那个回来的人，是爬进营寨的。

他浑身是血，已经分不清是自己的还是别人的。

甲胄不知道丢在了哪里，衣裳被撕成一条一条的，挂在身上，露出里面一道道翻卷着的、还在渗血的伤口。

他的左臂没了，从肩膀以下，空空荡荡。

断口处用一块不知道从哪里撕下来的布条缠着，布条已经被血浸透了，变成黑紫色，散发着一股腐臭的气味。

他用右手撑着地，一寸一寸地往前挪。

指甲在干裂的泥地上刮出白色的痕迹，有几片指甲翻起来了，露出下面嫩红的肉，他也不觉得疼。

他的嘴里一直在念叨着什么，声音很轻，很碎，像是梦话，又像是念经。

守营的士兵听见了，蹲下来听。

“快去……救救他们……我们被设计了……那些民夫……都是金兵……都是金兵啊……”

那士兵的脸色瞬间变了，猛地站起来，冲进营帐。

武松正站在地图前面，手里握着一截炭笔，笔尖停在太行山的位置上，一动不动。

他已经站了很久，久到炭笔在指间捏出了汗，黑色的粉末沾了满手。

他听到外面的动静，抬起头。

帐帘被掀开，光涌进来，刺得他眯起眼睛。

那个士兵跪在地上，浑身发抖。

“陛下……方将军的人……回来一个……”

武松手里的炭笔掉在地上，碎了。

黑色的粉末溅开，像一小片乌云。

他冲出营帐，靴子踩在碎炭上，咯吱咯吱地响。

他看见那个人了。

那个人趴在营寨门口，像一条被踩扁的蛇，浑身是血，还在往前爬。

他爬过的地方，留下一道长长的、暗红色的痕迹，从寨门一直延伸到武松脚下。

空气中弥漫着浓重的血腥味，混着汗臭和泥土的气息，像一堵看不见的墙，堵在喉咙口。

武松蹲下来，把那个人翻过来。

那是一张年轻的脸，被血糊住了，看不清五官，只看见一双眼睛。

那双眼睛是红的。

不是哭的红，是血的红，是火的红，是这些天积攒下来的、烧得人发疯的红。

那眼睛里没有泪，只有一种说不清的东西，像是恐惧，像是绝望，像是愧疚。

“陛下……”

他的声音像是从喉咙深处挤出来的，沙哑，破碎，带着血沫子。

“方将军……他……他让属下回来报信……那些运粮的民夫……全是金兵扮的……我们中了埋伏……兄弟们……都死了……方将军他……他断后……让属下走……”

他的声音越来越低，越来越碎，像是有什么东西在掐他的喉咙。

“属下没脸回来……属下该死在那边……属下……”

他说不下去了，趴在地上，肩膀一抽一抽的，像一台破了的风箱。

血从他断臂的伤口里渗出来，在地上洇开，暗红暗红的，像是有什么东西在慢慢地流走。

武松蹲在那里，一动不动。

他看着那个人，看着那张被血糊住的脸，看着那双没有泪的眼睛，看着那截空荡荡的袖子。

他的脑子里一片空白，什么都想不起来，什么都听不见。

只听见自己的心跳，咚，咚，咚，像是有人在很远的地方敲鼓。

“多少人？”

他的声音很低，低得像是从地底下传上来的。

那个人抬起头。

“一百二十个……方将军带了一百二十个……”

“回来几个？”

那个人没有说话。

他只是趴在地上，肩膀抖着，像一片风中的落叶。

武松站起来。

他的腿有些软，膝盖像是被什么东西敲了一下，酸酸的，胀胀的。

他没有倒，只是站在那里，看着寨门外面那片灰蒙蒙的天。

天很低，云很厚，像一口倒扣的锅，压得人喘不过气来。

风从北边吹来，带着护城河的腐臭和远处金兵营寨的烟火味，还有一股淡淡的、说不清道不明的腥气。

那是血的气味，是死亡的气味，是那些再也回不来的人的气味。

一百二十个。

出去一百二十个。

回来一个。

方杰没有回来。

方杰不会回来了。

他想起方杰走的那天，他站在营寨门口，看着他的背影消失在晨雾里。

方杰没有回头，他也没有叫他。

他只是站在那里，看着那个独臂的人，骑在马上，慢慢地、稳稳地、像赴约一样走进那片雾里。

他以为他会回来，像以前一样，浑身是伤，可咧嘴笑着，说“陛下，俺回来了”。

他不会回来了。

再也不会了。

武松站在那里，站了很久。

久到太阳从东边挪到了西边，久到影子从短变长，久到营寨里的火把一盏一盏地亮起来，像无数只眼睛，在黑暗中盯着他。

他没有动，没有说话，没有吃东西，也没有喝水。

他只是站在那里，望着北边，望着那片藏着太行山的、黑沉沉的、再也看不见任何希望的方向。

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