芒种前的光开始有了重量。不再是春天那种轻飘飘的、雾蒙蒙的、仿佛随时会消散的光。夏至将近，太阳直射点缓缓北移，大理的日光便一日比一日沉甸，一日比一日锋利。早晨五六点钟，天刚蒙蒙亮，东边的苍山脊线上就透出蟹壳青，接着是鱼肚白，然后是淡淡的金红——那红不张扬，像害羞少女脸颊上偶然泛起的一抹。光从山背后漫上来，先染亮最高的雪峰尖，然后像融化的金子般顺着山脊往下淌，一层层，一片片，唤醒沉睡的森林，照亮蜿蜒的溪流，最后漫过田野，漫过村庄，漫过小院的围墙，在梨树叶子上停驻，把每一滴晨露都变成颤巍巍的小太阳。

山子是被光叫醒的。不是声音，是触觉——光穿过窗帘的缝隙，落在他眼皮上，暖暖的，痒痒的，像羽毛在轻轻搔。他迷迷糊糊睁开眼，看见房间里飘浮着无数细小的尘埃，在斜射的光柱里跳舞，旋转，上升，下降，永不停歇。他伸出手，想抓住什么，但什么也抓不住，光从指缝间漏过去，在手背上投下淡淡的影。

“爸爸，”他光着脚跑到周凡房间，“光里有东西在飞！”

周凡刚醒，正坐在床边揉眼睛。他把山子抱到窗边，拉开窗帘。清晨的阳光涌进来，山子再次看见了那些跳舞的尘埃——更多，更密，在光柱里形成一条旋转的、闪亮的通道。

“那是灰尘，”周凡说，“平时看不见，但有光的时候，光把它们照出来了。”

“它们在跳舞。”

“对，在跳舞。空气流动，灰尘就动；光一照，我们就看见了。”

山子看入了迷。他变换角度，看光柱怎么移动，怎么变粗变细，怎么随着窗帘的摆动而摇曳。他忽然发现，自己的影子也投在地上——长长的，变形的，随着他的动作而变化。

“我也有影子！”他兴奋地踩自己的影子。

“有光就有影子，”周凡说，“光是亮的，影子是暗的；光是实的，影子是虚的。但它们是一对儿，谁也离不开谁。”

这个道理山子记下了。他跑到院子里，看梨树的影子投在青石板上——斑驳的，晃动的，叶子间漏下的光点像碎银子。看井台的影子——短短的，敦实的，随着太阳升高慢慢变短。看自己的影子——从西边拉到东边，从长变短，又从短变长。

水儿醒来时，光已经铺满了半个院子。她不像山子那样追逐影子，而是安静地坐在门槛上，看光怎么一点点爬过菜畦，怎么把青菜叶子照得透明，怎么让黄瓜花的小黄花更加鲜亮。她发现，光是会“走”的，从东到西，从低到高，像一个沉默的、金色的旅人。

“光有脚吗？”她问周凡。

“没有脚，但它在走。因为地球在转，太阳的位置在变，所以我们看见光在移动。”

这个解释水儿不太懂，但她记住了“光在走”。一整天，她都在观察光的行程：早晨在梨树东边，中午在梨树顶上，傍晚在梨树西边。她还在本子上画了简图，用黄色蜡笔涂出光的位置变化。

早饭时，阳光斜射进餐厅，在餐桌上投下窗格的影子。山子用手在光里做各种手势——狗、鸟、兔子，影子就映在墙上，活灵活现。水儿则把盛着小米粥的碗挪到光下，看粥表面的那层米油怎么反射出柔和的、珍珠般的光泽。

“光让东西变好看，”她说，“粥在阴影里是白的，在光里是金的。”

杨阿姨正在煎鸡蛋，蛋黄在热油里“嗞嗞”响，边缘泛起焦黄，中心还是流动的橙红。她听见水儿的话，笑着说：“不光好看，还能吃。太阳晒过的菜甜，晒过的果子香，晒过的人健康。”

这话让孩子们对光有了新认识。山子问：“为什么晒过就甜？”

“因为植物要用阳光制造糖分，”周凡解释，“叶子里的叶绿素像小工厂，吸收阳光，把水和二氧化碳变成葡萄糖，这就是光合作用。糖分储存在果实里，果子就甜了。”

水儿想起之前学的叶子知识，接话道：“所以光是叶子的饭？”

“对，光是叶子的饭，也是我们所有人的饭——没有光，叶子不工作，就没有粮食，没有水果，没有蔬菜，我们就会饿肚子。”

这个关联让山子肃然起敬。他跑到院子里，对着太阳鞠了一躬：“谢谢太阳给我们饭！”

水儿没那么夸张，但她吃饭时，特地挑了一块被阳光照得最亮的黄瓜，吃得特别慢，像是要品味光在里面的味道。

早饭后，周凡带孩子们做光的实验。第一个实验很简单：一面镜子，一盆水。他把镜子斜插在水里，调整角度，让反射的阳光在天花板上投出晃动的光斑。那光斑是圆形的，颤巍巍的，随着水波的荡漾而变幻形状，像一朵金色的、会呼吸的花。

山子兴奋极了，抢过镜子要自己试。但他手不稳，光斑在天花板上乱跳，一会儿方，一会儿长，一会儿碎成好几片。周凡教他：“手要稳，心要静。光像水，你急，它就乱；你静，它就圆。”

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