金属雨还在落。我站着，右手攥着那张照片，左手从手腕开始空了。断口处没有血，也没有骨头露出来，只有一层灰白色的雾缠在小臂末端，像烧尽的纸灰飘在空中。扳指贴在胸口，发烫，红光一明一暗，像是在呼吸。

我动不了。

不是因为疼，也不是因为晕。是身体不听使唤了。右腿膝盖以下突然踩不到实感，像是陷进了某种看不见的泥里。我低头看，地面还是铁板，锈迹斑斑，雨水砸出一个个小坑。可脚底传来的触感在变——冷、滑、湿，像踩在冰面上，又像踩在某种生物的皮肤上。

我往前迈了一步。

没走稳。左肩伤口裂开，血顺着战术背心往下淌，滴到地上时没发出声音。血珠落地后没有散开，反而聚成一条细线，朝着平台中央蠕动。我顺着它看过去。

那里什么都没有。

没有控制台，没有门，没有苏湄。只有一块圆形区域的地表颜色更深，像是被什么东西反复灼烧过。血线爬到那圈边缘就停了，然后开始逆向旋转，一圈圈盘绕上去，形成一个螺旋。

扳指猛地一震。

不是警告，不是低语，是一种拉扯。从胸口往里拽，像有根钩子卡进了肋骨之间。我咬牙，右手死死按住扳指，想压下这股力道。可它越震越快，频率和地上的螺旋完全同步。

视野晃了一下。

再看清时，我已经不在原地了。

脚下不再是铁板。是黑的，平的，像玻璃，又不像。照不出影子。头顶也没有天花板，没有天空，没有雨。一片灰白，无边无际，像是被擦掉了一切的画布。远处悬浮着一座王座，通体漆黑，表面刻满螺旋纹路，和扳指上的一模一样。王座下方堆着三百颗头颅，整齐排列，面朝下，蜷缩如胎儿。

一个人坐在王座上。

穿白大褂，头发花白，背挺得很直。他没回头，但我认得那个轮廓。陈望川。父亲的名字。我身份证上被抹去的曾用名。亡灵们在我耳边重复了三年的称呼。

他抬起手，轻轻一招。

我整个人被拖了过去。不是走，不是跑，是双脚离地，平移前进。速度快得耳膜发胀，但身体没有颠簸感。几秒后，我停在王座前五米处，双脚重新落地，膝盖一软，差点跪下。我撑住了。

右手还按在扳指上。

枪没掏。格林机枪还在腰间挂着，但我没动它。右眼下方的伤疤突然抽痛，一阵一阵的，像有针在里面来回扎。耳道深处传来杂音——婴儿哭，女人喘，还有母亲最后那句“别信他们”，断断续续，混在一堆亡灵的低语里。

我闭了闭眼。

再睁开时，王座上的人已经转过头来了。

他脸上没有皱纹，也不老。看起来四十岁左右，眼神很静，像是能看穿所有动作背后的念头。他看着我，嘴角微微往上提了一下，不是笑，更像是一种确认。

“你来了。”他说。

声音不大，却直接出现在脑子里，不是通过耳朵听的。我说不出话。喉咙像是被什么堵住了。我想举枪，可手臂抬不起来。扳指越来越烫，红光已经蔓延到整条右臂，皮肤下的血管泛出同样的色泽。

“你以为能逃离命运？”他说，“我就是你。”

我没动。

他缓缓站起身，走下王座。每一步落下，脚下的头颅就发出轻微的摩擦声。他走到最近的一颗头颅前，抬起脚，踩了上去。头颅翻了个面，脸朝上。是我。五官还没长开，像是七八岁的样子，眼睛闭着，嘴角有干涸的血迹。

他又踩下一个。

还是我。

再下一个。

全是不同年龄的我。十岁，十五岁，二十岁……每一颗头颅都带着生前最后一刻的表情：痛苦、惊恐、麻木。他踩过它们，像踩过一堆废料。

“你不是第一个。”他说，“也不会是最后一个。你们都是通道，我是终点。”

我终于把右手抬了起来。

枪管对准他的眉心。

他没躲，也没动。只是看着我，眼神里甚至有点……满意？

就在这时，地上的三百颗头颅，同时睁开了眼睛。

没有瞳孔，全是灰白色，像蒙了层雾。它们的脸齐刷刷转向我，嘴唇一张一合，声音叠在一起，形成一种低沉的共振：

“爸爸。”

我没有开枪。

扳指突然爆发出强光。红得发黑，像要烧起来。一股巨大的吸力从胸口传来，把我往前拉。我踉跄一步，枪口偏了。想收手，可右手不受控制，反而握得更紧，食指扣在扳机上，指节发白。

“爸爸。”

“爸爸。”

“爸爸。”

声音一圈圈荡开，撞在无形的边界上又反弹回来。我的太阳穴突突跳，鼻腔里有液体流下来，舔一口，是铁味。视野边缘开始发黑，中间却越来越亮。王座上的螺旋纹和扳指完全同步，脉动频率一致，像是两块拼图终于接上了。

我不想听。

可那些声音不是从外面进来的。是从我脑子里长出来的。是我的声带在振动，是我的舌头在模仿。我张了张嘴，没发出声音，可胸腔里已经有气流在震动，准备跟着喊出那个字。

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