第一排战马踩塌了草席。

前蹄陷进坑里，马身栽倒。

骑兵被甩出去，摔在地上。

第二排骑兵收缰不及。

撞在前排倒地的战马身上，也跟着翻倒。

第三排骑兵勉强勒住了马。

可城头的第二波箭雨已经到了。

完颜亮擦了一把脸上的血。

眼睛通红。

他忽然听见了一个声音。

号角。

不是城头传来的。

是城西。

他猛地转头。

城西的山坡后面。

一面旗升起来了。

不是字旗，也不是字旗。

是一面绣着一座山的旗。

二龙山的旗。

旗下面。

一个独臂的人骑在马上。

刀已经出了鞘。

他的背上还缠着绷带。

绷带从肩膀一直裹到腰。

被血和汗浸透了，黏在皮肤上。

他冲下山坡的时候。

绷带在风中散开了一截。

在身后飘着。

像一面不要命的、把自己也当成旗帜的旗。

周威。

他从伤兵营里出来了。

他把刀举过头顶。

声音从喉咙里撕扯出来。

嘶哑得像是从地底下传上来的。

却震得那些趴在地上的百姓一个个抬起了头。

二龙山的兄弟！杀！

他带着那几百号从燕山故道上翻过来的老兄弟。

从金兵左翼的弓弩手背后切了进去。

金兵的弓弩手正忙着向城头仰射。

哪里料到背后会忽然杀出这样一群不要命的人。

这些二龙山的老兄弟。

多是山里的猎户和矿工出身。

不善骑马列阵。

可一旦进了近身混战。

猎叉和短斧比金兵的弯刀更灵活。

他们不砍人，专砍弓弦。

几十张弩机在几个呼吸间被捣成了废木。

金兵的左翼乱了。

武松在城楼上看见周威的绷带在晨光中飘着。

看见他独臂挥刀、一刀一刀地砍开金兵弓弩手的阵型。

他回过头，对燕青说：

去接应他。

燕青应了一声。

带了一队骑兵从侧门冲出去。

直插金兵左翼。

就在这时。

城下趴着的百姓中。

有一个人站了起来。

是那个被拴在桩子上的老汉。

他不知什么时候已经挣脱了手上的麻绳。

麻绳断口处是磨烂的纤维和斑斑血迹。

他是用桩子的棱角硬磨断的。

他弯腰从地上捡起一把金兵遗落的弯刀。

握刀的手还在抖。

整个人都在抖。

可他稳稳当当地站在了一排金兵面前。

那些金兵正往城下涌。

打算绕过陷马坑攻击城门。

老汉横着刀。

像一棵被风吹了一辈子快要倒下。

偏偏又站住了的老树。

金兵冲过来了。

他挡不住。

他知道自己挡不住。

可他身后是城门口那些还没有来得及被拖进城里的伤兵担架。

是那些从陷马坑里被救出来的、断腿断胳膊的梁山军士卒。

他把刀握紧了。

金兵撞上他的时候。

他砍了一刀。

没有砍中要害，只砍在一个金兵的手臂上。

刀锋嵌进了铁甲的缝隙，拔不出来。

金兵的长矛刺穿了他的胸口。

他倒下了。

可他倒下的时候。

那面从城楼上飘下来的字旗。

正落在他身上。

旗上的字被他的血浸透了。

变得更红。

燕青冲过来的时候。

老汉已经不动了。

燕青一刀劈开那个刺死老汉的金兵。

又一刀劈开另一个。

他的眼睛红了。

他俯身把老汉睁着的眼睛合上。

然后翻身上马。

带着骑兵向金兵左翼继续冲。

城楼上。

武松看见了。

看见那个老汉从地上捡起刀。

看见他挡在金兵前面。

看见他倒下去。

看见那面旗盖在他身上。

武松的手在城垛上握紧了。

指节发白。

城垛上的砖被他的手指抠出了几道白印。

他转过身。

对着城下那些还在趴着的百姓。

对着那些还没有趴下的、躲在金兵阵型最后的百姓。

举起了那杆铁枪。

枪尖上的旗还在飘。

在晨风中胀得满满的。

像一团不灭的野火。

朕是大宋皇帝武松！

朕在这里！

你们把身子矮下去。

金狗要杀你们，先过朕这一关！

你们要活着——

替那些死了的人，活着！

城下趴着的百姓中。

有人哭出声来了。

不是那种被斧头吓出来的哭。

是那种被当作牲口驱赶了太久太久。

忽然有人告诉你你要活着的哭。

他们把脸埋进冰凉的土地里。

哭着。

可他们没有再站起来替金兵挡箭。

他们趴在原地。

一步也不肯再往前走。

金兵用矛杆戳他们的背。

戳得皮开肉绽。

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