巴林感到肺里烧着火，呛满血腥味。

每一次吸气都带着铁锈的腥气，割着喉咙。

他单膝跪着，身上动力甲布满弹孔，焦黑一片。

甲边缘，几块凡人血肉还黏着，晃来晃去，散发着死亡的酸腐。

他手中符文战斧，曾劈开无数敌人，如今只剩半截。

断口滋滋冒电火，嗡嗡作响，像是在低吼。

身边，五百“碎颅者”卫队，他的心腹兄弟，全成了尸体。

他们像烂肉一样堆在地上。

他们死得惨烈，躺在这片被自己人炮火犁过一遍又一遍的焦土上。

土里血肉横流，混成泥浆。

他们的敌人并非那些凡人士兵。

而是那些像鬼影一样，从他们同伴尸骸里爬出的黑甲战士。

巴林从没见过这般无声的杀戮，这群“天使”的手段透着冰冷与诡诈。

“……这是为何？”

巴林抬眼，远处，一个穿漆黑动力甲的“天使”正走近。

那高大身影在炮火余烬中时隐时现，手中狙击爆弹枪还滴着他兄弟们温热的血。

他那颗只懂“荣耀”和“勇气”的心，此刻被“不懂”塞满。

他脑子里乱成一团浆糊，氏族的古老信条似乎在这一刻崩塌。

“明明……我们赢了啊……”他心中有个声音在嘶吼，带着不解与疯狂。

他想起，一个钟头前。

他和“碎颅者”们，像猛虎下山，轻易撕开帝国军的烂阵。

凡人的防线，在他眼里就是纸糊的。

爆弹枪的火光吞噬着低语，链锯斧撕裂血肉，带来纯粹的杀戮快感。

他想起，一斧头把帝国重机枪阵地连人带掩体砸成铁饼时，他心里的狂喜。

那金属扭曲，血肉炸开，是他力量的证明，也是氏族武德的彰显。

他想起，看那些“长腿佬”的炮灰在他面前哭喊着跑散时，他心里蔑视。

以为那只是凡人被吓破胆，是低等生物的本能怯懦。

他以为，他会为自己，为父亲，为整个卡拉诺克氏族，赢一场最光荣的胜仗，能刻进氏族的《荣耀石板》里。

那块石板记载着每一个伟大战士的功绩，是他奋斗的目标。

他以为，他会证明自己最有资格，能接那把符文战锤，成为“长子”。

那是氏族领袖的象征，力量与智慧的结合。

但他错了。

他和那些杀红眼的兄弟，都漏了一处最要命的活口。

那些炮灰，他们在跑。

但他们，从没真正垮掉。他们的退兵，像被训过的狗赶羊。

每一步“乱”跑，都透着一股规矩，一种不自然的秩序。

他们看似没头苍蝇，但跑的方向，总把碎颅者死死困在这一片。

这地方没掩体，被炮火轰平，成了屠宰场！巴林感到脚下黏滑，全是血肉。

他这才发现，他们早已深陷绝境。

而他们，这些自以为是猎人的蠢货。

却不知不觉中，成了被猎物引诱的野兽。

巴林心里涌起一股前所未有的憋屈与怒火，他被凡人玩弄了！

“……玩得……真妙啊……”

巴林看着那个站在他面前的黑色死神。

他那张失血过多的脸，惨白一片，却挤出一个敬佩又不甘的笑。

那是败者对强者的最后一眼，混杂着对自身愚蠢的自嘲。

他输了。

输得服气。他从没想过，自己会败给这种心计。

这已超越了单纯的武力对抗。

他输给一个，比他更懂用牺牲的鬼东西。

一个能把凡人命当棋子的冷血家伙，比他更懂战争的残酷。

伊克顿看着眼前这氏族领主，重伤难支，眼里却仍烧着战火。

那份斗志，败了也没灭，像岩浆般炽热。

他面甲下，脸没动。

他只是慢慢举起手中狙击爆弹枪。

枪身上，热流涌动，等待着最终的释放。

枪口，对准了那颗写满不甘的头颅。

那是结束。

“为了卡拉诺克！”

巴林发出此生最后一声吼。

那声音撕裂喉咙，传遍这片死寂的屠宰场，带着卡拉诺克氏族不屈的骄傲。

他使出最后一点力气，举起手里那半截符文战斧。

残破的斧，是他最后的尊严，也是他向敌人挥出的最后一击。

他冲向那个，此生最敬佩的敌人。

发起最后的冲锋！

不是为了赢，是为了氏族战士的命，为了不悔，为了最后的尊严！

砰！

一声闷响，爆弹精准穿过巴林头盔的目镜。

弹头撕裂陶钢，洞穿血肉与骨骼。

巴林庞大的身子，猛地一僵，冲势停住。

他那双像熔岩一样热的眼，最后一丝光亮，被解脱盖住，迅速暗了。

所有的愤怒、不解、不甘，都随之消散。

然后，轰然倒地。重重的身躯砸在焦土上，溅起血泥，扬起一片尘土。

伊克顿面无表情地收枪。

枪口还冒着青烟，带着淡淡臭氧味。

他看着那具尸体，死后也保持着冲锋姿态。

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