西边那间暂时空着，堆了些杂物——多余的木料、没用完的茅草、几袋粮食。

以后可以改成书房，或者杂物间，或者什么都不放，就那么空着，也挺好。

灶房在正房的东侧，不大，但锅台、水缸、碗柜一应俱全。

锅台上的铁锅是新的，李婶帮他买的，说是“搬新家总得用新锅”。

水缸里还存着半缸水，是他傍晚挑的，水面映着煤油灯的光，一晃一晃的。

碗柜是刘叔帮他打的，用的是边角料，但做工仔细，连柜门上的把手都磨得光滑不扎手。

碗柜里摆着几摞碗，几个盘子，几双筷子，都是陈梅和吴倩她们帮忙置办的。

碗不多，但够用。

院子比他想象的大。

正房前面是一块空地，铺了碎石子，踩上去沙沙响。

空地两边留着两个小花圃，还没种东西，光秃秃的，但土已经翻过了，等着开春种点什么。

他想种菜，实用；又想种花，好看。

还没想好，不急。

院墙是土坯垒的，不高，刚好到他胸口。

站在院子里能看到墙外的巷子，能看到远处别人家的屋顶，能看到更远处黑黢黢的山影。

院门是老榆木的，门板上还有新鲜的木纹，是刘叔从自己家那棵老榆树上伐下来的，没上漆，就那么原木原色地装上去，有一种朴素的好看。

温云清站在院子中间，慢慢转了一圈。

这只是一套普通的乡下的房子。

土坯墙，茅草顶，地面是夯实的黄土地，窗户糊着白纸。

没有自来水，没有暖气，没有卫生间，甚至没有一件像样的家具。

放在前世，这样的房子大概没人愿意多看一眼。

但在现在，在这个世界上，这是他的第一套房产——不，不是“房产”，这个词太冷冰冰了。

这是他的家，他在这个世界拥有的第一个真正属于自己的地方。

不是周叔叔家的客房，不是知青点的集体宿舍，是他温云清自己的房子。

每一根木头都是他从山上扛回来的，每一块土坯都是他看着打出来的，每一寸地都是他亲手平整过的。

院子里的每一粒尘土，都认识他。

温云清站在暮色里，嘴角弯了弯。

然后他收住思绪，转身回了屋。

该做正事了。

他走进卧室，把煤油灯放在窗台上。灯芯跳动着，把屋里照得明明暗暗。

他先把窗户关好，窗栓插紧，又把门闩推到位，确认外面推不开。

然后他灭了灯。

黑暗涌上来，从四面八方、从每一个角落、从屋顶的每一根椽子的缝隙里涌上来。

他没有动，静静地站在黑暗中，侧耳听了一会儿——没有人声，没有脚步声，没有呼吸声。

只有他自己，和屋外的风声。

确认安全。

温云清抬起右手，手臂在黑暗中轻轻挥过。一个巴掌大的茶壶凭空出现在他面前的半空中，悬停着，滴溜溜地转了一圈，壶嘴朝下，像是在向他行礼。

茶壶在黑暗中泛着微弱的莹光，不是那种刺眼的亮，是温润的、像是从瓷器内部透出来的柔光。

温云清伸出手，茶壶乖乖地落进他掌心，壶身的温度正好，不烫手，也不凉。

现在，进尘歌壶再也不需要紧张了。

在知青点的时候，每次想进尘歌壶，都要等到半夜，等赵大钢的呼噜声均匀了，等李文翻书的声音停了，等隔壁屋的陈梅也熄了灯，才敢偷偷摸摸地把自己裹进被子里，在被窝的遮盖下进入壶中。

每次进去都提心吊胆，怕有人突然推门进来，怕被子滑落露出什么不该露的东西，怕那个短暂失去意识的瞬间被人发现异常。

现在不用了。

这间屋子是他的，这个院子是他的，这道门闩是他亲手插上的。

他可以光明正大地——不，是安安静静地，在自己家里，做自己想做的事。

温云清看着茶壶，心念一动。

眼前的场景如水墨洇开，黄土墙、纸窗户、老榆木门闩，都淡了，远了。

取而代之的是一片青翠的草地，一条蜿蜒的石板路，远处有飞檐翘角的建筑轮廓，近处有流水潺潺、鸟鸣啁啾。

尘歌壶。

他站在锚点旁边，深吸了一口壶中的空气。

甜的。

带着青草和泥土的气息，带着璃月特有的、混合了海风和山岚的味道。

不是大东冬日干燥清冽的空气，是另一种，是他在来到这个世界之前就熟悉的那种。

当然是在梦里。

他在锚点前站了片刻，身上的疲惫被这口空气洗去了一半。

然后他抬脚走了出去。

不是用脚走的，是用锚点传送的。

几步路的事，意念一动，眼前的光景就从壶口换到了建筑群前面。

他在游戏中见过无数次璃月的建筑——飞檐、斗拱、雕花窗棂、青瓦白墙，但每一次亲眼看到，还是会被那种精致和大气打动。

尤其是夕阳——壶中永远是黄昏，永远是最适合看风景的光线——金色的光从建筑群的缝隙里漏过来，把青石板路染成琥珀色。

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