何雨昂端起桌上的粗瓷大碗，倒了碗凉白开，喝了一口，清凉微甜。他抬眼看向父亲，示意他说下去。

“就…就前几年，厂里退休的王大姐，你记得不？以前住咱胡同西头的。” 何大清的脸微微有些发红，“她男人走得早，一个人拉扯孩子也不容易。我这一个人，柱子和你也总不着家，雨水又上了寄宿高中…前年吧，经老工友撮合，就…就搭伙过了。去街道扯了证，也没大办，就请了几个老哥们儿吃了顿饺子。”

他顿了顿，看着儿子平静的脸，语气带着一丝小心翼翼的试探和歉疚，“一直想告诉你，可你工作太忙，电话打过去十次有九次找不到人…想着你啥时候有空回来再说…你…你没啥意见吧？”

何雨昂握着粗瓷碗的手，微微一顿。温凉的碗壁贴着掌心。他看着父亲那饱经风霜的脸上流露出的、如同少年般忐忑又期待的神情，心中蓦地一涩。

这些年，他穿梭于国际金融的惊涛骇浪，与阴阳师博弈，与CIA周旋，在自身灵魂的深渊边缘挣扎求存…他掌控着足以撼动世界的权力，却唯独忽略了身边最亲近的人。

父亲再婚已有经年，自己竟全然不知。那份因“深渊”本质与功德金光冲突带来的疏离感，似乎在这一刻被这朴实的愧疚感刺穿了一个小口。

“挺好的，爸。” 何雨昂的声音温和下来，带着一种连他自己都未曾察觉的柔软。他放下碗，看着父亲的眼睛，认真地说：“有人陪着您，照顾您，我比什么都放心。您高兴就好。”

何大清脸上的忐忑瞬间被巨大的释然和喜悦取代，眼眶甚至有些微微发红，他重重地拍了拍儿子的肩膀：“好！好孩子！爸就知道你懂事！” 那力道，让何雨昂都晃了一下。

正说着，院门吱呀一声被推开。一个穿着干净整洁的深蓝色棉布褂子、头发梳得一丝不苟、面容慈祥温厚的中年妇女拎着个网兜走了进来，网兜里装着几个瓶瓶罐罐。

正是王大妈。她一进门，看到坐在槐树下的何雨昂，先是一愣，随即脸上立刻绽开热情又带着几分局促和紧张的笑容。

“哎哟！是…是雨昂回来啦！” 王大妈的声音带着明显的北方口音，朴实而真诚，“你看我这！刚去副食店打点醋和酱油，想着给你爸做个凉拌菜…这赶巧了！”

她连忙把网兜放在厨房门口的矮桌上，快步走过来，双手在衣襟上擦了擦，脸上是毫不作伪的欣喜，“老何！你也是！孩子回来了也不提前说一声！这肉够不够？我再去切点腊肠炒个蒜苗？家里还有鸡蛋！”

“阿姨，不用忙了，够吃了。” 何雨昂站起身，礼貌地点点头。他能感受到这位继母的真诚和那份因他身份而产生的、小心翼翼的善意。

“够啥够！大小伙子，得多吃点！” 王大妈嗔怪了一句，手脚麻利地开始忙活，“老何，你把那拍黄瓜拌了！我去把腊肠切了，快得很！” 她风风火火地进了厨房，很快里面就传来利落的切菜声。

何大清也乐呵呵地开始拍黄瓜，粗大的手掌把黄瓜拍得啪啪响，蒜泥香油的味道很快飘散出来。

小小的四合院里，瞬间充满了忙碌而温馨的烟火气。槐树的浓荫遮蔽了正午的骄阳，只留下斑驳的光影在青砖地上跳跃。蝉鸣似乎也识趣地降低了音量。

很快，饭菜摆满了那张旧榆木方桌：一大盆油亮红润、颤巍巍散发着致命诱惑的红烧肉；一碟碧绿清爽、淋着晶亮香油和雪白蒜泥的拍黄瓜；

一盘金黄蓬松、点缀着翠绿葱花的小葱炒鸡蛋；一小碟切得薄如蝉翼、红白相间的腊肠炒蒜苗；还有一碟自家腌的酱萝卜；

最后是几个蒸得喧腾白胖的大馒头。简单，家常，却散发着任何顶级宴席都无法比拟的、深入骨髓的温暖与踏实。

三人围坐在槐树荫下的方桌旁。阳光透过叶隙，在饭菜上升腾的热气中投下细碎的光柱。

“快！快尝尝！” 王大妈热情地夹起一大块肥瘦相间、炖得酥烂入味的红烧肉，不由分说地放到何雨昂碗里，“你爸知道你从小爱吃这口，炒的时候特意多放了糖和酱油，小火慢炖了呢！看看烂乎不烂乎！”

何大清则拿起一个热腾腾的大馒头，掰开松软雪白的内瓤，不由分说地塞进儿子手里：“拿着！趁热乎！外面那些洋面包，哪有咱家的白面馒头实在？顶饿！”

他看着儿子，眼中是纯粹的、毫不掩饰的慈爱和一种近乎固执的骄傲。在他眼里，儿子不是什么翻云覆雨的大人物，只是那个需要他往碗里夹肉、手里塞馒头的孩子。这份纯粹的父爱，如同老槐树深扎地下的根须，坚韧而沉默。

何雨昂接过馒头，入手温热绵软。他夹起碗里那块油光四溢的红烧肉，送入口中。牙齿轻轻一碰，肥肉部分瞬间化开，丰腴的油脂混合着浓郁的酱香和丝丝甜意，瞬间在口腔中爆炸开来！

瘦肉酥烂不柴，吸饱了汤汁的精华。一股久违的、温暖的、踏实的洪流，从味蕾直冲头顶，瞬间蔓延至四肢百骸！这不仅仅是食物的味道，这是“家”的味道，是灵魂最深处的锚点，是任何权力、财富、惊心动魄的冒险都无法替代的终极慰藉！

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