庄若薇的活儿，做完了。

最后一个孔洞打好。她拿起那卷细如发丝的金线，穿针，引线。

动作行云流水，快得只剩残影。

那根金线，像一条温顺的金色小蛇，在她指引下，从一个个微孔中穿过，将两块残片，用一种极具韧性的方式，从内部“缝合”了起来。

最后，她用一把小巧的骨剪，掐断金线，再用一根羚羊角制成的拨子，将线头彻底按进孔洞，不露半点痕迹。

她把那两块被她拼合好的残片，轻轻放在乌木台上，推到周掌柜面前。

周掌柜用幽蓝光点“再造”的裂缝，完美无瑕，浑然一体，仿佛从未断裂过。

而庄若薇用金丝暗钉锔修复的裂缝，在强光下细看，能看到一条比头发丝还细的金线，藏在釉层之下，像一道金色的闪电，蜿蜒爬过米黄色的釉面。

它没有掩盖伤痕。

它把伤痕，变成了一道独一无二的，骄傲的勋章。

周掌柜没说话。

他放下手里的工具，摘掉眼镜，用那方白巾，慢条斯理地擦拭着镜片。

然后，他拿起庄若薇修复的那一块。

他没有看那道金线，而是将残片凑到耳边，用指甲，在上面轻轻一弹。

“叮——”

一声清越至极的脆响，在工坊里荡开。声音通透，绵长，带着劫后余生的韵味。

他又拿起自己修复的那一块，用同样的方式，弹了一下。

“梆。”

声音沉闷，短促，像是敲在了一块石头上。

一个是活的。

一个是死的。

周掌柜拿着那块发出清脆鸣响的残片，久久没有放下。他的指腹，在那道隐蔽的金线上，反复摩挲。

他脸上的神情，很复杂。

有欣赏，有不解，更多的，是一种发现了异类的，审慎的玩味。

“你家的手艺，不养人心。”他终于开口，像是在自言自语，又像是在对庄若薇宣判，“养的是这死物的……魂。”

他将残片放回台面，重新戴上眼镜，恢复了那副古井无波的模样。

“你赢了。”

他说得平淡，像是在说今天天气不错。

但这两个字，却让门外偷听的瘸腿李，双腿一软，一屁股坐在了地上。

老王面无表情地看了他一眼。

工坊里，周掌柜走到墙边，在一排不起眼的工具格里，取出一个扁平的，用油布包裹的物件，扔在乌木台上。

“你要的路，就在里面。”

庄若薇走上前，解开油布。

里面不是地图，不是信物，也不是什么秘籍。

是一套手术刀。

样式古旧，却保养得极好，刀锋闪着森然的寒光。每一把刀的刀柄末端，都刻着一个微小的，几乎无法辨认的符号。

“这是‘天工坊’另一支传人的吃饭家伙。”周掌柜淡淡地说，“上一任的主人，半年前，死在了秦岭。”

庄若薇的瞳孔，骤然收缩。

“他想做的活儿太大，本事又不够，把自己给填进去了。”周掌柜的语气里，没有半点惋惜，“他身上，有另一块‘从骨’的线索。”

“你要找的主骨，跟这件事，脱不了干系。”

他看着庄若薇，像是看着一个即将走上刑场的死囚。

“现在，你还想走这条路吗？”

周掌柜的问题，像一根针，悬在庄若薇的头顶。

工坊里，那盏幽蓝光点熄灭后留下的臭氧味道，还未散尽。

庄若薇没有回答。

言语在此刻是多余的，甚至是廉价的。

她只是伸出手，拿起了那包用油布包裹的，沉甸甸的物件。

她的手指，隔着粗糙的油布，清晰地感觉到了里面手术刀冰冷的轮廓。

她没有打开，只是用一种近乎于擦拭古董的专注，将油布的每一个褶皱抚平，将系绳重新打了个结实的死扣。

这个动作，就是她的回答。

周掌柜看着她，那张如同古潭般不起波澜的脸上，终于有了一丝裂纹。那不是赞许，更像是一种找到同类的，冷酷的确认。

“老王会送你回去。”他转过身，重新拿起那把小银剪，对着那盆文竹，剪下了另一片多余的嫩叶。

他不再看她，仿佛她已经是个该走上自己道路的，不相干的人。

石阶之上，木门洞开。

外面的天光，对于刚从地底工坊出来的眼睛，有些刺眼。

瘸腿李靠着墙根，整个人像是被抽了骨头，一见庄若薇出来，立刻触电般弹了起来，脸上混杂着恐惧和探寻。

老王站在门边，像尊没有情绪的门神。他的视线，落在庄若薇手中的油布包上，停留了足足两秒。

那眼神，已经不是对待一个潘家园来的小丫头，而是对待一个手捧着某种……信物的人。

他没说话，只是侧过身，让开了通往庭院的路。

黑色的奥迪车里，死寂得能听见皮革座椅被体温捂热时，发出的细微声响。

瘸腿李的冷汗，已经把后背的夹克衫浸出了一片深色。

他几次想开口，话都涌到嘴边，可一看旁边庄若薇那张被车窗外流光照得忽明忽暗的脸，又把话活生生咽了回去。

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