凌晨三点十七分，德军发动了小规模夜袭。

没有预兆，迫击炮弹突然在阵地前沿炸开，泥土和碎石像黑色的喷泉般腾起。

紧接着是MG42机枪那种撕油布般的扫射声，子弹打在沙袋和钢板上，发出令人牙酸的“噗噗”声。

“敌袭！各就各位！”

排长的吼声在战壕里回荡。汤姆条件反射地抓起M1步枪，扑到射击位置。

泥浆溅到脸上，冰冷黏腻。

但他心里异常平静——不是麻木，而是一种清晰的、近乎冷酷的专注。

以往遭遇夜袭，新兵会吓得手抖，老兵会骂骂咧咧地还击，空气中总是弥漫着肾上腺素过量的躁动。但这次不一样。

汤姆透过射击孔，看见德军步兵的影子在爆炸的火光中闪烁。

距离大约五十米，正在利用弹坑和残骸匍匐接近。

他没有立刻开火——这是经验：等他们进入三十米最佳射程。

等待的几秒钟里，他脑子里闪过小册子的片段：马克在“净化日”夜晚的街头逃亡，铁管砸向袭击者的手腕；

泵房里昏黄的灯光，“档案员”保存的旧世界照片；

“回声”小组在蓄水池底部，借着通风井漏下的天光，打磨简陋的预警装置。

然后他扣动扳机。

枪声在夜空中清脆而稳定，每一声间隔几乎相同。

这不是慌乱中的扫射，而是经过计算的点射。

第一个德军士兵刚抬起冲锋枪就中弹倒下，第二个试图拖走同伴时被第二发子弹击中肩膀。

汤姆移动枪口，寻找第三个目标——一个正试图架设轻机枪的德军。

他旁边的杰克操作着勃朗宁机枪，射击节奏却异常克制。

短点射，三发一组，精准地压制着德军试图迂回的侧翼。

一边扫射，杰克一边从牙缝里挤出声音，不像是在吼，倒像是在念某种咒语：“滚回你们的1960年去……滚回你们他妈的‘净化日’去……”

虽然德军根本听不懂英语，更听不懂“1960年”“净化日”这些词，但杰克声音里的那种愤怒——不是对具体敌人的仇恨，而是对某种可能性的深恶痛绝——通过枪口的火焰，实实在在地喷发出来。

罗森在另一个掩体，用春田步枪进行精准狙击。

他是全排最好的射手，但平时总有些吊儿郎当，射击时喜欢吹口哨。

今晚他却异常沉默，每次扣扳机前都多停顿半秒，仿佛在确认：这一枪，是为了不让某个虚构的焊工马克·陈收到“优化通知”；是为了不让某个犹太洗衣店老板变成“冗余单元”。

夜袭只持续了二十分钟。德军丢下七具尸体和两具伤员，拖曳着撤退。

阵地前沿恢复寂静，只有硝烟混合着雨后的泥土腥气，在黑暗中缓慢弥漫。

排长打着手电筒巡查防线，清点伤亡和弹药消耗。

走到汤姆的掩体时，他用手电照了照地上的弹壳——排列得异常整齐，不像往常激战后满地狼藉。

“柯林斯，”排长蹲下来，压低声音，“你们今晚……不太一样。”

汤姆没说话，只是擦了擦枪管上的泥水。

排长看了看他，又看了看旁边正在给机枪更换枪管的杰克，以及从狙击位置撤回、沉默擦拭瞄准镜的罗森。

他注意到这几个人的眼神——不是战斗后的亢奋或疲惫，而是一种深沉的、近乎肃穆的平静。

“零伤亡，”排长报出数据，语气里带着难以置信，“全排消耗弹药比上次夜袭少百分之十五，但命中率……初步估计提高了三成。”

他顿了顿，“见鬼了，你们今天吃错药了？还是那本小册子……”

汤姆和杰克对视一眼，依旧没说话。

但排长从他们的沉默里读懂了什么。

他站起身，拍了拍汤姆的肩膀，手电光扫过掩体角落里那本被小心放在防水布上的灰色小册子。

封面上的“机密”字样在光线下反着微光。

“天亮前记得上交，”排长说，转身离开时又补了一句，“……但如果有人‘不小心’弄丢了，我也许不会追究太细。”

脚步声远去。汤姆重新坐回弹药箱上，从怀里摸出半包压瘪的香烟，递给杰克一根。

两人就着煤油灯点燃，烟雾在狭窄的掩体里升腾，与尚未散尽的硝烟混合。

“你说，”杰克吸了一口烟，眼睛盯着跳动的火焰，“写这书的人……现在在哪儿？”

汤姆望向东方。越过战壕、铁丝网、无人区，越过意大利的山丘和海洋，在遥远的东方，有一个叫重庆的中国城市，此刻应该正笼罩在晨雾中。

“在写下一行字吧。”他轻声说。

远处传来黎明前第一声鸟鸣，嘶哑，但固执地穿透了夜色。天快亮了。

而在掩体角落里，那本灰色小册子静静地躺着。

封皮上，一滴从防水布缝隙漏下的雨水正缓缓滑落，在“机密”二字的凹痕里短暂停留，然后继续向下，最终消失在泥地里，了无痕迹。

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