青瓦巷的铃铛声

青瓦巷的雨总带着股陈腐的霉味，像浸在酱缸里的老木头。林晚秋攥着油纸伞的手指泛白，伞骨在她掌心硌出四道红痕。巷口的老槐树被雨水打得瑟瑟发抖，几片枯叶粘在她的藏青色旗袍下摆，像不小心沾了块洗不掉的污渍。

"吱呀——"

右手边那扇掉漆的朱漆木门突然开了道缝，铜环上缠着的红绸子褪成了粉白色，被风卷着扫过门槛上的青苔。林晚秋往后缩了半步，伞沿压得更低，遮住了大半张脸。她认得这扇门，三十年前，她就是从这里被塞进黄包车里，车帘落下时，最后看见的就是这枚铜环，还有环上挂着的那只青铜铃铛。

铃铛没响。

她深吸一口气，抬脚跨进门槛。天井里的青石板缝里冒出丛丛杂草，墙角的水缸裂了道缝，积水里浮着层绿藻。正屋的门虚掩着，糊窗纸破了好几个洞，风灌进去，发出呜呜的声响，倒像是谁在低声哭。

"有人吗？"林晚秋的声音被雨声吞掉一半，剩下的在空荡荡的院子里打了个转，又弹回她耳边。

西厢房的门"哐当"一声撞在墙上，吓了她一跳。一个穿着灰布短褂的老头从里面探出头，佝偻的背像只煮熟的虾米，浑浊的眼睛在她身上扫来扫去："你是......"

"我找沈先生。"林晚秋把伞靠在门廊的柱子上，旗袍的开衩处沾了泥点，她下意识地往下拽了拽。

老头眯起眼，半晌才咧开缺了门牙的嘴："沈先生？早走啦。三年前的重阳，坐着乌篷船走的，说是回绍兴老家。"

林晚秋的手指绞着旗袍上的盘扣，那是颗磨得光滑的蜜蜡扣，是沈先生亲手给她钉上的。那年她才十五，梳着双丫髻，坐在院子里的桂花树下，看沈先生用小铜锤把扣子钉上去。阳光透过花叶落在他的蓝布长衫上，像撒了把金粉。

"他走之前，没留下什么东西吗？"她的声音有些发颤。

老头转身进了西厢房，片刻后拎出个落满灰尘的木匣子。匣子是梨花木的，边角处已经磨损，锁扣上锈迹斑斑。"就这个，他说要是有个穿藏青旗袍的姑娘来找他，就把这个给她。"

林晚秋接过木匣，入手沉甸甸的。她摩挲着匣面上的暗纹，那是枝缠枝莲，是她当年画了稿子，沈先生请木匠刻上去的。她找了处干净的石阶坐下，小心翼翼地打开锁扣。

匣子里铺着层暗红色的绒布，上面放着支狼毫笔，几块端砚，还有个巴掌大的青铜铃铛——正是当年挂在门环上的那只。铃铛下面压着叠泛黄的信纸，最上面那张画着个小小的人儿，梳着双丫髻，正趴在桌上睡觉，旁边写着一行小字：晚秋读书，盹儿打得比猫还沉。

她的眼泪"啪嗒"一声落在信纸上，晕开了墨迹。

三十年前的那个清晨也是这样的雨天。她被父亲的管家从床上拽起来，塞进黄包车里。母亲隔着车帘哭，说沈家被安了个通敌的罪名，满门都要被抄斩，让她赶紧走，永远别回来。她扒着车帘往后看，看见沈先生被两个穿黑制服的人推搡着走出大门，他的蓝布长衫上沾了泥，却还是回头朝她这边望了一眼，眼神里像是有千言万语。

后来她去了上海，在洋行里做打字员，改了名字叫林婉。她听说沈家的人都死在了牢里，沈先生也没能幸免。她不敢哭，只能在夜里把脸埋在枕头里，咬着牙不让自己发出声音。

"姑娘，你认识沈先生？"老头蹲在她对面，卷了支烟，却没点燃。

林晚秋点点头，手指抚过铃铛上的纹路："他是我的先生，教我读书写字的。"

"哦，"老头吸了吸鼻子，"沈先生是个好人啊。当年他回来的时候，整条巷子的人都怕沾晦气，只有他，还帮王寡妇挑水，给李家小子补衣裳。他说他欠了人债，得在这儿守着，等个人。"

"等了三年？"

"可不是嘛，"老头往墙角吐了口唾沫，"刮风下雨都在门口坐着，有时候对着那棵桂花树能看一天。去年冬天雪下得大，他就在门槛上坐着，冻得嘴唇发紫，还说'晚秋怕冷，该多穿件衣裳'。"

林晚秋把铃铛握在手里，冰凉的金属贴着掌心，让她想起沈先生教她写毛笔字时的情景。他的手握着她的手，笔尖在宣纸上游走，墨香混着他身上的皂角味，是她整个少女时代最安稳的味道。

雨渐渐小了，天边透出点微光。林晚秋把信纸小心翼翼地折好，放进匣子里。她站起身，将木匣抱在怀里，像抱着件稀世珍宝。

"大爷，谢谢您。"

老头摆摆手："沈先生说，要是你来了，让你看看后院的桂花树。他说那年的桂花，你还没来得及摘呢。"

后院的桂花树比前院的老槐树还要粗壮，枝桠上挂着些湿漉漉的黄花。林晚秋走到树下，伸手摘下一朵，放在鼻尖轻嗅。还是当年的香味，清清爽爽的，带着点甜。

她突然听见"叮铃"一声轻响，低头一看，是掌心的青铜铃铛在晃动。阳光从云缝里漏下来，照在铃铛上，反射出细碎的光。

像是有风吹过，带来了遥远的呼唤。

林晚秋抱着木匣，站在桂花树下，笑了。眼泪还在往下掉，可嘴角却扬着，像个终于找到家的孩子。

青瓦巷的雨停了，远处传来卖花姑娘的吆喝声，清脆得像这铃铛声，一下，又一下，敲在人心上。

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