酒馆内的空气有些凝滞。那一盏挂在房梁上的油灯摇晃了一下，昏黄的光晕扫过那个男人花白的鬓角。

“工籍不得科考。”

王建国重复了一遍这句话。

他扶着眼镜的手指有些发白，指甲盖上泛着青色。

在极少量的记载里，大明中后期确实有匠籍制度，但从未有过如此严苛且绝望的明文禁令。

阻断上升通道，这是要把人往死路上逼。

“这就是绝户计。”

“因为上面的人怕了。”

男人看着面前空荡荡的盘子。

“他们怕我们这些懂技术、又能识文断字的人爬上去。”

“我们懂机器怎么转，懂煤炭怎么挖，懂这大明的一砖一瓦究竟值多少钱。”

“如果我们手里再有了权。”

男人抬起头，那双浑浊的眼睛里，瞳孔缩成了一个黑点。

“那我们就会问一问，凭什么我们造出来的东西，最后都变成了他们修园子的银子。”

“凭什么我们累死在锅炉房里，他们却能在什刹海的画舫上听曲。”

“所以，他们要把路堵死。”

“让工匠永远是工匠，让少爷永远是少爷。”

“只要把这层皮焊死在我们身上，我们就永远翻不了身。”

高阳端起酒壶。

褐色的酒液注入那个缺了口的瓷碗，发出哗啦的声响。

“喝。”

高阳把碗推过去。

男人没有客气。

他端起碗，一口抽干。

喉结上下滚动，发出一声满足的叹息。

“好酒。”

男人放下碗，打了个酒嗝。

“多谢贵人的酒肉。”

“故事讲完了，我也吃饱了。”

男人站起身，对着高阳深深作了一揖。

那一截满是补丁的袖口垂下来，露出里面瘦骨嶙峋的手腕。

“这顿饭，算我欠您的。”

“若是下辈子能投个好胎，不做这工匠种，再来报答贵人。”

说完，男人转身就走。

他的背还是弯的，脚步有些虚浮，那根系着眼镜的绳子在耳边晃荡。

“站住。”

高阳的声音在他身后响起。

男人停下脚步，没有回头。

“贵人还有何吩咐？”

“若是让你写账，你能写吗？”

“能。”

“若是让你算这北平城的家底，你能算吗？”

“能。”

男人转过身，嘴角扯出一抹自嘲的弧度。

“但这有什么用？”

“我没有功名，没有官身。”

“我写的账，没人认。我算的数，没人听。”

“在这北平城，我就是个扛煤的。”

高阳从怀里掏出一张银票。

那是合珅给的，面额不大，五十两。

他两根手指夹着银票，轻轻放在桌上。

“如果我要买这北平城的命呢？”

男人的视线落在银票上。

那张薄薄的纸片，在油灯下泛着诱人的光泽。

那是他扛一辈子煤也挣不到的钱。

但他没有动。

他抬起眼皮，看着高阳。

“买命？”

男人笑了，笑声沙哑，像是破风箱在拉扯。

“贵人说笑了。”

“这北平城的命，在皇上手里，在首辅手里，在那些个大帅手里。”

“您买不起。”

“我买得起。”

高阳站起身。

他走到男人面前。

两人的距离很近，高阳能闻到男人身上那股常年洗不掉的煤灰味和馊味。

“我不买那些大人物的命。”

高阳伸出手，指了指窗外那漆黑的夜色。

“我要买的，是这胡同里，这地下室里，这锅炉房边上。”

“那些和你一样，被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”

男人的瞳孔猛地收缩。

他的呼吸急促起来，胸膛剧烈起伏。

“你想干什么？”声音压得很低。

“我想把那层焊死在你们身上的皮，给扒下来。”

高阳盯着男人的眼睛。

“怎么扒？”

“用刀扒，用火烧，用血洗。”

高阳的声音很平，“你刚才说，爷爷磕头磕死了，你读书读废了。”

“既然磕头没用，读书也没用。”

“那为什么不试试，把桌子掀了？”

男人死死地盯着高阳。

他的手在抖，嘴唇也在抖。

那是一种深埋在骨髓里的恐惧，也是一种在绝望中被点燃的疯狂。

“你是……造反的？”

“我是来要账的。”

高阳纠正道。

他指了指桌上那张银票。

“这五十两，不是施舍。”

“是定金。”

“我要你带路。”

“带我去看看这光鲜亮丽的北平城下面，到底烂到了什么程度。”

“带我去见见那些和你一样，读过书、懂技术，却只能去扛大包的人。”

男人看着那张银票。

他伸出手。

那只满是冻疮和老茧的手，在半空中悬停了很久。

最后。

猛地抓起。

手指用力，指节发白，几乎要把那张银票揉碎在掌心里。

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