但效果出乎意料。

街头的老百姓听到广播里的“官方版”，摇摇头：“没贾先生那个味道。”

前线的士兵更直接：“唱得是挺好听，但软绵绵的，没劲。咱们还是唱‘希望皂版’。”

更尴尬的是，贾玉振始终没有表态。

既不说同意，也不说反对，只是继续在七星岗写着他的文章，偶尔在防空洞里教孩子们唱原版。

歌曲像有了自己的生命，挣脱了所有试图束缚它的手，在民间自由生长。

它成了“贾先生的歌”，成了“老百姓的歌”，成了“中国的歌”。

10月的最后一天，贾玉振站在书房窗前，看着重庆的夜色。

苏婉清走到他身边：“玉振，你听。”

远处，不知哪条巷子里，传来隐约的歌声。

不是一个人，是一群人，在合唱《我和我的祖国》。

声音参差不齐，有些跑调，但磅礴如江潮。

贾玉振静静听着。

他想起了防空洞里孩子们的童声，想起了战壕里士兵的嘶吼，想起了码头工人的粗犷，想起了茶馆里老人的颤抖。

所有这些声音，汇成了此刻窗外的合唱。

“婉清，”他轻声说，“我写这首歌时，想的是山川大地，是平凡众生。但现在我明白了——这首歌写的不是‘祖国’是什么，而是‘祖国’是谁。”

“是谁？”

“是每一个在黑暗中唱歌的人。”贾玉振握住她的手，“是他们，用歌声把破碎的山河重新缝补起来。歌声传到的地方，就是祖国。”

窗外，歌声还在继续。一盏盏灯火在夜色中亮起，像散落大地的星火。

而歌声，就是连接这些星火的线。

线在，光就不会散。

祖国，就在这绵延不绝的歌声里，一寸一寸地，活过来。

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