楚凌天走远，拐进地铁口。地下通道冷，风从铁轨那边吹来。他靠墙站，等下一班。

手机又震。

医院系统提醒。

“患者苏清漪，生命体征稳定，血氧98%，心率72，已转入普通病房。”

他看完，锁屏，放回口袋。

通道尽头有脚步，一队保安匆匆走过，对讲机里在说“查昨晚后厨监控，茶盏碎了，老太君发火”。

他低头，嘴角动了动。

茶盏碎，是因为手抖。

手抖，是因为怕。

怕的不是纸条，是那个印。

三十年前，楚家药鼎被抢那夜，她亲手把传家印信扔进火盆。她说：“野种不配用这个。”

现在，印回来了。

他走出地铁口，阳光刺眼。他抬手挡了挡，右肩胎记忽然一热。

识海里，鸿蒙源珠轻轻转了一下。

他停下，站在路边，从口袋摸出一张照片。清漪小时候的，夹在防水袋里，一直带着。一角湿了，脸没糊。

他看了两秒，收好。

转身要走，忽然察觉不对。

街对面，穿灰夹克的男人站在报刊亭边，手里拿手机，屏幕朝下，镜头正对着他。

楚凌天没动。

那人低头假装看新闻，手指在屏幕边轻轻滑动。

他在录。

楚凌天慢慢把手插回口袋，指尖在扳指上一扣。

那人抬头，两人对上眼。

楚凌天没笑，也没动。

那人忽然转身，快步走开，手机塞进兜里。

楚凌天站着，没追。

他知道，这人不是苏家的。苏家现在不敢明着盯他。

是另一拨人。

他低头看右手，五指缓缓收拢。

胎记还在发烫。

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