巷弄深处的雾气像是有生命般蠕动，裹挟着那股若有似无的米香，钻进李炎干裂的鼻腔——那香气里竟浮着一丝铁锈味，像陈年刀鞘里渗出的血。

这股味道本该代表着某种安稳，此刻却成了最刺眼的提醒。

李炎半靠在瓦楞下的背阴处，视线越过弥漫的晨雾，看向街角那个挂着“炎记”牌子的摊位。

锅铲还斜插在炉灶上，半锅粥在冷透后结了一层灰白的薄膜，表面浮着几粒凝固的米粒，像微型墓碑。

他在心里数着秒数，指尖下意识地摩挲着手臂上粗糙的绷带——那里已经湿透了，黏腻的触感混合着雨水的腥味与皮肉溃烂的微酸，提醒他肋骨的断裂处正随着每一次呼吸缓慢渗血；每挪动一寸，断骨都在皮肉里刮擦，他咬碎一颗后槽牙止疼；右耳嗡鸣中，旧工业区的锻压机节奏终于盖过了自己心跳——那是他用三年卧底生涯记住的，B7工坊的生物钟。

裤兜里的手机嗡鸣了一声，震动在寂静的清晨显得格外突兀。

李炎没立刻去看。

他先观察了对街五金店二楼的晾衣杆，确认没有异常的影子闪过，才用没受伤的左手摸出手机。

屏幕的冷光映射在他因失血而略显苍白的脸上，照见颧骨处一道未愈的灼伤，边缘泛着蜡黄。

是一条来自虚拟网关的匿名消息。

“B7工坊，午时开启能量校准——带上她的声音。”

声音？

他瞳孔微缩，左手探向怀中。

那枚冰冷的微型录音笔还在。

指腹划过金属外壳，昨夜朱雀峰上的惨烈如电光石火般在脑中一闪而过——风卷着雪沫抽打脸颊的刺痛，医疗舱消毒水混着血腥的呛喉感，还有高晴烟心电图最后三秒那道骤然拉直的杂波，此刻正与手机里断续的波形重叠震颤。

高晴烟在昏迷前那声带着笑意的威胁——“你要敢死，我就天天托梦骂你”，原本只是为了在那种濒死环境下强撑意志，现在却成了某种博弈的钥匙。

他撑着墙根站起来，断骨处的摩擦让他眼前黑了一瞬。

他啐出一口带血的唾液，声音沙哑得几乎听不出原调：“这次，换我拿你的名字当武器。”

上午十一点四十五分，旧工业区的重型机械轰鸣声掩盖了一切。

李炎避开了所有可见的监控探头，这些路线是他前世用三年卧底生涯换来的死角。

B7工坊隐藏在一家倒闭的橡胶厂地下三层，这里的空气常年弥漫着一种老旧机油和硫磺混合的辛辣感，吸进肺里像吞下一把滚烫的铁屑，舌根泛起焦糊味。

厚重的合金大门在感应到某种波动后，发出沉闷的液压声，缓缓向两侧退开。

昏黄的钠灯光线勾勒出工坊中央的景象。

一台精密的六轴联动雕刻仪正在无声运作，探针每一次落下，都在一张银白色的面具上刻下如电路板般复杂的纹路。

那面具的造型极其诡异，额头处微微隆起，像是留给第三只眼的槽位；金属表面沁着一层薄汗似的冷凝水，指尖轻触即滑，仿佛整张脸正从内部渗出活物的体温。

李炎盯着那张面具，胃部不由自主地抽搐了一下。

这和他记忆中“乌托邦”那些批量生产的白膜面具完全不同，这东西更沉重，透着一股要把周围光线都吸进去的死寂。

这是“审判主脑”的物理载体。

“你比预想中慢了三分钟。”

唐门背对着门口，枯瘦的手指正摆弄着一柄精密的手术镊。

他没穿那身祭坛上的礼袍，取而代之的是一件沾满油垢的工匠围裙，这让他看起来更像一个偏执的修表匠，而非阴谋的执行者。

“她还活着？”唐门转过身，眼中没有敌意，只有一种近乎病态的探究欲。

李炎没说话，只是走到工作台前，将那支录音笔重重地压在了金属台面上。

“这是她最后的声音。”李炎盯着唐门的眼睛，试图在那双浑浊的眸子里找出逻辑的裂纹，“也是你们那套所谓的完美系统，永远复制不了的东西。”

唐门盯着那支录音笔，像是在看一个来自外星的造物。

他沉默了很久，久到雕刻仪的探针发出了完成工作的清脆弹响。

他缓缓拉开衣领，动作迟缓而僵硬。

李炎的目光顺着他的动作下移，瞳孔骤然收紧——在唐门的胸口，从锁骨延伸到心窝，横亘着一道深紫色、如蜈蚣般扭曲的疤痕。

那不是利器划伤的，更像是某种高温熔融物直接泼在皮肤上，烧掉了一切神经末梢；他枯瘦的手指在蜈蚣疤上反复摩挲，指腹蹭过那些早已麻木的神经末梢，像在擦拭一件再也无法复原的瓷器。

“你知道为什么我能逃出‘熔炉’？”唐门的声音听起来像是砂纸在摩擦，“因为我拒绝戴上那张面具。而‘无面’……他选择了遗忘。他以为舍弃了作为人的记忆，就能在那张面具里得到永生。”

他转身从保险柜里取出一枚幽蓝色的晶片。

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