。

石青手里握着那根从亚历山大港一路带回来的芦苇笔。

背上背着他自己画的那面旗。

旗上的胡杨和刀尖指着西边。

也指着南边。

石青旁边站着一个少年。

脸被戈壁风沙磨得粗糙。

嘴唇干裂。

可眼睛很亮。

他腰间挂着一把弯刀。

刀鞘上镶着几颗磨得发亮的绿松石。

武还走到慕容远面前。

叫了一声：慕容伯伯。

慕容远点了点头。

指了指身边的少年。

这孩子是尚结赞的孙子。

从赤岭一路跟着石青走到积石山。

又从积石山跟着他走到梁山。

他想看看这条路是从哪里开始的。

武还望着少年。

把手伸进怀里。

掏出那张被几代人的手指摸得起了毛边的水源图。

蹲下来摊在少年面前的山石上。

图上每一条线。

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