心里有家国，笔下自然流露；

心里只有一人，笔下便只有一人。

强求不得。”

吴干事的笑容有点僵：“贾先生，这是为了大局……”

“大局我懂。”贾玉振站起身，送客的意思很明显，

“但我只是个写诗的。

若我写的东西，恰好对大局有点用，那是巧合；

若没用，也请恕我无能。”

送走吴干事，贾玉振回到堂屋，见苏婉清从里间出来，手里拿着针线——她在给他补那件灰色长衫袖口的磨损。

“又来了？”她轻声问。

“嗯。”贾玉振坐下，揉了揉眉心，“接下来，怕是延安那边也要来人了。”

苏婉清在他身边坐下，拿起长衫，就着窗口的光，穿针引线：“你怕么？”

“怕。”贾玉振实话实说，“怕被架到火上烤。怕这歌，这诗，变成谁都想咬一口的饼。”

苏婉清的手很稳，针尖穿过布料，发出细微的沙沙声。

她缝了几针，才说：“可它已经飞出去了。就像你放的风筝，线还在手里，可风筝已经在天上了。

你能做的，就是牢牢握着线，别让它被风吹跑，也别让人抢了去。”

贾玉振看着她低垂的侧脸，晨光在她睫毛上投下小片阴影。

忽然，他心里的焦躁，就那么平复了些。

“婉清。”

“嗯？”

“我想再写一首。”

“写什么？”

“写……”他望向窗外，远处，嘉陵江在天光下泛着粼粼的波，“写一根线，怎样牵着一只风筝，飞过战火，飞过重洋，飞到一个……所有人都能安心相爱的地方。”

苏婉清停下针，抬起头，看着他。然后，她笑了，笑容很浅，却像破开晨雾的第一缕阳光。

“那你要写快些。”她说，“趁风筝还没飞远，趁线还在我们手里。”

窗外，重庆的秋日，天空难得地湛蓝。

而无形电波承载的歌声，仍在空中回荡，飞向更远、更不可知的地方。

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