墙上的低语声似乎更清晰了些，带着一种完成任务般的平静。

老吴感到自己的意识正在被抽离，身体越来越轻，也越来越不听使唤。他靠着墙壁滑坐在地上，目光呆滞地看着那张属于自己的、越来越清晰的遗照。照片上的“他”，表情最终定格为一种和前面六人一样的、带着深深疲惫的麻木。

他想起老赵下葬那天，也是这么大的雪。他当时看着坟头，心里还在想，老赵这辈子，守了半辈子山，最后落得个孤零零躺在这，图个啥呢？没想到，自己连个孤零零的坟头都没有。

视线开始模糊，最后映入眼帘的，是那满桌冷却的饭菜，和墙上七张（现在包括他了）守山人的遗照。第八个位置，依旧空着，等待着不知何时会到来的下一个。

第二天，风停了，雪也小了。林场的副场长带着两个年轻工人，踩着清出来的雪道上了山。老吴没按约定回林场报到，无线电也呼叫不通，这很不寻常。

他们找到了老吴住的那个小窝棚。炉火早已熄灭，屋里冷得像冰窖。老吴的铺盖叠得整整齐齐，猎枪挂在墙上，一切如常，就是人不见了。

“这老吴，跑哪儿去了？”副场长皱着眉头。

他们在附近搜寻了很久，喊破了嗓子，只找到几行被新雪覆盖了大半、模糊不清的脚印，指向老沟塘子的方向。

几个人深一脚浅脚走到老沟塘子。放眼望去，只有一片洁白无瑕、平整如镜的深厚积雪，反射着冬日惨淡的阳光。几块熟悉的石头在雪中露出个头，那片灌木丛被雪压得伏倒在地。

没有任何木屋的痕迹。

仿佛那里从来就没有过任何东西。

“奇怪，脚印到这儿就没了。”一个工人用脚踢了踢雪，嘀咕道。

副场长望着这片空旷的雪原，心里莫名地有些发毛。他挥挥手：“算了，先回去，再多叫点人来找。老吴是老山林了，兴许是碰到啥急事，追出去了。”

他们转身离开，脚步声渐渐远去。

当最后一点人声也消散在林中之后，老沟塘子恢复了那种亘古的死寂。只有风，不知疲倦地吹过，掠过积雪表面，发出呜呜的声响。那声音，仔细听去，不像风，倒更像是什么东西，在厚厚的积雪下面，在无人知晓的深处，低低地、绵长地叹息。

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