那一夜我睡得极不安稳。

闭上眼睛，就是那个跑者僵硬踉跄的背影，以及他身后那个缓缓转过头来的、蠕动的影子。那两个深邃的空洞仿佛烙印在我视网膜上，无论转向哪个方向，都能感觉到那无声的“注视”。

醒来时已是日上三竿，头昏沉得像灌了铅。窗外出奇地安静，没有音响的轰鸣，没有主持人的嘶吼，也没有那种隐约汇聚的低语背景音。一种劫后余生般的寂静笼罩着四周。

马拉松结束了。

我几乎是冲到阳台，猛地拉开窗帘。

阳光有些刺眼，楼下街道一片狼藉。蓝色的护栏还没有完全撤走，东倒西歪地堆在路边，像是巨兽褪下的冰冷甲壳。原本挂满的条幅大多被扯下，随意丢弃在地上，被踩踏得污秽不堪。一些环卫工人和志愿者正在清理满地的一次性水杯、能量胶包装纸和其他垃圾。空气中弥漫着一种汗水、消毒水和尘埃混合的怪异气味。

街道恢复了通行，但车辆稀疏，仿佛城市的血脉虽然重新连通，却依旧虚弱不堪。一切似乎都在回归正常，除了我心底那片无法驱散的阴霾。

那个跑者，和他的影子，最后怎么样了？到达终点了吗？还是……

我甩甩头，试图将这些荒谬恐怖的念头抛开。也许是最近压力太大，产生了幻觉。对，一定是这样。一场扰民的马拉松而已，能有什么诡异？

洗漱后，我决定出门吃点东西，顺便感受一下恢复正常的世界。走出楼道，阳光照在身上，却感觉不到多少暖意。清理工人们机械地劳作着，脸上带着疲惫和麻木。偶尔有车辆驶过，轮胎碾压过残留的垃圾，发出黏腻的声响。

街角的早餐店照常营业，我走进去，点了惯常的豆浆油条。店里人不多，老板一边炸着油条，一边和熟客抱怨着昨天生意的惨淡。

“唉，拦得死死的，一天都没几个客人，亏惨喽。”老板叹着气。

“谁说不是呢，”一个老大爷接话，“我家就住在赛道边上，吵得要死，晚上还做噩梦。”

我心里一动，状似无意地问道：“大爷，您也做噩梦了？我昨晚也没睡好，好像还看到有个跑的人，样子怪怪的。”

大爷浑浊的眼睛看了我一眼，压低了声音：“你也看见了？邪门得很呐！我活这么大岁数，就没见过这么不对劲的马拉松。昨儿下午，我在阳台看热闹，就看到好几个跑的人，那脸白的哟，跟纸似的，眼神直勾勾的，就知道往前冲，喊他们都听不见。还有他们的影子……”

我的心猛地一提：“影子怎么了？”

老板也凑了过来，脸色有些发白：“影子？别提了！我昨天收摊晚，隔着护栏看到最后几个人跑过去，路灯晃晃悠悠的，他们的影子……妈的，好像比人自己动得还快，要么就慢半拍，扭来扭去的，看得我头皮发麻！我还以为是我眼花了！”

老大爷连连点头，声音更低了：“不只是影子……我闺女是医疗点的志愿者，回来说，好几个晕倒的跑者，救醒了之后，不哭不闹，就是呆呆地看着自己的脚，或者说胡话，说什么‘路在呼吸’，‘影子太重了，拽着我’……送到医院检查，啥毛病没有，就是精神恍惚，问什么都摇头。”

一股寒意从脚底直冲头顶。不是我一个人看到了！那些诡异的影子，那些跑者的异常，还有那涂鸦——“路是活的”、“影子在抓我”……

这不是幻觉，也不是巧合。

我匆匆吃完早餐，味同嚼蜡。走出早餐店，阳光下的街道似乎不再安全，那些建筑物的阴影角落，仿佛都潜藏着不可名状的东西。

我鬼使神差地绕到了昨天看到涂鸦的那条小巷。

墙还在，但那深红色的、如同血泪般的诡异符号和文字，消失了。墙壁被重新粉刷过，覆盖上了一层崭新的、廉价的白色涂料，试图掩盖掉一切痕迹。只有一些边缘角落，还隐约能透出底下那令人不安的暗红色。

是谁？这么快就清理掉了？是市政部门为了市容？还是……别的什么力量，想要抹去某些信息？

“祂需要奔跑……” “终点即是归处……”

那几个字眼在我脑海里盘旋。如果“路是活的”，那么这场马拉松，对于这条“路”或者说它背后的“祂”而言，意味着什么？喂养？献祭？

我不敢再想下去。必须做点什么，或者，至少弄清楚发生了什么。

我想起了那个落在最后、影子异常转向我的跑者。他的参赛号码布！我当时虽然惊恐，但似乎瞥见了他背后号码布的一角，好像有“74”这两个数字。

74号？或者174、274？

这个数字成了我唯一的线索。我回到家，打开电脑，开始疯狂搜索本次马拉松的相关信息。官方新闻大多是冠冕堂皇的报道，歌颂成功，展示风采。但在一些本地论坛、跑友社区的不起眼角落，我开始看到一些零星的、被迅速淹没的帖子。

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