人都到齐了。

该来的人都来了。

来不了的人。

也来了。

在风里。

在雨里。

在那些被烧成灰又飘起来的纸钱里。

武松从山坡上往下看了一眼。

忽然转过身。

沿着山道往山下走。

没有人问他去哪。

只是远远地跟着。

武安扶着秀娘走在后面。

燕青被周威搀着走了几步。

周威的女儿燕回跑上来。

把一朵刚摘的野花塞进武松手里。

武松低头看了看。

那朵被雨打湿的小白花。

把它插在林冲碑前的酒碗边。

一群人走得不快。

走走停停。

不时有人停下来喘口气。

路过聚义厅时。

他们看见大厅的门开着。

正梁上那面替天行道的匾额还在。

金漆剥落得只剩最后一笔。

匾额下面的椅子上。

坐着一个白发苍苍的老人。

手里拿着一把秃了毛的扫帚。

靠在柱子上打盹。

那是当年梁山军里年纪最小的马夫。

如今也老了。

每天还是来聚义厅扫地。

扫完地就在椅子上坐一会儿。

说是替鲁提辖看门。

周威认出他来。

对身边女儿说了几句。

声音很轻。

燕回便懂事地跑过去。

从母亲篮子里拿了个馒头。

塞进老马夫手里。

又转身跑回周威身边。

拽着她爹的袖子不再松开。

武松沿着山道往下走。

走过聚义厅。

走过校场。

走过当年他和林冲第一次见面时。

站过的那块岩石。

岩石还在。

只是上面长满了青苔。

他走到后山山腰。

那片最密的松林前面。

停住了。

这里是梁山最高的地方。

能望见整片后山的山坡。

山坡上密密麻麻地立着石碑。

在雨后的阳光下泛着青灰色的光。

像是谁在大地上写满了字。

那些字里有。

有。

有。

有。

有。

有。

有数不清的名字。

和没有名字。

它们一排一排地。

从林冲的碑前延伸开去。

漫过山坳。

漫过竹林。

一直漫到看不见的云雾里。

武安和秀娘并肩站在人群最前面。

身后是燕青、周威一家、张清、裴长庚。

还有从山下自发跟上来的百姓。

没有人说话。

只有风从后山吹过来。

把满山的松树吹得呜呜响。

把那些新烧的纸钱灰吹得漫天飞舞。

把那些碑前的酒碗。

吹出细细的涟漪。

武安从怀里掏出那把桃木刀。

刀柄上刻着的两个字。

已经被磨得发亮。

他蹲下来。

把刀放在林冲的碑前。

和父亲那把铁刀。

并排放在一起。

铁刀鞘上的泥还在。

桃木刀刃还是钝的。

两把刀。

一把沾过血。

一把从未沾过。

太阳从云层后面露出来。

最后一缕夕光斜斜地洒在满山石碑上。

把那些名字。

一个一个点亮。

武松抬起头。

望着那片被春风吹绿的山坡。

望着那条在夕阳下闪闪发亮的汴河。

望着远处那些在田间弯腰插秧的农人。

望着山脚下自己那间还亮着灯的茅屋。

他想起了很多很多年前。

在梁山聚义厅里。

林冲端起一碗浊酒。

对他说。

武松兄弟。

咱们能活着看到春天吗？

山风从松林里穿过。

把那些新烧的纸钱灰吹得漫天飞舞。

和柳絮混在一起。

分不清哪是灰。

哪是絮。

他低下头。

看着自己粗糙的、全是老茧的手。

杀过人的手。

种过地的手。

给兄弟刻过碑的手。

给儿子削过刀的手。

用这双手。

把一个满目疮痍的天下。

从刀尖上稳稳搁回泥土里的手。

他把手伸进怀里。

摸到那块焦黑的木头。

他娘子的嫁妆。

从东京老宅废墟里捡回来的。

跟了他大半辈子。

他把它摸了一下。

又放回去。

然后他在山风中站直了身子。

对身后等待着的众人。

轻声说了句。

我看见春天了。

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