灶火熄了，饭还在热。

南境老屋的晨光斜照进土墙小院，柴灰冷白，灶台静默。

哑女赤脚踩在微凉的地面上，走向那口陶锅。

她没点火，也没添柴，只是轻轻揭开了锅盖。

热气升腾，带着米香与一丝说不出的清甜，袅袅缠绕鼻尖。

米粒泛着淡淡的紫光，像晨露浸润过的珍珠，晶莹剔透，入口即化，回甘如泉涌喉间，暖意从胃里缓缓铺展至四肢百骸。

她不惊，不疑，只默默盛了一碗，坐到门槛上吃着。

门外，邻家孩童蹦跳而来，仰头睁大眼睛：“阿姐，昨夜没人煮饭，灶都没冒烟，怎么饭还是热的？”

哑女没答，只抬起手，指向院角那株刚被移栽的紫花。

叶片轻颤，叶脉中渗出露珠，一滴、两滴，坠入地缝。

泥土微微起伏，仿佛有看不见的暖流在地下回旋，如呼吸，如脉动。

“她不烧火，”哑女低语，声音轻得像风拂过草尖，“火在土里。”

她说完，起身将空锅倒扣在院角。

风吹过锅底，起初无声无息，片刻后，细小水珠悄然凝结，一粒一粒，顺着弧面滑落。

更奇的是，那些水珠滴落的节奏，竟如心跳般规律——一下，一下，缓慢而坚定，仿佛大地本身正在苏醒。

北境药风原，秋耕正忙。

北境青年握犁前行，肩背如弓，沉默如石。

犁头翻起深褐泥土，忽然一轻，竟如划过云絮。

他顿住脚步，低头看去——碑基旧址的硬土竟已自行松软，药秧根系如网蔓延，缠绕犁身，竟似主动引路。

远处一妇人抱着病儿狂奔而来，孩子高热抽搐，面色青紫，眼看不支。

弟子慌忙要取药囊，青年却抬手制止。

他将小儿平放在新翻的田垄上，任其卧于泥土之间。

风起，紫花摇曳。

一缕根须悄然探出，缠上孩童足心，轻轻一颤——三滴清液自根尖渗出，无声没入皮肤。

不过片刻，孩童急促的呼吸渐渐平稳，脸颊褪去青黑，额头冷汗转为细润微汗，体温如退潮般归于正常。

“神了！”弟子惊呼，急忙掏出竹简欲记此奇效，“这该载入《药耕录》！”

青年却抬脚，折下一截枯枝，在地上划出四个字：“土自己会养人。”

话音未落，一阵风卷过，尘土飞扬，枝痕瞬间湮灭无存。

他望着远方，眼神沉静如湖。

他知道，这不是奇迹，是延续。

是某人用一生点燃的火种，如今已沉入地底，化作春泥，无声滋养万物。

乱葬岗深处，焚典后人之子弯腰播种。

他手中是“断魂草”——昔日需殷璃亲自以灵力续命三日方能发芽的凶药，如今却在他掌心微微震颤，似有感应。

种子落地刹那，土中竟泛起微光，流转成环，形如旧年“生息引”残阵的轮廓，可无灵力波动，唯有地气自然涌动，如血脉复苏。

他蹲下身，指尖轻触土壤，感受到一股温和的搏动，像是大地在回应某种早已遗忘的契约。

身后，父亲正晾晒药材。

忽然，一丛药穗无风自动，穗粒轻轻跳动，竟排列成《反灸法》开篇第一句：“痛非病也，乃道之叩门。”

瞬息之后，穗落如雨，字迹消散。

父子相视，良久无言。

终于，老者笑了笑，低声道：“她教的，不是阵，是听。”

儿子点头，将最后一把种子撒入田中。

他知道，他们不再需要复刻她的手法，因为她的医道早已不再是术，而是这片土地的呼吸，是万物自发的共鸣。

四地同风，四地同治。

医者不在，医道不灭。

而在极北雪原，天光初破寒雾，百名孩童列阵于冰原之上，吐纳如钟，气息绵长。

他们练的是最基础的导引术，动作稚嫩，却整齐划一，仿佛与风雪同频。

老巫医立于冰丘之巅，白发披肩，骨铃悬腕。

他闭目，凝神，轻摇铃铛。

铃声清越，穿透霜云，回荡在极寒之地。

每一响，都似在丈量天地脉动。

忽然——

铃音中断。

不是风止，不是手停。

而是那枚由千年寒骨雕成的主铃，竟在一声清鸣之后，自行断响。

老巫医睁开眼，眸中映出天际微光。

他望着手中静默的铃，久久不动。

那一响未尽之音，卡在虚空之中，像一道滞留的呼吸，像一个尚未闭合的伤口。

也像某种沉睡已久的阵法，在无人察觉之际，悄然……松动了一角。

（续）

极北雪原，天光未亮，百名孩童立于冰原之上，吐纳如钟，气息绵长。

他们的呼吸与风雪同频，与大地共振，仿佛不是在练功，而是在回应某种沉睡已久的召唤。

老巫医立于冰丘之巅，白发披肩，骨铃悬腕。

那铃是千年寒骨所雕，曾镇压地脉七十二年，响一声，定一寸灵机。

他闭目凝神，轻轻一摇——

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