第二天清晨，他的三名副手同时失联。

第三天，协会最大的两家会员公司宣布启动破产清算程序。

第四天，《华尔街日报》头版刊出长篇调查报道，详细揭露私营监狱产业四十年来的系统性黑幕，消息源标注为“匿名内部人士提供的司法档案副本”。

同一天傍晚，巴吞鲁日市那栋灰色三层小楼人去楼空，大门上贴了张白色的封条。

而武振邦在空间内收到了一份新的名单。

那是罗伯特·麦克莱恩在被捕前试图加密发送、却被向东的人半路截获的电子邮件。收件人是一个虚拟加密邮箱，内容只有一行字：

“他对我说‘不杀我’。这不是人类的做事方式。帮我转告那些人…我们可能惹错了东西。”

武振邦把邮件从头到尾读了一遍，然后按下了删除键。

窗外，黑土区在暮色中静默如渊。他站在窗前，看着那片永恒的、等待着的黑暗，很久很久。

身后的门轻轻推开。夏梦端着一盅汤进来，放在桌边，没有问他今天做了什么。

“趁热喝。”她说。

武振邦转过身，接过汤盅。

“阿祥那艘船刻好了。”

夏梦随意地说，“雕工比上个月又细了些。静怡说想买下来，摆在茶室的架子上。”

武振邦低头喝汤，没有接话。

蒸汽模糊了他的眉眼。在雾气腾起又消散的那一瞬间，他眼底的银色沙尘悄然沉淀下去，恢复成一种疲惫的、人类的黑。

但只有那一瞬。

***************

巴尔的摩东南羁押所的第七层，东翼最尽头那间单人囚室，凌晨两点十一分。

监控镜头雪花了零点三秒。

武振邦操纵着空间气旋漂浮在囚室中央的天花板，低头看着床上那个侧卧的身影。呼吸平稳，心率五十九，眼球在薄薄的眼皮下快速颤动。

麦克莱恩正在做梦。

他没有立刻动手。他站在那里，像看一份即将签署的文件。

三周前这个人还在华盛顿私人俱乐部里谈论“亚洲人需要被教一教”。

两周前他派出的三个专员在阿拉斯加冰原上盯着燃烧的油井拍照。

此刻他蜷缩在七厘米厚的海绵床垫上，后颈松弛，嘴唇微张，像个随时能被塞进裹尸袋的普通老人。

武振邦抬起手。

银色的光芒从他掌心渗出，没有扩散，只是沿着特定的纹路向麦克莱恩的头颅缓慢延伸。

这不是收割，这是更精细的操作。就像外科医生在脑干附近剥离一颗肿瘤。

他要这个人活着进来。

联邦法警局的笔录需要一具完整的尸体。

尸检报告需要可追溯的心肌梗死病理特征。

他的家属需要一张能对着流泪的脸。

所有程序合法合规，所有痕迹指向自然死亡。

银芒没入麦克莱恩的太阳穴。老人的身体轻微痉挛了一下，随即松弛下去。呼吸依然平稳，心率依然五十九，眼球不再颤动。

武振邦收回手，转身，银色的涟漪在他身后缓缓荡漾开来。

囚室重归寂静。

凌晨六点十七分，值班员推开这扇门时，会看见一具尚带余温的尸体。

他会愣几秒，然后按下呼叫按钮，用颤抖的声音报告七层东翼需要医生和主管。

这些都不需要武振邦关心了。

他在等待罗伯特麦克莱恩的死亡后一切法律程序走完。

************

麦克莱恩睁开眼。

他不知道自己闭眼了多久。意识回拢的方式不像苏醒，更像溺水者被某种巨大的力量从深水区托举上来。

破开水面时，他首先感到的不是空气，而是某种遍布全身的、被细细审视过的异样。

有人在他睡着时打开过他。

他躺着。天花板是浅灰色的，材质不像石膏板，边缘嵌着极细的银线，像血管，像电路。空气里有消毒水和新鲜木材混合的气息。

他慢慢坐起来。

床头小桌上放着一杯水，杯壁没有冷凝水珠，温度恰好。

他没有碰那杯水。四十年职业生涯教给他一件事：

当对手给你倒水时，要么极度尊重你，要么极度不在意你是否还活着。

而他刚刚意识到，自己甚至不知道对手是从什么时候开始、用什么方式，把自己从那间囚室挪到了这里。

门开了。

进来的是一个五十多岁的华人，两鬓斑白，穿一件洗到发白的中山装。

他手里夹着个硬壳文件夹，走路时重心压得很深，脊背微微佝偻那是长期伏案的姿态，也是长期对某种无形之物保持谦卑的姿态。

周济民把文件夹放在床尾，拉过一把椅子坐下。

“罗伯特·麦克莱恩，”

他的英语带着克制的口音，每个字的咬字都很重，

“一八九六年生，一九二三年取得律师资格，一九三四年入职联邦司法部，一九四六年起担任私营监狱产业法律总顾问。外面的记录显示，你于六小时前死于大面积急性心肌梗死。”

他顿了顿。

“欢迎来到净心园。”

麦克莱恩在那间屋子里关了三天。

没有审讯，没有问询。

每天早晚有人送来三餐，托盘里是米饭、蔬菜、一份炖肉和一碗清汤。餐具是金属的，边缘被打磨得光滑，没有任何锐角。

第二天下午，他试着推了一下门。

门没锁。

走廊空无一人，尽头是两扇玻璃门，透进来温黄的灯光和某种规律的机械嗡鸣。

他站在门口，扶着门框，像困兽第一次看见笼子外面的草地。

他没有迈出去。

第三天傍晚，门再次推开。

这次进来的是一个穿灰色套装的绝色女人，短发，眉眼锐利，手里拿着一串钥匙。

蜜雪儿没有自我介绍。她侧身让出通道，说：

“跟我走。”

她的步伐很快，高跟鞋敲在地面上节奏分明，像阅警式上经过检阅台。

麦克莱恩跟在她身后，隔着两步距离，能闻到她身上淡淡的、类似枪油和柑橘混合的气息。

他忽然意识到这个女人是干什么的。

“你当过警察。”

他说。

蜜雪儿没有回头。

他跟着她穿过那条不长不短的走廊。

玻璃门推开时，一股混杂机油、木屑、热食香气和湿润布料的气浪扑面而来。

麦克莱恩站住了。

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