“火！好大的火！从天禧寺的藏经阁烧起来，那是多少代高僧大德的心血，多少孤本典籍……烧了！崇雅书院，我读书的地方，挂着‘明德求真’的匾额……烧了！几千年的书，圣贤的道理，祖先的智慧，在火里卷曲、变黑、化成灰，随着热风飘散……那烟是黑的，浓得化不开，带着墨香和……和人肉烧焦的臭味，混在一起……文化的根……断了……文明的灯……灭了……” 他的声音充满了文化被毁灭的、更深层次的精神剧痛。

他提到了“金汁”，声音里是极致的屈辱与沸腾的愤怒：

“守城时……我们熬的是熔化的铁水、铅水！滚烫的，金红色的，舀起来，泼下去，能烫穿敌人的铁甲，能让他们鬼哭狼嚎！那是我们最后的手段，是与城共存亡的决心！可他们……城破后，他们把我们的人……我的街坊，我的同窗，也许还有我的先生……和粪便、污物、死猫死狗一起，扔进那些熬过守城金汁的大锅……熬！那不是守城的金汁了……那是……那是熬魂汤！是地狱里才有的玩意儿！他们用这个来泼……来侮辱所有的死人，和还没死透的人……他们要毁掉的，不光是我们的命，是我们的……人的样子！是我们的尊严！” 他嘶吼着，魂体因愤怒而散发出不稳定的红光。

他的叙述转向了个人的、更细微的悲剧，这让庞大的、抽象的苦难变得具体而刺痛，如同针扎在心上：

“我‘飘’过我家那条巷子……早就认不出了，只剩几根焦黑的木头，冒着残烟。我爹……他是个老塾师，一辈子之乎者也，连杀鸡都不敢看……他被砍死在院子里，倒在桂花树下，手里还死死攥着一本《论语》……书页都被血黏住了，翻不开……”

“我娘……她和妹妹……她们听说井里能躲人……那口井……井口小，里面……里面早就塞满了人……上面的人还往下跳，像下饺子……我娘……我妹妹……她们是……是活活憋死的……我‘看’到她们最后挤在一起，张着嘴，像离水的鱼……”

“我的未婚妻……小娟……她胆子最小，怕黑，怕打雷……她……她为了不被那些禽兽侮辱……自己用做女红的剪刀……一下，一下……划花了脸……血糊满了她清秀的脸……然后……她对着我家的方向笑了笑……投了井……” 他讲述这些时，魂体没有流泪，但那种无声的、深入骨髓的悲恸，比任何嚎哭都更令人心碎，仿佛连空气都在为他哀鸣。

“我就在天上飘着……看着这一切……看着我的家，我的城，我所有的牵挂，一点一点，被碾碎，被烧光，被玷污……十天……整整十天！扬州的天空再没有晴过，太阳都被血光和浓烟遮住了，白天也是昏黄的，像得了痨病。秦淮河？早就成了血河，稠得流不动，上面浮着一层厚厚的、油腻的……发胀的尸体，河水泛着诡异的、五彩的油光。” 他的描述勾勒出一幅持续不断、无处可逃的恐怖图景。

就在这无边无际的、令人窒息的绝望中，他看到了一丝微光，微弱，却顽强：

“后来……我看到了几个人……还活着。像地府里爬出来的鬼，在尸山血海里蠕动，在断壁残垣间躲藏。他们在……在捡东西。不是金银，是捡那些烧剩的字纸，捡那些从尸体上找到的、写着字的布条，甚至……是那些刻在墙上的、血写的绝命诗……他们在记录！”

“有一个……是崇雅书院的斋夫（杂役），老王头，他不识字，但他认得那是‘字’，是‘道理’，是读书人看的宝贝。他把那些沾着血、沾着泥、甚至沾着……别的东西的纸片，小心翼翼地、一片片捡起来，在自己破烂的衣服上擦一擦，然后揣进怀里，贴肉藏着，像揣着救命的丹药……”

“还有一个重伤的兵，靠在半截断墙上，肠子都流出来了，他用一根烧焦的木炭，在一块不知从哪里扯来的破布上写……写他看到了什么，听到了什么……他写几个字，就吐一口血，字迹都被血晕开了……最后，头一歪，死了，那块写满血字的布，还死死攥在手里，掰都掰不开……” 他描绘着这些记录者的形象，他们的艰难与坚持，如同在无边黑暗中点燃的一盏盏小灯。

沈承影的魂体，在讲述这些时，那血灰色的、死寂的眼中，终于燃起了一点微弱的、却无比执拗的火星，仿佛寒夜中将尽的篝火，努力迸发出最后的光和热。

“我……我帮不了他们活命……我碰不到他们，喊不应他们……但我能用我这点残存的魂力，聚起一点阴风，帮他们……吹灭远处即将照过来的火把？或者，让搜捕的兵……走到他们藏身的废墟前，心里忽然一毛，觉得晦气，转身走开？”

“我看着他们……像老鼠一样，把那些零零碎碎的、浸满血泪的记录，藏进倒塌的墙缝，埋进烧焦的土里……我知道，他们在种……种一颗种子。一颗用我们全城人的血泪浇灌的、真相的种子。也许它现在发不了芽，但只要种子在，就还有希望……” 他的声音里，充满了找到意义的微弱慰藉。这，就是他滞留人间，承受这无尽痛苦观看的执念所在。

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