“听说，”苏婉清轻声说，“今天全重庆都在念你的文章。”

贾玉振没说话，只是抽烟。劣质烟草的辛辣刺激着喉咙，让他想咳，但他忍住了。

“玉振，”苏婉清转过身，看着他，“你写的时候……在想什么？”

贾玉振沉默了很久，久到烟烧到手指，才缓缓开口：

“想何三姐扑向炸药包之前，回头看了一眼食堂——她担心明天的早饭。”

“想张万财倒下时，手里还攥着账本——他怕账乱了，孩子们没饭吃。”

“想冯四爷浑身是血，还站着——他说‘四爷这辈子，没跪过’。”

他顿了顿，烟灰掉在稿纸上，烫出一个小洞：

“还想……想我其实没那么勇敢。我抽烟，是因为害怕。怕我写的配不上他们流的血，怕我做的对不住他们舍的命。”

苏婉清走到他身边，握住他的手——那只夹着烟的手，手指被烟熏得发黄，微微颤抖。

“但他们信你，”她说，“今天那些发传单的人，那些念文章的人，那些在废墟前喊‘梦想’的人——他们信你写的每一个字。”

贾玉振看着她，看着她眼里的光——那光何三姐有过，张万财有过，现在，苏婉清也有。

他掐灭烟，把烟蒂扔出窗外。夜风中，那点红光划出一道弧线，消失在黑暗里。

然后他重新提起笔，铺开纸。

窗外，重庆的夜还浓。

但浓夜之中，已有万千星火，在看不见的地方，默默燃烧。

等待着。

等待着燎原的那一天。

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